展示柜的玻璃门已经被拉开，紫光灯刚关，空气还热烘烘的。
紫檀木箱子放在柜子深处的防尘布上。没锁孔，表面光滑，只有侧面刻着一只闭眼的饕餮纹。
林承德坐在地上，领带歪了，手里那杯名贵的红酒泼在裤裆上，湿了一大片。他紧盯着娄晓娥手里的铜钥匙，嗓子里嘶嘶作响。
“那是电子锁……那是改装过的！”林承德还在试图挣扎，指着那个箱子大喊，“那是现代工艺！拿把破钥匙怎么可能打得开！”
他慌了。
因为他知道，这箱子当年被娄文海偷运出来时，请了法国最好的锁匠，撬了整整三个月，连个缝都没撬开。最后实在没办法，才把这箱子当成“底座”，撕开箱子背面把手稿破坏性取出，然后把破损的箱子当成展示道具封存。
但他不知道的是，华服社的老箱子，那是鲁班锁的变种，那是机关。
娄晓娥没理会身后的喧嚣。
她站在箱子前，那只闭眼的饕餮，正对着她。
她没有急着找锁孔。她的手指，在那只饕餮的眼睛上，轻轻按了三下。左一下，右两下。
“咔。”
一声轻响。
饕餮的嘴，慢慢张开了。
一个呈现出古怪“工”字形的黄铜锁孔，从兽嘴里露了出来。
全场原本还在窃窃私语的收藏家和名流立马闭嘴。全场鸦雀无声。
娄晓娥举起手中那把带有盘龙纹的铜钥匙。
钥匙的齿牙，也是古怪的“工”字形。
严丝合缝。
她将钥匙送入兽口。
没有生涩的摩擦声，只有金属咬合的顺滑。
手腕发力，向右旋转九十度。
“当——”
这一声很脆。
一声闷响。紫檀木箱的顶盖自己向上弹起一寸。
陈旧的樟木味混着霉气，在满是香水的巴黎大厅里散开。
现场一片寂静。
不需要任何法律文件，不需要任何公证人。
这声脆响，就是最高法院的判决书。
“不可能……这不可能……”林承德面如死灰，整个人瘫软下来。他哆哆嗦嗦地想要站起来，“那是假的……那是魔术……”
“够了。”
一个苍老的女声，打断了林承德的丑态。
伊莎贝拉·杜兰，这位欧洲时尚圈的女皇，已经走到了展示台下。她那双蓝眼睛，正盯着那个弹开的箱子。
她转过身，看着拍卖台上一脸不知所措的拍卖师，沉着脸说：“还要继续吗？如果你想让蒙田会所的招牌，明天变成全欧洲的笑柄，你尽管落锤。”
拍卖师手里的木槌，“咣当”一声掉在地上。
“这是……这是误会……”拍卖师擦着冷汗，结结巴巴地解释，“我们要核实……重新核实委托人的资质……”
“不用核实了。”
罗晓军走了出来。
他嘴里那根一直没点的烟，终于被他拿下来，揉碎在手心里。他走到林承德面前，居高临下地看着这个瘫软在地的男人。
“林先生。”罗晓军咧嘴一笑，透着股匪气，“合同诈骗、倒卖赃物，还是跨国欺诈。这几样加一块儿，够你在法国把牢底坐穿了吧？”
林承德猛地哆嗦了一下。
他想跑，想喊保安。
但他一抬头，就看见那两个之前还气势汹汹的法国壮汉，此刻正缩在墙角，看都不敢看这边一眼。罗晓军刚才那个眼神让他们明白，真动起手来，他俩根本不是对手。
“我……我有律师！我是法国公民！”林承德色厉内荏地叫嚣。
“那是法官的事儿。”罗晓军拍了拍他满是酒渍的肩膀，动作很轻，“现在，滚一边去，别挡着真正的继承人办事。”
大厅中央。
娄晓娥没有看狼狈的林承德，也没有理会周围那些敬畏的目光。
她轻轻掀开了紫檀木箱的盖子。
里面，空空如也。
只有那个暗格里，躺着一张泛黄的黑白照片，和一份早已脆化的羊皮纸契约。
娄晓娥带上手套，仔细地将那张照片拿了出来，展示在众人面前。
照片上，是两个年轻男人。一个穿着长衫，那是她的父亲娄文彦；另一个穿着西装，眼神躲闪，那是她的三叔公娄文海。
两人中间，放着正是这个紫檀木箱。
而那份契约上，赫然写着一行钢笔字：
【此箱封存华服社三百六十份手稿，若非持盘龙匙亲启，任何开箱行为，皆视为背叛师门，窃取公产。见字如见血。——娄文彦绝笔】
那是父亲当年被逼无奈，送走这批东西时，给那个叛徒立下的最后一道枷锁。
娄晓娥拿着契约转身，盯着林承德：“林先生，你说这是合法转让？那你解释解释，这份强行开箱就会弹出的‘血契’，为什么在箱子里躺了三十年？”
林承德张着嘴，发不出一点声音。
他终于明白，为什么娄文海那个老东西，到死都不敢让人暴力破拆这个箱子，只敢偷偷从背面挖洞把手稿偷出来。
因为这个箱子本身，就是罪证！
全场哗然。
那些原本还为了手稿竞价的收藏家们，此刻看向林承德的眼神，充满了鄙夷。在艺术圈，倒卖是一回事，但这种欺师灭祖、背信弃义的勾当，是最被人瞧不起的。
“缺德的玩意儿。”那位华裔老者愤愤地骂了一句，带头鼓起了掌。
掌声雷动。
这一次，不是礼貌，不是敷衍，而是真正的，对一位守护者的致敬。
皮埃尔老头站在门口，老泪纵横。他抹着眼泪，喃喃自语：“幽灵你看见了吗？你闺女……比你当年还狠啊……”