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然后他关闭文档，将游戏界面最小化，转而打开本地监控程序。这是他自己编写的辅助工具，能实时记录账号的所有进出通信数据。他设置了关键词警报——只要再出现“夜莺”“邀请”“活动”三个词中的任意组合，程序就会自动抓取并提醒。
做完这些，他重新戴上耳机，返回训练房。
队伍正在测试一波双线推进。一个队员看到他进来，立刻说道：“你可算回来了！刚才那一套我们磨出来了，就差你补最后一下爆发。”
“说说看。”他坐正身体，目光回到屏幕。
“我们两个前排先佯攻左路，吸引火力，你从右侧绕后，等控场技能交出的瞬间切入，直接压血线。”那人语速很快，“刚才试了一次，成功率有七成。”
沈逸听完，调出刚才的战斗回放。画面中，敌方阵型确实出现了短暂空档，但持续时间不到一点五秒。他没立刻评价，而是问：“如果对方后排提前察觉，转向应对呢？”
“那就撤。”另一个队员接话，“不强打，等下一波机会。”
沈逸点头。“可以，但得加个信号。比如我提前在地图上标点，你们看到标记再启动佯攻，避免节奏错位。”
“没问题，标点就行。”
他伸手准备操作，忽然又顿住。“今天所有人打完这轮都别下线。我可能会临时拉你们进另一个房间做配合测试。”
“啊？还有安排？”有人笑了一声，“你不会真要搞什么秘密特训吧？”
“不算秘密。”他说，“只是预防有些事突然发生。”
没人追问。他们早已习惯沈逸做事总有余地，计划之外留方案，是这支队伍能走到现在的关键。
他没解释更多。他知道队员们不会明白，真正让他提高警惕的，不是某场比赛的输赢，而是那种说不清来源、却又切实存在的“被注视感”。
就像这封信。
来得无声无息，却不请自来。
他重新进入角色控制界面，看着自己那身穿银边法袍、长发垂肩的女性形象。这是他在游戏里的样子，冷静，疏离，永远走在队伍最中心的位置。没人知道操控这个角色的人，在现实中是个戴黑框眼镜、穿衣朴素的男生。
他低头看了眼现实中的双手，指尖干净，动作稳定。
无论这封信意味着什么，他都不打算仓促回应。
线索太少，风险不明。在这种情况下，最好的应对方式就是保持现状，盯住变化。
他把邀请函留在后台，既不忽视，也不轻信。就像他对待每一次系统预警那样——不慌，不躁，等它自己露出痕迹。
训练仍在继续。语音里指令清晰，走位有序。没有人察觉到，他们的队长刚刚做出一个决定：在真相浮现之前，任何外部接触，都必须经过验证。
他坐在电脑前，屏幕停留在《苍穹之战》主界面。刚刚关闭的系统分析报告还残留在记忆里，而那封匿名信静静躺在收件箱中，像一块沉入水底的石头，尚未激起波澜。
沈逸伸手拿起桌上的水杯，喝了一口。水温适中，顺着喉咙滑下。
他放下杯子，手指在键盘边缘轻轻敲了一下。
然后静等下一个信号。