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两辆涂着哑光黑漆的皮卡悄无声息地滑过布满碎石的林间小道，发动机在低转速下发出沉闷的咕噜声，车灯也是关着的。
莫尔·迪克森坐副驾驶位上，怀里横抱着他那支M16，眼神不安分地扫视着车窗外。
他扭过头，看着正稳稳把着方向盘的里昂，那张满是大褶子的脸上挤出一个荒诞的笑容。
“我说老大，你是不是在裤裆里藏了张上帝亲手画的地图？”
“这地方连行尸都不愿意过来建窝，你是怎么嗅到这林子后头有个大活人聚集点的？”
里昂目视前方，修长的手指在方向盘上有节奏地敲击着。
他可太知道了。
根据记忆，伍德伯里就在这一带，那是菲利普·布莱克。
也就是那个自称总督的疯子经营的土皇帝乐园。
现在的伍德伯里应该正处于扩张期的顶峰，物资充足，但也傲慢到了骨子里。
如今，他们需要搞到一点伍德伯里的专属物品，来彻底把屎盆子扣在总督头上。
“莫尔，如果你能把嘴炮的时间分一半用来闭嘴训练，你现在子弹准头至少能追上达里尔的一半。”
里昂头也不回地损了一句。
莫尔嘿嘿一笑，倒也不生气，反而把背往椅背上靠了靠。
“真的吗？行吧，你是老大，你教育的都对。”
“你哪怕说月球上现在正开着比基尼派对，我也相信。”
坐在后排的达里尔冷哼一声，低头检查着弩箭。
他对里昂这种近乎未卜先知的嗅觉早已经从怀疑变成了盲从。
车子在一处茂密的灌木丛后停了下来，里昂做了个手势。
所有人迅速下车，动作干脆利落，没有半点拖泥带水。
这帮人在里昂的训练下，已经从最初的散兵游勇变成了一群闻到血腥味儿就会自动扇形包抄的狼群。
里昂趴在山岗的草丛里，举起望远镜。
远处，一座看起来防御得颇为得体的城镇出现在视野中。
高耸的木制围墙，哨塔上的狙击手虽然在打着哈欠，但手里那些家伙可不是玩具。
这地方就是伍德伯里，看似是末世里的世外桃源，但实际上也是藏污纳垢的马桶盖。
就在这时，镇子那扇沉重的铁大门嘎吱一声开了。
一辆漆成深绿色的吉普车轰鸣着开了出来。
车斗里坐着四个穿着防弹背心的壮汉，看起来像是出来侦察或者搜刮的先锋。
里昂嘴角微微上扬。
鱼出笼了。
“带上家伙，跟上去。”
里昂低声下令。
“别弄出太大动静，等他们离镇子远一点，咱们再教教他们什么是社交礼仪。”
“达里尔，你擅长追踪，你来开车。”
皮卡像幽灵一样在后方几百米处吊着，利用地形和植被完美地避开了对方的视线。
这种追踪战对达里尔来说就像是饭后的消遣。
里昂在后面那辆车里看着达里尔的那辆车，忍不住对旁边的T仔嘀咕。
“我打赌，达里尔的祖上肯定出过几个像样的印第安追踪者，不然这没法解释。”
吉普车在开了约莫三英里后，停在了一个荒废的加油站路口。
四个伍德伯里的人跳下车，一边骂骂咧咧，一边掏出水壶大口灌着。
领头的是个络腮胡，那双充满戾气的眼睛里透着一股子跋扈。
“他妈的，总督最近是不是疑心病又犯了？”
络腮胡把水壶重重砸在引擎盖上，语气不满。
“上次去亚特兰大那破养老院，咱们跑了几十公里路，结果到了那儿连个活人的影子都没见着。”
旁边一个瘦子凑过来，点了一根皱巴巴的烟。
“那事儿真邪门。”
“本来咱们的人都侦察好了，那帮Vatos帮的老头老太太就在那儿缩着，物资估计多得能堆成山。”