田兴按着剑柄，声音发紧，皮革护手被汗浸得滑腻，剑鞘冰凉坚硬，硌着掌心。
一个头发花白的老牙兵从队列里爬出来，那是他手下一个都头的亲爹。
老头死死抱着一具新犁，犁铧紧贴他枯瘦的胸膛，青蓝冷光映着他沟壑纵横的脸，喉结上下滚动，像吞着一块烧红的炭。
“大帅啊……”
老头嗓音凄厉，带着土坷垃碾进喉咙的沙哑，“这犁……这犁不敢丢啊！这是神犁，能活人的！您把娃带走了，这地谁来耕？这犁谁来使？这日子……还过不过了？”
田兴看向那个都头。
那汉子跪在地上，头都不敢抬，声音却闷闷地传上来：
“节帅，犁尖比刀快，地里比营里暖。弟兄们……家里都等着翻地呢。”——话音未落，一滴汗顺着他的鬓角滑下，砸在犁柄上，洇开一小片深色水痕。
“放肆！”
田兴大怒，“这是打仗！不是种地！”
“大帅！”
亲卫死死抱住田兴要去拔剑的手——臂膀肌肉绷紧如铁，掌心滚烫的汗瞬间濡湿了田兴的护腕革带，哭喊道：
“不能杀！刚才……刚才牙旗被雷劈断了，这可是凶兆啊！这时候要是再见了血，军心就真散了！”
田兴僵在原地。
他看着那些寒光闪闪的犁尖，又看着那些虽然跪着、眼神却死死护着农具的百姓。
犁尖映着火光，也映着他们眼中未干的泪，泪光与冷光交叠，刺得他眼眶发酸。
那一刻，他突然觉得手里的剑轻得可笑——剑鞘革带吸饱了汗，沉甸甸地往下坠；剑身却空荡荡的，像一截中空的枯枝。
“这……也是兵？”
他喃喃自语，一股前所未有的无力感涌上心头。
那感觉不是疲惫，而是根基被悄然抽走的失重，胃里发空，指尖发凉，连呼吸都轻飘飘浮在半空。
他想打仗，可他的对手根本不在战场上。
对手把战场搬到了田垄里，搬到了百姓的饭碗里。
就在田兴看着满地铁犁陷入自我怀疑的时刻，三百里外的北面山区。
天空阴沉得像要塌下来，一场酝酿已久的暴雨即将来临。
低云压着山脊，空气凝滞如胶，每一次呼吸都带着铁锈与臭氧的凛冽腥气，沉甸甸坠在肺叶上。
拓跋晴没穿铁甲，只裹着一身紧致的皮衣，像只黑豹一样伏在岐沟关北麓的绝壁上。
粗粝的岩石棱角硌着她小腹，冰凉刺骨；雨水顺着她的发梢滴进泥土里，“嗒、嗒”两声，缓慢而清晰，像倒计时的鼓点。
她身后，三十名精锐斥候正小心翼翼地从背囊里掏出一个个黑乎乎的铁管，这是王璇玑特批的“地听”装置。
铁管表面覆着一层防锈的黑漆，触手冰滑，沉甸甸坠着手腕，管壁内侧隐约传来细微的、金属冷却时特有的“嗡”鸣余震。
“埋深点。”
拓跋晴压低声音，目光死死盯着下方那条狭窄的隘口，声带震动牵动颈侧肌肉，声音沙哑如砂纸摩擦：
“雷声一响，就把引信接好。咱们给田大帅，留个响亮的大门。”