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女人接过铜券，紧紧攥在手心，转身走了。身后没人笑，也没人议论。
陈长安让人搬来长桌，在交易所门前设了“明兑台”。此后每一份交来的材料，无论有字无字，皆当众打开、称重、记档、兑付。一个男孩交来一张无字灰纸，获半券奖励。起初有人哄笑，旋即沉默。笑声像是撞上了墙，自己缩了回去。
太阳偏西时，他站上高台。
底下站着上千人，有老有少，衣衫各异，脸上都沾着灰。他们不吵也不闹，就等着听他什么。
陈长安没拿稿子，也没提高嗓门。“火能烧纸，不能烧心。”他开口，“你们今天弯下的腰，比朝堂上挺直的脊梁更硬。山河债不是买纸，是买你们记得。”
台下没人鼓掌，也没人呼喊。但有人抹了眼角，有人挺直了背，有个拄拐的瘸腿老兵低声对身边人：“我昨儿翻了一宿，手指烫出泡了。值。”
车队这时到了。
四辆板车停在交易所外，专门用来运送残卷。执事们一包包抬上去，码得整整齐齐。陈长安亲自检查了第一车，确认封条完好，才挥手示意出发。
百姓自发让出一条道。
没人哄抢，没人喧哗。他们静静看着车子驶向宫城方向，像是送一支特殊的队伍出征。有个孩把手里的纸船放进路边水沟，嘴里念叨：“爸爸，我帮你交了一份。”
车队远去，尘土渐。
陈长安仍站在高台上，风吹起他衣角。他知道，这些焦纸里可能九成无用，可能拼不出完整证据，可能连谁点的火都不清。但他也知道，有些人今早天没亮就出门，有些人翻废墟翻到指甲断裂，有些人把一辈子没花过的积蓄换成山河债，只为亲手交上一片灰。
这不是交易。
是托付。
他低头看了看自己的手。三天前，他还坐在政事殿偏阁，闭目养神，写下“静待”二字。那时他在等风来。现在风来了，不是来自朝堂，不是来自密报，是千万双粗糙的手，从焦土里扒出来的。
一辆空板车停在原地，等他回去。
他没上车。
而是转头对执事：“继续收。只要还有人送来，门就不关。”
执事应是。
他又补充一句：“明天起，加派两人登记，别让人排太久。”
完，他沿着原路往回走。街上人少了，但仍有零散百姓提着袋子往废墟去。他知道他们还会找，哪怕只剩灰烬，也要再筛一遍。
走到巷口，他停下脚步。
远处，夕阳压着宫城飞檐，把影子拉得很长。一辆运卷的车正缓缓爬上坡道，轮子碾过青石，发出沉闷的响声。
他站着没动，直到那声音消失在街尽头。