后台乱成了一锅粥。
距离闭幕大秀只剩下一小时四十分钟。原本那个预定好的华裔模特苏菲，凭空消失了。电话关机，经纪人联系不上，就连刚才还在休息室挂着的外套都不见了。
赵四海急得在狭窄的准备间里转磨磨，拿惯剪刀的手此刻都在哆嗦，他一脚踹在装布料的空箱子上：“这他妈就是个套！那姓林的孙子，在这儿等着咱们呢！我就说哪有那么好的事，这时候上哪儿抓人去？抓个洋妞来？骨架子都不一样，穿上就是个衣架子成精！”
皮埃尔瘫坐在椅子上，脸色灰败。老头太懂这个圈子的脏手段了。林承德不需要毁掉衣服，他只需要抽走展示衣服的人。在这个名利场，没有模特，再好的设计也就是堆破布。
“我去前面找杜兰夫人。”罗晓军把手里的烟盒捏扁，转身要往外走，“他们这是违约。”
“没用的。”
娄晓娥站在穿衣镜前，声音出奇的平静。她伸手抚摸着挂在架子上的那件大红色吉服。那云锦在昏暗的后台灯光下，红得深沉热烈。
“合同上写的是我们自备模特。林承德既然敢把人弄走，就肯定把尾巴扫干净了。现在出去闹，除了让前面那些等着看笑话的人更开心，没半点用。”
“那咋办？”赵四海脑门上的青筋直跳，“弃权？把这几天几夜熬出来的血扔水里？”
屋里静得让人发慌。外面的T台音乐震耳欲聋，那是重金属摇滚的节奏，密集的鼓点催命般响着。
娄晓娥没说话。她看着吉服的领口。
那里没有盘扣，只有一段依照人体力学设计的自然敞口。内衬用的是她穿了多年的老丝绸，软糯，贴肤，透着股人气儿。
这衣服的版型，是赵四海按照那个失踪模特的数据打的版吗？
不。
赵四海这种老裁缝，下刀的时候手上有数。最后定型的六个小时，作为人台模特一直站在那里的，是她娄晓娥。
“不用找了。”娄晓娥突然伸手，拔掉了头发上那根用来固定的皮筋。
长发散落下来，有些凌乱，夹杂着几根白发。
“这衣服，本来就不是给那些二十岁的小姑娘穿的。”娄晓娥转过身，看着屋里的三个男人，“凤凰得浴火才叫凤凰。没经过事儿的人，压不住这颜色。”
罗晓军一愣，眼睛猛地亮了。他大步走过去，盯着妻子的眼睛：“想好了？那上面可是几千双眼睛，还有全世界的镜头。”
“怕什么。”娄晓娥笑了，眼角虽有细纹，却比那云锦还要生动，“咱是从四合院里走出来的。什么大风大浪没见过？这T台还能比当年的批斗台更难走？”
她看向赵四海：“老赵，帮我改一下腰线。收紧半寸。”
赵四海张大了嘴，半天才反应过来，狠狠拍了一下大腿：“得嘞！我说怎么看那模特数据觉得别扭呢，这衣服的魂儿就在你身上！我这就改，五分钟！”
皮埃尔也活了过来，他哆哆嗦嗦地翻出化妆箱：“妆……妆得改。不能用那种妖艳的画法。要……要大气。”
“不用那些油彩。”娄晓娥走到水池边，捧起冷水，一把洗掉了脸上为了应酬而画的精致妆容。
水珠顺着脸颊滑落，露出了原本的肤色。有些苍白，但真实。
她从手包里摸出一根木簪子。那是父亲留下的老物件，不值钱，就是块阴沉木，黑得发亮。
她将长发简单挽起，用木簪一插。
干净，利落。
“换衣服。”娄晓娥下令。
十分钟后，准备间的门帘被掀开。
罗晓军不由得屏住了气。
娄晓娥没有穿高跟鞋。她赤着脚，踩在凉沁沁的水泥地上。那件红色的云锦吉服裹在她身上，不再是一件单纯的展示品。
收紧的腰线贴着身，显出她丰润的身段。背后的金线凤凰顺着她的脊背延伸，随着她的呼吸，翅膀微微起伏。
她没有年轻模特的完美比例，没有那种扎眼的青春气。但她往那一站，就是一种山河岁月。
“怎么样？”娄晓娥问。
罗晓军走上前，单膝跪地，帮她整理了一下裙摆。
“美。”这个平日里糙惯了的汉子，此刻声音有点哑，“比咱们结婚那天还美。”
他站起身，从口袋里掏出一个磁带，递给旁边的音响师——那是皮埃尔找来的熟人。
“待会儿别放那什么摇滚了。”罗晓军说，“放这个。”
“这是什么？”音响师一头雾水。
“北京的声音。”
……
前台，卢浮宫玻璃金字塔下的秀场。
林承德坐在第二排，晃着红酒杯，脸色阴沉。十分钟的时间已经过去了一半，那个中国团队的展示区依旧一片漆黑。
“看来是赶不上了。”他对旁边的伊莎贝拉·杜兰假惺惺地叹气，“这群人就是太儿戏。没有契约意识，连个备用方案都没有。”
伊莎贝拉没理他，只是盯着那漆黑的入口。
周围的观众开始骚动，有人起哄，有人准备离场。那些长枪短炮的摄影师也放下了相机，开始整理器材。
就在这时，全场的灯光突然全部熄灭。
黑暗中，所有的嘈杂声都被迫停止。
没有预想中的音乐响起。没有鼓点，没有贝斯。
“呼——呼——”
一声尖锐清长的哨音，划破了巴黎的夜空。