“一个出版社的电话。”我含糊地解释了一句，重新坐下，却有些心不在焉。
苏芷看了我几秒，没再追问，继续和大刘讨论着展墙材质的吸音效果。
会议结束后，大刘和小悠先离开了。会议室里只剩下我和苏芷。
“刚才哪个出版社？”苏芷一边收拾东西，一边状似随意地问道。
“人民出版社，一个姓梁的副主任。”我如实相告，并把梁振华的话大致复述了一遍，刻意淡化了他对文化馆的对比和对未来的许诺，只强调了对方看好项目，愿意提供更好条件。
苏芷听完，沉默了片刻，然后抬起头，目光清亮地看着我：“你怎么想？”
“机会……确实难得。”我斟酌着词句，“他们的资源和平台，确实比文化馆要大得多。如果真能像他说的那样重点推广，对作品，对工作室，都是好事。”
“所以，你动摇了？”苏芷的语气很平静，却像一根针，轻轻扎了我一下。
“不是动摇，”我下意识地辩解，“只是觉得……应该理性评估所有可能性。毕竟这关系到《烟火人间》的未来。”
“它的未来，在它被创作出来的时候，就已经决定了。”苏芷的声音不高，却带着一种坚定的力量，“它属于那条老街，属于那些普通人，属于记录下它的我们。而不是属于哪个更大的平台，或者哪个‘文化现象’。”
她拿起背包，走到门口，停下脚步，没有回头：“林小白，别忘了我们当初为什么做它。也别忘了，是谁第一个认可了它。”
说完，她拉开门走了出去。
我一个人站在空荡荡的会议室里，窗外是城市的黄昏，瑰丽而冰冷。梁振华描绘的宏大蓝图和苏芷那句“别忘了”在我脑海里反复拉锯。
一边是触手可及的、更辉煌的成功可能性，一边是并肩作战的伙伴和最初的承诺。
资本的触角，第一次如此清晰地伸到了我们面前，它带来的不仅仅是机遇，更是抉择，以及潜藏在抉择之下，足以撕裂信任。