眼前是熟悉的、昏暗的房间。
师父床榻的轮廓，窗外隐约的星光。
他大口大口地吸着气，后背的衣衫已被冷汗彻底浸透，贴在脊椎上，冰凉一片。
剧烈的头疼如同钝凿在敲击太阳穴，眼前阵阵发黑，四肢百骸都透着一种被榨干榨尽的虚脱感。
他低头，看着自己搭在张蕴元眉心的手。
那只手，在微微颤抖。
他维持着这个姿势，很久很久。
久到急促的喘息终于平复，久到额角的冷汗变得冰冷。
“老不死的？”
徐行嗓子干得像灌了砂，声音劈开一道裂缝。
不过他却根本不在乎这种消耗，满心欢喜的又喊了句：
“老… …不死的？”
没有回应。
他又喊了一声，声音更低，却更急。
依旧寂静。
刚刚在意识深处那清晰的、带着倔强与释然的意念共鸣，如同退潮般消散得无影无踪。
眉心之下，那光团分明已经脱困，锁链分明已经崩断——可眼前这张苍老的脸，依旧沉沉地闭着眼，呼吸平缓，纹丝不动。
徐行死死盯着师父的眼皮。
一秒，两秒，三秒。
没有颤动的迹象。
他猛地收回手，撑住床沿站起来，膝盖却软得像灌了铅，踉跄着扶住墙壁。
不对。哪里不对。
刚才那一切，那愤怒的、鲜活的意念对撞，那拼尽全力的一刀——难道只是他精神力枯竭前的一场幻觉？
他咬着后槽牙，声音从齿缝里挤出来：
“……老不死的，你他妈倒是睁眼啊。”
然而——
床上的人，依旧静静地躺着，面容安详，没有任何苏醒的迹象。
眉心没有温热。
眼皮没有颤动。
甚至那悠长的、均匀的呼吸声，都没有丝毫改变。
沉默。
死一般的沉默。
徐行就那么看着师父的脸，一动不动。
他张了张嘴，想说什么，喉咙却像被砂纸打磨过，干涩得发不出一点声音。
良久。
他慢慢收回了手。
那只手，垂落在膝头，仍在细微地、不受控制地颤抖。
“张蕴元！！！”
他哑着嗓子开口，声音低得几乎听不见。
“师父… …你倒是睁眼啊……”
没有人回答他。
他像是对师父说，又像是对自己说，语气平铺直叙，没有任何起伏：
“是我哪里做错了么，你的意识核心应该已经脱困了……你应该能感应到肉身了……你应该醒了……”
他顿了顿，喉结滚动。
“你应该醒啊。”
房间里只有他自己的呼吸声。
那一刻，他忽然觉得很累。
不是肉体濒临极限的累，不是精神力透支的累，而是一种更深、更沉的，仿佛从骨髓深处渗出的疲惫。
他想起刚才在意识深处，师父那断续的、带着愧疚的絮叨。
“对不住……师父没用……”
“都快忘了你的模样了……”
他那时候骂得凶，打断得干脆，好像真的毫不在意。
可现在，他看着这张沉睡了太久太久的脸，忽然觉得那些话，像一把钝刀，现在才慢慢割进心里。
“师父……”
徐行的声音忽然哽住了。
他咬紧牙关，下颌绷出倔强的线条，却止不住眼底那股骤然涌上的热意。