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“鱼，被按在案板上，刮鳞片时的挣扎。”
小九的脸色瞬间白了。
“第二。”
“凌晨四点，菜市场里，第一个卖菜小贩的叫卖声。”
“第三。”
姜初顿了顿。
“清晨第一缕阳光，照在沾着露水的白菜上时，那股混着泥土和生机的味道。”
小九彻底懵了。
这是什么？
用声音去描绘味道？
“我……我不会。”她小声说。
“那就去想，去感受。”
姜初的声音不带一丝感情。
“现在，闭上眼。”
“你就是那条鱼。”
“冰冷的刀片贴着你的身体，你的生命在一点点流逝。你疼，你怕，你想跳起来，想活下去！”
“把这种感觉，用声音，喊出来！”
小九闭上眼，身体绷得紧紧的。
她试着张开嘴，喉咙里发出的，却是一些不成调的，尖锐的气音。
“不对！”
姜初喝道。
“你这是在模仿！你在想象鱼会怎么叫！”
“鱼不会叫！”
“但是你会疼！我要你的疼，你的怕！不是鱼的！”
小九的眼泪，顺着脸颊滑了下来。
她想到了自己，想到了那些把自己当成怪物看的眼神，想到了把自己关在房间里的孤独。
一种尖锐的，被撕裂的痛楚，从心底涌了上来。
她张开嘴。
“啊——咿——”
那不再是歌声，也不是尖叫。
那是一种从喉咙深处挤压出来的，带着剧烈摩擦感的悲鸣。
声音扭曲，破碎。
充满了生命在绝境中最后挣扎的质感。
旁听的老K和骆芊，只觉得头皮发麻。
这声音，太真实了，真实到让人不适。
姜初却点了点头。
“有点意思了。”
“继续。找到卖菜小贩的底气，找到阳光的味道。”
“你那套哥特式的空壳，今天，我来给你填上一点活人的东西。”
“那东西，叫人间烟火。”
接着，姜初转向了李宗。
那个四十多岁的男人，从进来开始就一直沉默着，抱着一把破旧的木吉他，像抱着自己半生的执拗。
“李宗。”
“嗯。”
“你今年，四十五了。”
“……嗯。”
“在酒吧唱了二十年？”
“……是。”
“开心吗？”
李宗猛地抬起头，布满血丝的眼睛看着姜初。
开心？
他想笑，却笑不出来。
二十年，他从一个意气风发的青年，变成了一个油腻颓唐的中年大叔。梦想被酒精泡软，棱角被现实磨平。
他每天唱着别人的歌，赚着客人的打赏，麻木地活着。
“你的歌，有故事，有感情。”姜初说，“但你的人，已经死了。”
“你唱歌，总是在犹豫。该放的时候，你收着。该冲的时候，你躲着。你在怕什么？”
李宗嘴唇哆嗦着，说不出话。
他在怕。
怕自己真的拼尽全力，结果还是一场空。
怕自己这最后一点尊严，也被现实踩得粉碎。
所以他宁愿躲在酒吧的角落里，唱着那些无关痛痒的情歌，假装自己还有梦。
“我不需要你唱歌。”
姜初指着空无一人的密室。
“我要你，对着这面墙，吼出来。”
“吼你二十岁时！”
“为了买一把一千块的吉他，在工地搬了两个月砖，结果钱被工头卷跑时的愤怒！”
“吼你三十岁时！”
“你爱的女人跟你说‘我们都老大不小了，别再玩了，找个正经工作吧’，而你只能沉默时的不甘！”
“吼你四十岁时！”
“看着台下那些比你年轻，唱得狗屁不通却能上电视的流量，你心里的嫉妒和鄙夷！”
“吼你这二十年来！”
“所有的遗憾！所有的窝囊！所有的意难平！”
“喊！”
“喊到你声嘶力竭！”
“喊到你找回那个二十岁时，敢为了保护一把破吉他，跟全世界干架的自己！”
“你不是犹豫吗？我今天就让你看看，不再犹豫的你，到底是什么样子！”
李宗的身体剧烈地颤抖起来。
他看着眼前这个八岁的孩子，却感觉自己像被一个长辈，剥光了所有伪装，**裸地站在了灵魂的审判台前。
他丢掉吉他。
踉跄地走到墙边。
他抬起手，又放下。
喉咙里像是堵了一团棉花。
“吼啊！”姜初的声音在他身后炸响。
李宗猛地攥紧拳头，闭上眼，用尽全身的力气，对着那面吸音墙，发出了一声压抑了太久的，嘶哑的咆哮。
“啊——！！！”
那声音，像一头被困在笼子里二十年的野兽，终于撞开了牢门。
愤怒，委屈，不甘，绝望……
所有的情绪，都化作最原始的音浪，在这间密室里疯狂冲撞。
他嘶吼着，哭喊着，咒骂着。
骂自己，骂命运，骂这个操蛋的世界。
他像个疯子，声音从一开始的狂暴，渐渐变得破碎，最后只剩下嗬嗬的喘息。
不知过了多久。
嘶吼停歇，只剩下粗重的喘息。
李宗缓缓抬起头。
那双浑浊的眼睛里，终于重新透出了光。
一种阔别了二十年的光。