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彭于飞走进来，低声说：“白少，酒已经醒上了。厨房那边说菜大概四十分钟能好。”
白景轩点点头：“宋晓星到了你直接领进来，不用通报。”
“明白。”
彭于飞退了出去。
白景轩站起来，走到客厅的落地窗前，看着外面的院子。
他的手指在玻璃上轻轻敲了两下，脑子里还在转着那些念头。
宋晓星这个人，用好了是一把刀，用不好会伤到自已。
但他白景轩从来不怕这些。
他从小就擅长跟人打交道，知道什么时候该给什么，什么时候该要什么。
宋晓星现在最需要的是认同感，是有人站在他这边，是有人告诉他“你没错，是陈峰的错”。
这些，白景轩都可以给他。
至于以后的事，以后再说。
没过多久，门铃响了。
彭于飞领着宋晓星走进来。
宋晓星穿着一件深色的夹克，脸色有些苍白，眼下的黑眼圈很重，整个人透着一股疲惫和颓丧。
和之前在岭南别院那个意气风发的样子，判若两人。
他的头发也有些凌乱，像是好几天没打理过，下巴上冒出了青色的胡茬。
白景轩站起来，笑着迎上去，张开双臂：“晓星，好久不见。”
宋晓星和他拥抱了一下，勉强笑了笑：“景轩，打扰了。”
“说什么呢，咱俩谁跟谁。”白景轩拍拍他的肩膀，拉着他往沙发走，
“坐，坐。刚到的古巴雪茄，你尝尝。
这批货是托朋友从哈瓦那带回来的，正宗的手工卷制，市面上根本买不到。”
两人在沙发上坐下。
彭于飞端来茶水，又给宋晓星递上一支雪茄。
宋晓星接过，在手里转了一圈，看了看茄衣的颜色，然后拿过雪茄剪，咔嚓一声剪掉茄帽，点燃，吸了一口。
烟雾从鼻腔里喷出来，他的表情稍微松弛了一些。
白景轩也拿起自已的雪茄，吸了一口，然后像是想起了什么，忽然开口：
“晓星，你听说了吗？陈峰把周老的胃癌治好了。”
他说这话的时候，语气轻描淡写，像是在说一件无关紧要的事。
但他的目光却紧紧盯着宋晓星的脸，观察着他的每一个细微的表情变化。
他看见宋晓星的手指微微一僵，看见他的喉结上下滚动了一下，看见他的眼角跳了两下。
宋晓星的手猛地一抖，雪茄差点掉在地上。
他的脸一下子变得铁青，嘴唇抿成一条线，眼里的情绪复杂得像是打翻了的调色盘——
有不甘，有愤怒，有失落，还有一种他自已都不愿意承认的挫败。
白景轩心里暗笑，但脸上却是一副惊讶的表情：“怎么，你还不知道？”
“知道。”宋晓星的声音硬邦邦的，像是从牙缝里挤出来的，“我早就知道了。”
他深吸一口雪茄，烟雾从嘴角溢出来，模糊了他的脸。
他的眼神有些涣散，像是在回忆什么不愉快的事情。
白景轩注意到他的右手在微微发抖，不知道是气的还是别的什么原因。
白景轩故意感慨道：“胃癌晚期啊，那可是绝症。
那么多专家都束手无策，陈峰居然用中医治好了。
这简直是医学史上的一大奇迹，不少人都说他能拿诺贝尔医学奖。
说实话，我都有点佩服他了。”
他的语气里带着一种刻意的赞叹，每一个字都像是一根刺，扎在宋晓星的心上。
他知道宋晓星最听不得这种话。