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断裂的头颅、飞散的手臂，还有那些被冲击波撕碎的躯干，像是一场暗红色的豪雨，哗啦啦地淋在周围行尸的头上。
但行尸们没有退缩。
因为它们根本不知道什么是恐惧。
它们踩着同伴的残渣，踩着那些虽然是残肢断臂，但还活着的同伴，继续前赴后继地涌向那台钢铁怪兽。
坦克的侧裙甲上已经挂满了残破的肢体，有的行尸甚至被履带卷了进去，被绞成了碎末，却依然死死地咬着坦克的钢板。
远处的山坡上。
里昂端着望远镜，面无表情地看着这一幕。
总督手里有这种重型装备他不奇怪。
那个大兵据点有点好东西不奇怪。
但他并不慌。
甚至他还有点想笑。
“他在用金子砸苍蝇。”
“什么意思？”瑞克站在旁边，脸色有些发白。
那坦克的威力太大了，大到让他产生了一种深深的无力感。
如果这玩意儿是对着监狱的围墙来一发，他们所有的防御工事都会像纸糊的一样崩塌。
里昂指了指那台正在尸群里疯狂突进的坦克。
“瑞克，你觉得这玩意儿耗油多少？”
“你觉得那些昂贵的炮弹，总督手里还有多少存货？”
“坦克这东西，对咱们这种幸存者团体来说确实是王牌不假，但在这种无穷无尽的尸潮里，它就是一个昂贵的搅屎棍。”
里昂的语气里透着一股子老谋深算的阴狠。
一台M60，满弹基数也就六十多发。
现在的每一声炮响，在里昂听来，都是总督在自掘坟墓。
那不是炮弹，那是总督用来保命的筹码，是他最后的一点底气。
现在他们手头有存货，但打光了呢？
炮弹可不好找啊。
等他打完了炮弹，打光了油料，这台不可一世的坦克，就会变成一堆蹲在门口动弹不得的废铁。
“我们要等多久？”肖恩有些迫不及待地问道，他手里紧紧攥着枪。
“七天。”里昂说道。
“七天？”众人齐声惊呼。
“没错，七天。”里昂重新坐回折叠椅，动作优雅得像是在观看一场大都会歌剧院的表演。
“这七天里，我要让伍德伯里的每一个人都学会一件事。”
“那就是学会安静。”