那曲的夜风很硬，吹在脸上像细砂纸打磨。
舞台下的几万人没动。
几百个镜头没动。
连空气里那股子燥热，都被刚才那一声裂帛般的琵琶尾音压得透不出来。
周云站在聚光灯的阴影里，手里还攥着那个摔瘪了的保温杯盖子。
他那身刚才还显得颇为艺术的亚麻长衫，这会儿看起来像是马戏团小丑的戏服。
汗水顺着他打了发蜡的鬓角往下淌，把粉底冲出一道道沟壑。
输了。
不仅是输在技法上，更是输在了一种名为底蕴的东西面前。
刚才那曲《春莺啭》，就像是一记重锤，把他那点靠营销堆砌起来的所谓高级感，砸得粉碎。
“怎么？周大明星嗓子哑了？”
江枫单手拎着琴盒，语气平淡得像是在问路边摊的老板瓜保不保熟。
他没有咄咄逼人，甚至连正眼都没给周云一个，只是低头帮小兕子整理了一下袖口。
台下不知是谁先笑了一声。
紧接着，起哄声像潮水一样漫上来。
“叫啊！刚才不是挺狂吗？”
“愿赌服输！别给爷装死！”
“什么民谣教父，连个五岁孩子的调子都接不住，丢人现眼！”
周云的脸涨成了猪肝色，脖子上的青筋突突直跳。
他想跑，腿肚子却在转筋。
他想骂，喉咙里堵得发慌，半个字都吐不出来。
往日里那些疯狂追捧他的粉丝，此刻大多沉默着，甚至有人悄悄收起了写着他名字的灯牌。
“看来是不想体面了。”
江枫摇摇头，牵着小兕子转身欲走。
“兕子，咱们走。跟这种言而无信的人多待一秒，都怕沾上晦气。”
“慢着！”
周云猛地往前跨了一步，声音嘶哑。
他知道，今天要是就这么赖账跑了，明天全网通稿一发，他的职业生涯就彻底完了。
在这个圈子混，人设崩了比才华尽了更可怕。
他死死咬着牙，膝盖一点点弯下去。
那种屈辱感，比刚才刘奇跪在泥地里还要强烈。
毕竟刘奇是在荒野无人处，而他，是在几万人的注视下，是在全网直播的镜头前。
“汪……”
一声细若蚊蝇的动静。
“听不见。”
江枫头也没回，脚步未停。
“没吃饭吗？”
台下的观众哄堂大笑，有人吹起了流氓哨。
“汪！汪！汪！”
周云闭着眼，豁出去了。
这三声吼得撕心裂肺，破了音，听着不像狗，倒像是某种濒死的野兽。
全场掌声雷动，比刚才听歌时还要热烈。
这掌声里全是嘲讽，像一个个耳光扇在周云脸上。
他再也待不下去，捂着脸，像条丧家之犬一样撞开人群，踉踉跄跄地冲进了夜色里。
江枫没再理会这个插曲。
痛打落水狗这种事，做一次就够了。
刚一下台，那个头发花白的张教授就疯了一样扑上来。
要不是旁边有保安拦着，老头子估计能直接抱住江枫的大腿。
“小友！小友留步！”
张教授跑丢了一只鞋，眼镜也是歪的，但这会儿他根本顾不上。
他死死盯着江枫背上的琴盒，眼神狂热得像个看见初恋少年的老色鬼。
“那把琴……能不能让我看一眼？就一眼！”
老教授声音都在抖。
“我是中央音乐学院的张为民，我研究了一辈子唐乐，这五弦琵琶……我只在壁画上见过啊！”
江枫停下脚步，看着这位在此刻毫无形象的老泰斗，眼里的冷意散去。
对于这种纯粹的人，他向来是尊重的。
“张老。”
江枫微微侧身，将琴盒递了过去。
“琴是用来弹的，不是用来供着的。您若喜欢，这几日我们在那曲，您可以随时来看。”
张为民颤颤巍巍地接过琴盒，手抚摸着那紫檀木的纹理，眼泪刷地就下来了。
他没敢打开，只是抱着盒子，像是抱着刚出生的孙子，嘴里神神叨叨地念着：
“是真的……这分量，这包浆……这是活着的历史啊……”
把激动的张教授交给工作人员照顾后，江枫带着小兕子回到了领航者号。
车门关上的瞬间，喧嚣被隔绝在外。
世界终于清净了。