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佛罗里达州的边境公路像一条被遗忘的灰色绷带，在烈日下泛着白。
达里尔骑着摩托车，速度不快，眼睛扫着路边那些废弃的建筑——加油站、便利店、汽车旅馆，每一栋都像一具被掏空内脏的尸体，安静地蹲在路肩上，等着腐烂。
油表指针已经接近红线了，他需要油，不然今晚就要推着车走。
他拐进一家加油站的匝道，车轮碾过碎石子，溅起一小片尘土。
加油站的顶棚还在，但上面的灯管全碎了，玻璃渣散了一地。
四台加油机并排立着，漆皮剥落，显示屏黑着，像四只闭上的眼睛。
达里尔把摩托车停在最外面那台加油机旁边，拔下油枪，塞进油箱口，扣了几下扳机。
没油。
一滴都没有。
他把油枪插回去，走到加油机后面，蹲下来，撬开油井盖。
一股汽油味从
他摸出手电筒，往井里照了照，又用扳手敲了敲油罐壁，回声很空，闷闷的。
他不甘心，把盖子完全掀开，探进半个身子，用手电筒照着油罐底部。
油面在罐底薄薄地铺了一层，连油管都吸不上来。
他骂了一句，直起腰，把盖子盖上。
一只行尸从便利店的门后面钻出来，穿着半截便利店制服——上衣还在，扣子系得整整齐齐，但下半身不见了，从腰部以下被什么东西撕掉了，肠子拖在地上，像一截被踩烂的绳子。
它用双手撑着地面，朝达里尔爬过来，速度不慢，指甲刮在水泥地上，发出刺耳的嘎吱声。
达里尔正蹲在油井边上，脸几乎贴上了那张腐烂的脸。
他本能地往后一仰，手一松，整个人掉进了油井里。
行尸扑了个空，上半身探进井口，张着嘴往下咬。
达里尔落在油罐顶上，背磕在铁皮上，疼得眼前发黑。
他咬着牙，拔出腰间的弩，箭尖对准井口那张还在往下探的脸，一箭插进它的眼眶里。
行尸的身体抽搐了一下，挂在井口，不动了。
达里尔把它推开，爬上去，把箭拔出来，在行尸的衣服上擦干净，插回箭筒。
他站在加油站路边上，点了一根烟，抽了两口，把烟扔在地上踩灭了。
油不够，还得往前。
十几英里外的公路上，达里尔看见了一辆悍马。
黑色的，车身印着红白色的伞标，从一条土路上拐出来，朝公路的方向开。
后面跟着两辆改装过的皮卡，车斗里站着人，手里端着枪。
达里尔把摩托车停在路肩上，伸手挥了挥。
他以为是保护伞公司的人——也许是哪个小队在执行任务，也许是出来找物资的。
悍马在他面前停下了，皮卡也停下了。
然后达里尔看见了那些人的脸。
不是亚洲人的面孔，不是黑人——不是保护伞公司的人。
是长期晒黑的白人，他们穿着杂七杂八的衣服，有人光着膀子，各种纹身，有人戴着金链子，有人头上裹着花头巾，皮肤晒黑。
悍马的车门上，那个保护伞公司的标志被划了几道，漆面翻卷着，露出底下的铁皮。
达里尔的手从空中放下来了。
车门打开，七八个人跳下来，端着喷子和AK，把达里尔围住了。
领头的是个光头，左脸上有一道疤，从眼角一直咧到嘴角，像一条蜈蚣趴在脸上。
他走过来，用枪管戳了戳达里尔的胸口。
“这车哪儿来的？”
达里尔不慌不忙看着他，没说话。
光头又戳了一下，这次力气大了些，戳得达里尔退了一步。
“我问你，这车哪儿来的？”
“捡来的。”
达里尔的声音很平。
光头笑了一下，那笑容让脸上的疤扭得更厉害了。
“捡来的？你他妈运气真好，这车现在归我了。”
他上下打量了达里尔一眼，目光在他那件黑色作战服防弹衣上停了一下，又在他腰间的弩上停了一下。
“你这身装备不错，脱下来。”
达里尔没动。
光头把枪口抵在达里尔的额头上。
“我说，脱下来。”
达里尔低下头，伸手去解防弹衣的扣子，动作很慢。
他解开了最
光头的枪口还抵在他额头上，手指搭在扳机上。
达里尔的手突然动了，不是去解扣子，是去抓光头的枪管。
他猛地往上一推，枪口朝天，砰的一声，子弹打飞了。
达里尔另一只手已经拔出匕首，抵在光头的脖子上。