奶奶走前的一个月里，她神智开始变得时而清醒，时而糊涂。
她说得最多的一句话是：“别站在那儿，黑乎乎的，挡着我光了。”
我们开始都以为是她老花眼加重了，或是白内障引起的错觉。
后来有一天，我陪在她床边，她突然抓住我的手，指甲都快要掐进我的肉里，眼睛紧紧盯着天花板的角落。
颤声说：“你看，又来了，飘来飘去的，像一块破布，又像一个人影。”
我顺着她的视线看去，只有老旧天花板上的水渍，形状像一片枯叶。
“那儿什么都没有，奶奶。”我拍拍她的手背。
“有，”她固执地说，声音压低，“它们晚上更活跃，聚在一起说话，我听不懂说什么，但知道是在讨论谁该下一个走。”
听到奶奶的话，我的身上升起一股寒意。
我勉强笑了笑：“您别胡思乱想，医生说您只是需要好好休息。”
奶奶摇摇头，没有再说话。
她的眼睛仍然不时瞟向房间的各个角落，尤其是床顶的上方。
随着时间的推移，这种现象越来越频繁。
一天晚上，母亲在给奶奶喂药时，奶奶突然对着空荡荡的门口说：“你们等等我，我就来。”
母亲手一抖，药撒了一半。“妈，您在跟谁说话？”
奶奶转过脸，眼神异常清澈：“刚才不是有两个穿灰衣服的人走过去吗？一男一女，女的还回头对我笑了笑。”
家里没人敢再接这个话题。
我们私下里商量，是不是该请个精神科医生看看，或者去庙里求道符。
但是父亲坚决反对，他认为这是老人临终前的正常现象，大惊小怪只会让奶奶更不安。
变故发生在一个雨夜里。
那天晚上，我被安排陪护奶奶。
窗外的雨敲打着玻璃，风声如同小孩的哭泣。
奶奶睡得很不安稳，不时被惊动，嘴里喃喃着什么。
凌晨两点左右，她突然坐起来，敏捷的动作完全不像个卧床数月的老人。
她指着房间的角落，声音出奇地平静：“它们今晚特别多，你看，床顶上飘着七个。”
我毛骨悚然，打开了所有的灯。
房间被照得通明，每个角落都一览无余，什么都没有。
“奶奶，真的什么都没有。”
“你看不见，”她轻声说，躺回枕头上，“只有要走的人才能看见。”
她侧过身，面对着墙壁，不再和我说话。
我开着所有的灯守了一夜，直到天色微亮才迷迷糊糊睡着。
几天后，奶奶的精神突然好转。
她能自己坐起来，胃口也好了些，甚至说想出去走走。
我们都以为她的病情出现了转机。
那个傍晚，夕阳西下，天边烧着一片橘红。
奶奶坚持要我陪她到小区花园散步。
她走得很慢，步伐很稳当，脸上甚至有了久违的笑容。