后视镜里，山影压下来。青龙山广播塔旧址，铁梯锈蚀。
周晟鹏一脚踏上去，台阶发出空响。
他没扶栏杆，右手垂在身侧，指节微屈。
身后，廖志宗持枪贴墙跟进，郑其安背着信号干扰器包，脚步轻而稳。
周影在最后，靴底碾过碎石，没留声。
塔顶机房门虚掩。门缝漏出蓝光。
郑其安抬手示意：信号源就在里面。
周晟鹏停步。听。
金属刮擦声。
硬盘拆卸的咔哒声。
还有电流嘶鸣——服务器正在强制关机。
他推门。
林耀背对门口，蹲在机柜前。
工装裤膝盖沾灰，右手握着螺丝刀，左手正拔最后一根光纤。
听见动静，他没回头，只把螺丝刀往地上一掷，金属弹跳两下，停在周晟鹏鞋尖前三寸。
“你早该死在梧桐山。”林耀说。
周晟鹏没应。
他扫了眼机柜。
六台主机，三台已断电，散热风扇停转。
剩下三台屏幕还亮着，红字滚动：【清除中……97%】
郑其安快步上前，插进两根数据线，敲击键盘。
三秒后，所有屏幕变黑。
接着，主屏亮起——不是系统界面，是市局内网直播端口。
画面右下角，时间戳跳动：15:22:03。
“广播系统接管完成。”郑其安说，“全频段，无延时。”
周晟鹏点头。
他从口袋掏出一支录音笔。
银色，无标识。
按下播放键。
扬声器响起三叔的声音，压着咳嗽，语速慢，却字字清晰：
“……O.M.要的是活口，不是尸体。王家杰必须‘意外’脱逃。法医中心那间单间，监控回路我改了三处，电梯厅死角补了盲区……钱走巴拿马壳公司，到账后立刻清空原账户……他们不碰洪兴地盘，只要人。”
录音结束。静了半秒。
郑其安同步启动广播。
声音经塔顶天线放大，切入全市洪兴据点所有收音设备——茶楼、车行、典当铺、夜总会后台、甚至街边修车摊的旧收音机。
同一时刻，三叔手机震响。
他接了。没说话。
电话里，周晟鹏的声音传来：“O.M.没接。我替你听了。”
三叔喉结上下滑动。
他站在洪兴总部七楼办公室窗边，手按在玻璃上，指节发白。
窗外，天彻底黑了。
周晟鹏挂断。
他抬头，望向塔顶天线基座旁的卫星电话——那部直连境外资金托管行的专线机。
“清零指令，”郑其安说，“执行完毕。三分钟前。”
周晟鹏转身下楼。
经过林耀身边时，他停了一秒。
没看人，只看了眼对方左腕内侧——一道新疤，还没结痂。
是今早刚烙的。
廖志宗上前，反剪林耀双臂，铐上磁吸式镣铐。
没人说话。
车回城。
林耀被塞进后备箱。
周晟鹏坐后排，闭目。
膝上旧伤突突跳，像在倒计时。
车停在周家祖宅大门外。
朱漆门紧闭。门环铜绿。两侧石狮嘴衔铁环，纹丝不动。
周晟鹏下车。
他没走近，只站在阶下，仰头看门楣上方——那里有一块暗格，嵌着指纹锁，三十年未启。
他抬起右手。掌心朝上。无名指第二关节有旧伤，皮肉翻卷过。
钥匙不是指纹。是血。
他用指甲划开掌心。血渗出来。他伸手，按向暗格。
锁响。
门内，漆黑一片。一股陈年樟木与铁锈混合的气息涌出。
周晟鹏迈步进去。
身后，廖志宗拖出林耀，扔在青砖地上。骨头撞地，闷响。
周晟鹏没回头。他站在黑暗入口，右手垂落，血珠滴在门槛上。
地下保险柜的方位，他记得。
位置没错。
钥匙，也还在。
周晟鹏站在祖宅门槛上，血顺着指缝滴落，在青砖上洇开三颗暗红圆点。
身后，廖志宗拖着林耀进门。
林耀左腕新疤渗血，右膝擦破，裤子撕裂，但没挣扎。
他抬头扫了一眼门楣上方的暗格，嘴角扯了一下。
七叔已等在正厅。
他坐在紫檀太师椅里，手杖横放膝上。
两侧，六位洪兴长老分坐，无人起身。
空气沉得像灌了铅。
周晟鹏没说话。
他径直穿过厅堂，走向西墙那幅褪色的《百子图》。
画轴下方三寸，有一道几乎看不见的接缝。
他拇指按进去，向左一旋。
咔哒。
整面墙无声滑开，露出向下的石阶。铁锈味更浓了。
林耀被扔在台阶口。脸贴地，额头撞出青痕。
周晟鹏走下。
脚步声空响。
廖志宗跟入，郑其安提着信号屏蔽器紧随。
周影守在入口，背对众人，枪口朝外。
地下密室长五米，宽三米。
中央一座保险柜，黑钢铸成，高一人，无铭牌，只有一块凹陷的掌纹识别区——三十年未用，边缘积灰。
周晟鹏停步。
他撕下衬衫袖口，缠住流血的右手。
布条勒紧，血止住大半。
他抬手，将掌心按上识别区。
没有反应。
他低头，看自己无名指第二关节的旧伤。
皮肉翻卷，呈淡白色。
他用指甲再次划开掌心，更深。
血涌出来，顺着手腕往下淌。
再按。
滴——
绿灯亮起。
柜门液压开启，发出沉闷的嘶声。
里面没有现金，没有金条，没有枪支。
只有一叠A4纸，用黑色夹子固定，封皮印着四个字：汉宫底单。
周晟鹏抽出最上面一张。
纸页泛黄，边角微卷。
打印体名单，共三十七人。