东郊民巷那场没有硝烟的交锋，像一颗投入水里的石子，虽然没有在四合院里掀起巨浪，却留下了一圈圈无声的涟漪。
狂喜与愤怒都已沉淀。
院子里，那股子因为博览会胜利而点燃的火热劲头，转化成了一种更深沉，更安静的力量。
缝纫机的嗒嗒声依旧，却比以往任何时候都更稳，更齐。每个人都知道，她们在北京踩下的每一针，都是在为远在万里之外的晓娥，积攒最坚实的底气。
夜深了。
秦淮茹屋里的灯还亮着。
她没有算账，也没有排生产计划。昏黄的灯光下，她坐在一台老式缝纫机前，脚下踩着踏板，手里推着一块厚实的军绿色帆布。
那是在给娄晓娥做一个行李袋。
不同于市面上卖的那些，她用的帆布是托人从部队里搞来的，防水耐磨。用的线，是纳鞋底用的粗棉线，过了三遍蜡，坚韧无比。
她的动作很慢，每一道针脚都压得极深，极密。在袋子的内侧，她还用柔软的棉布，缝了一个小小的，几乎看不见的内袋。大小，刚好能妥帖地放下一沓文件，或者一把铜钥匙。
娄晓娥推门进来的时候，看到的就是这样一幅景象。
“姐，这么晚了还不睡？”
秦淮茹头也没抬，手里的活计没停。“快了。这儿再加固一道，免得在外面被人划开。”
她的语气很平静，像是在说一件再寻常不过的小事。
没有一句“注意安全”，也没有一句“早点回来”。所有的担忧，所有的嘱托，所有的情谊，全都融进了那一道道比钢铁还牢固的针脚里。
娄晓娥没再说话，只是安静地走过去，拿起桌上的顶针，帮她递着针线。
灯光下，两个女人的身影交叠在一起。一个在缝制远征的行囊，一个在守护这片温暖的后方。
院子的另一头，傻柱正蹲在石榴树下，借着月光，吭哧吭哧地擦着他的宝贝三轮车。
罗晓军从屋里出来倒水，正好路过。
“还没睡呢？”
“嗨，睡不着。寻思着把车拾掇干净，明儿送你们去火车站，利索。”傻柱站起身，拍了拍手上的土，嘿嘿一笑，露出两排白牙。
他凑近罗晓军，神秘兮兮地压低声音。“晓军，你那夹克内衬结实不？”
罗晓军一愣，没明白他的意思。
傻柱也不等他回答，趁着夜色，以一种迅雷不及掩耳的速度，飞快地将一个硬邦邦的油纸包，塞进了罗晓军夹克最里面的口袋里。
罗晓军伸手一摸，那厚度和手感，让他瞬间明白了是什么。
“柱子，这不行。”
“什么行不行的！”傻柱眼睛一瞪，又恢复了那副混不吝的样子，嗓门都大了几分，“让你拿着就拿着！外面不比家里，坐车吃饭住店，哪个不要钱？别给咱北京爷们儿丢人！”
他梗着脖子，话说得又冲又硬，耳朵根却有点红。
“这钱别告诉淮茹啊。我自个儿攒的。”他小声补充了一句，随即又觉得丢了面子，重重咳了一声，转头继续擦他的三轮车，再也不看罗晓军一眼。
罗晓军看着手里的夹克，那个沉甸甸的口袋，像揣进了一块滚烫的烙铁。