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这七个字，让李疆裕微微一愣。
虽然很简单很短，却比任何华丽的辞藻都更有分量。
有的时候就是如此，千言万语的夸耀，或许也抵不过这一句最朴素，最直接的看见与肯定。
所有的艰难困苦，所有的汗水与付出，仿佛都在这一声理解中，找到了最终的归宿与价值。
那是一种被懂得，被珍视的慰藉，足以抚平所有风沙刻下的痕迹。
李疆裕微微仰起头，试图将眼眶里的那股热流逼回去。
但他的眼眶终究还是无可抑制地红润了，但嘴角却大大地咧开，挂着灿烂的笑容。
他什么也没说，只是重重地点了点头，然后端起面前那碗略显浑浊的土酒，一饮而尽。
这碗酒，仿佛融汇了这几个月来所有的艰辛与此刻所有的欢乐，也成了他这辈子喝过的，最甜最醉人的酒。
篝火，仿佛感知到了这情绪的升温。
在一旁战士又添了几把耐烧的红柳根和梭梭柴后，火势“轰”地一下蹿得更高了。
那高高跃起的火苗，金红交织，欢快地舔舐着墨蓝色的夜幕，将光影舞动在每一张洋溢着笑容的脸上。
整个现场也在此刻被衬托得愈发温暖明亮，宛如戈壁滩腹地中一颗跳动的心脏。
欢乐是会传染的，尤其是在这微醺的酒意催化下。
不知是哪个村民，率先用手指有节奏地叩击起了面前的木碗，发出“咚咚”的闷响。
随后立刻就有戈维吾尔族的小伙子笑着响应，拿起两根筷子，在瓷盘边缘清脆地敲打起来。
紧接着，更多的少数民族加入了这即兴的演奏。
板凳成了鼓，铁饭盒成了锣，甚至有人献上了自己的歌喉，当做伴奏。
起初，这声响杂乱无章，但很快，一种源自血脉的韵律感便自然而然地统领了这一切。
那些看似毫不相干的敲击声，奇妙地融合在了一起，汇成了一支热烈、奔放、充满生命力的乐曲。
战士们以及女兵，从来都没有想过，这些日常的板凳、盘子甚至筷子碗，竟然也能演奏出如此美妙的音律。
伴随着这些音律，席间剩余的少数民族同志，无论男女老少，几乎是不假思索地便站起身，笑着簇拥着，走到篝火旁那片被火光映照得亮堂堂的空地上，随心所欲地舞动了起来。
音乐，舞蹈，这些似乎是刻在他们基因中的符号，是与生俱来的天赋。
每个人，无论技艺高低，都能随着那动人的音律，用身体来上一段属于自己的的舞蹈。
连里的战士们，很早之前就已经见识到了。