篝火噼啪炸响，
火星子卷着夜色往上飘，远处隐约的炮声像是被这方寸火光隔在了天外，成了模糊不清的背景音。
莫靖宇攥着那封家书，指腹一遍遍摩挲着信封上翁书媱亲笔写的“靖宇亲启”四个字，指尖的颤抖久久未平。
他素来是军中最沉得住气的人，枪林弹雨里改作战图、伤员哀嚎中定救治方案，从未有过半分慌乱。
可此刻，
一封薄薄的信，竟让他连呼吸都放得极轻，生怕稍一用力，这跨越三千里烽火而来的念想，就会碎了。
关涛站在一旁，看着他失了平日冷静的模样，也不敢多言，只默默往旁边退了两步，将这方小小的天地留给已然泪满巾的少爷。
马帮的弟兄们端着热粥路过，瞧见莫靖宇握着信红了眼眶，皆下意识放轻了脚步，连说话都压成了气声——他们都懂，这乱世里，一封家书，比满车的药品粮草都金贵。
莫靖宇缓缓蹲下身，
背靠着小庙被烟火熏得发黑的土墙，将信封凑到鼻尖轻嗅。
纸页上早已没了云南庭院里的墨香，只剩一路风尘的烟火气、关涛胸口的体温，还有一丝若有似无的、属于妻子的淡淡气息。
他闭了闭眼，
临行前庭院里的模样骤然涌上心头：缅桂花开得正好，翁书媱立在花下，一身素色布裙，手里攥着他的衣角，眼眶泛红却强忍着泪，只一遍遍说“当战地记者，莫要逞强，我在家中等你”。
那时他以为，家国在前，儿女情长只能暂放，却不知这一别，便是数月烽火隔绝，连一句平安都难传。
他手指捏着信封的封口，迟疑了许久，才极轻地拆开。
粗线被慢慢解开，叠得整整齐齐的信笺滑落在掌心，是她惯用的竹纸，带着细腻的纹理，一笔簪花小楷，清秀温婉，字字都像是她坐在窗前，一笔一画写给他的温柔。
莫靖宇屏住呼吸，一字一句，慢慢读着：
“靖宇吾夫，见字如面。”
只开篇八个字，他的喉结便狠狠滚动了一下，滚烫的泪又要涌上来，他慌忙仰头，将泪意逼了回去。
信里没有半句怨怼，没有半句担忧的哭诉，只细细说着家中琐事：院里的缅桂花又开了几茬，她照着他从前教的法子浇花；
家中孩子安好，每日都在盼着他凯旋；
邻舍的婶子送了新腌的梅子，她收在瓷罐里，等他回来尝；
就连院里那只他临走前喂过的小猫，都还守在门口，像是在等他归院。
翁书媱写，她已知晓他身在前线，为国征战，从不敢拖他后腿，只每日焚香祈福，愿他枪林弹雨中平安，愿他早日卸甲归乡，与她再赏庭院海棠。
她还写，让他不必牵挂家中，有她守着故里，守着他们的家，他只管护好这万里山河。