掌声中，娄晓娥合上了箱子。
她拔出钥匙，那声清脆的“咔哒”声再次响起，给这场闹剧画上了句号。
“娄女士。”伊莎贝拉走到她面前，语气难得温和，“按规矩，这批手稿现在完全属于你了。你可以带走，也可以起诉拍卖行。”
所有的目光都集中在娄晓娥身上。
大家都在等。等她拿走这些价值连城的宝贝，或者狠狠敲诈拍卖行一笔巨额赔偿。
但娄晓娥没动。
她把钥匙放回简陋的手包里。
“我不带走。”
娄晓娥的声音传遍了每一个角落。
伊莎贝拉愣了一下：“为什么？这里不安全，这些人……”
“正因为这里是巴黎。”娄晓娥抬起头，看着那些刚才还想瓜分父亲心血的人，“正因为这里是所谓的时尚之都。”
她指着那个箱子，又指了指旁边那件并未完成的“云龙纹”样衣。
“这些东西，在黑暗的地下室里躲了三十年。它们不是见不得光的老鼠，它们是中国裁缝的脊梁。”
娄晓娥上前一步，身上那件名为“无锋”的黑旗袍，在灯光下泛着光。
“三天后，就是国际服装博览会。”
“我会把这三百六十份手稿，连同这个箱子，一起放在我的展位上。”
她看着伊莎贝拉，看着林承德，看着在场的每一个人。
“我要让全世界都看着，这些曾经被你们当作‘无主古董’拍卖的东西，到底能做出什么样的衣服。”
“这把钥匙打开的不只是箱子，还有这三十年来，你们对中国设计的傲慢与偏见。”
娄晓娥笑了，带着几分狂妄。
“想看吗？”
“那就来博览会。”
“我在那里，等着教教各位，什么才叫真正的‘高级定制’。”
说完，她根本没管身后那些惊愕的人群，挽起罗晓军的手臂。
“回家，饿了。”她轻声说。
罗晓军嘿嘿一笑，那股凶悍劲立马没了：“傻柱给的咸菜疙瘩还有半盒，回去给你煮面。”
两人在全场注视下，大摇大摆地走出了金碧辉煌的蒙田会所，那模样和逛完菜市场的普通夫妻没什么两样。
只留下一屋子的名流，对着那个紫檀木箱，面面相觑。
……
车上。
巴黎的夜景在窗外飞速倒退。
娄晓娥靠在椅背上，刚才那一身的气场散去，觉得有些累。她的手还在抖。
罗晓军开着车，时不时看一眼后视镜。
“刚才挺悬的。”他说。
“嗯。”娄晓娥闭着眼，“要是那锁坏了，或者钥匙生锈了，咱俩今晚就得被人扔出来。”
“没事，我兜里揣着扳手呢。”罗晓军轻描淡写地说，“真打不开，我就把那玻璃柜砸了，带着你跑。”
娄晓娥扑哧一声笑了。
她睁开眼，看着身边男人的侧脸。
“晓军。”
“咋了？”
“林承德肯定没完。”娄晓娥看着窗外，“他丢了面子，但手里还有牌。博览会的评审团里，有一半都是他的人。”
“那就是打完架后的事儿了。”罗晓军打着方向盘，拐进了一条老旧的街道，“现在的任务，是吃面。”
车子在一家亮着灯的小旅馆前停下。
两人刚下车，罗晓军的脚步突然顿住了。
他一把拉住娄晓娥，把她护在身后。
旅馆门口的台阶上，坐着一个人。
那人穿着一身皱巴巴的西装，头发蓬乱，脚边放着一个巨大的、沉甸甸的黑色皮箱。
听到动静，那人抬起头。
是一张典型的东方面孔，戴着厚厚的眼镜，胡子拉碴，看起来落魄极了。
但娄晓娥看见他，瞪大了眼。
“你怎么在这儿？”
那人推了推眼镜，嘿嘿一笑，露出一口被烟熏黄的牙齿。
“听说有人在巴黎要干架？”那人拍了拍身边的黑皮箱，“我寻思着，光有手稿不行啊，没个像样的裁缝帮你打下手，你那双金贵的手，得累断了。”
他站起来，指了指自己。
“北京红星制衣厂，三级剪裁工，赵四海。特来报到。”
娄晓娥愣住了。
这是她在北京最大的竞争对手，那个一直看不起她“野路子”的学院派老师傅。
“你……”
“别废话。”赵四海从怀里掏出一把磨得锃亮的大剪刀，“机票太贵，老子把房子抵了才飞过来。要是赢不了，我就赖上你了。”
罗晓军看着这一幕，笑了。
他把手里的公文包往肩上一甩。
“得，这回面得煮三碗了。”
巴黎的夜色依旧阴沉，但在那盏昏黄的路灯下，三个人影拉得很长。
硬仗还在后头。不过这次，娄晓娥不是一个人了。