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山里的清晨，比城市晚一点亮。
雾从林间慢慢升起来，像水一样流动。寺院的屋檐还带着夜里的凉意，木门半掩着，一切都很安静。
第一声，是钟声。
低沉，悠长，一下下敲开空气。
觉明把扫帚立在墙边，双手合十，站了一会儿，然后继续低头扫地。落叶不多，他扫得很慢，像是在数什么。
他三十八岁，出家八年。
来之前，他有一个很普通的名字，有工作，有家庭，有一段看起来还算顺利的人生。只是后来，这些东西一件件松开了。
他不太愿意细说。
有人问起，他只说：“觉得不太对。”
那种“不对”，不是某一件具体的事，而是一种持续的感觉。工作的时候觉得空，回到家也觉得空。人群里热闹，心里却安静得过头。
他试过很多办法。
换工作、旅行、看书、运动……短暂有用，但很快又回到原点。像在一个看不见的圈里走，走得越久，越清楚那条线在哪里。
后来他来到这座山。
不是为了出家，只是想安静几天。寺院不大，香火也不算旺。住持让他留下来帮忙，他就留下了。
那几天，他每天早起，扫地、挑水、听经。
没有人问他过去，也没有人催他决定未来。
他第一次觉得，时间变慢了。
几个月后，他剃了头。
那一刻并没有什么“顿悟”。只是很平静，像是把一件早就松开的衣服彻底脱下来。
出家之后的生活，很规律。
天不亮起床，诵经、劳作、用斋、再诵经。日子一天天重复，看起来没有变化。但他慢慢发现，变化是在里面的。
比如呼吸。
以前他很少注意，现在却能感到每一次吸气、呼气的长短。比如脚步，走在石板路上，什么时候急，什么时候缓，他都能觉出来。
“不是世界变了，是你开始看见。”他有一次这样说。
寺里来的人不多。
有游客，有香客，也有一些像他当年一样的人，带着问题来。有人问事业，有人问感情，有人问“该不该放下”。
他很少直接回答。