在场的老外们面面相觑，他们从未听过这种声音。那是风穿过哨口的颤音，带着空灵的回响，由远及近。
那是北京胡同上空的鸽哨声。
一束追光灯，猛地打在T台的尽头。
没有超模，没有恨天高。
娄晓娥赤着双脚，一步踏入光圈。
云锦的底色在强光下亮了起来。那不是丝绸的柔光，而是一种金属般的辉煌。大红色的面料上，没有多余的装饰，只有那只占据了整个背部的金凤凰，在光影中欲飞。
林承德手里的酒杯一歪，红酒洒在裤子上，但他浑然不觉，直勾勾地盯着T台。
“她……她自己上？”
娄晓娥没有走那种标准的“猫步”。她不需要扭胯，不需要摆胯。她走得很慢，每一步都踩得很实。
那就是“闲庭信步”。
她走得闲适，那步态便是在自家四合院的游廊里散步，又或是在故宫的红墙下驻足。她的目光平视前方，没有讨好镜头，没有寻找焦点。她的目光里，有着三十年的风霜，有着跨越万里的执着，更有着一种“我就在这里，你看或不看，我都在”的从容。
那件衣服活了。
真的活了。
随着她腿部肌肉的带动，剪裁得当，布料随着步子像水一样流淌。背后的凤凰穿梭于云层之间，每一次摆臂，都是一次振翅。
“天哪……”前排的一个时尚主编捂住了嘴，“这种面料……这种光泽……它是液态的黄金吗？”
“不，那是东方的云锦。”
当娄晓娥走到T台的最前端，她停下脚步。
没有定点pose，没有飞吻。
她只是静静地站在那里，微微侧身，回眸。
那一刻，鸽哨声正好停歇。
全场鸦雀无声。
所有人都被这种扑面而来的气场震住了。那不仅仅是一件衣服，那是一个民族穿在身上的尊严。那不是用来取悦西方审美的异域风情，那是堂堂正正的中国气派。
伊莎贝拉·杜兰第一个站了起来。
这位从不轻易表态的女皇，此刻摘下了脸上的墨镜，那双苍老的蓝眼睛里闪烁着泪光。她用力地拍了一下手。
“啪。”
这一声掌声，彻底点燃了现场。
“哗——”
掌声如雷鸣般炸响，几乎要掀翻卢浮宫的玻璃顶。那些原本准备离场的观众拼命鼓掌，那些摄影师疯狂地按动快门，闪光灯连成一片白昼。
娄晓娥站在光芒中心，听着这排山倒海的欢呼。
她没有笑，眼泪却顺着脸颊滑落。
爸，你看见了吗？
咱家的手艺，没丢人。
林承德面如死灰，整个人瘫软在椅子上。他知道，他输了。输得彻彻底底。他想让娄家出丑，却亲手把娄晓娥推上了巅峰。
罗晓军站在后台的阴影里，看着台上那个光芒万丈的女人，咧开嘴笑了。
他从兜里摸出一根烟，想点，又想起这里禁烟，只能放在鼻尖下狠狠吸了一口烟草味。
“老赵，皮埃尔。”罗晓军低声说，“准备干活了。”
“干啥？”赵四海还在抹眼泪，激动得语无伦次。
罗晓军指了指前面那些眼睛发绿的买手和记者。
“今晚过后，恐怕咱们带来的那几箱名片，不够发了。”
T台上，娄晓娥深深鞠了一躬，转身往回走。
那背影，正是凤凰归巢。
就在她即将踏入后台的那一刻，一个穿着黑色西装的工作人员突然冲上台，手里拿着一份加急的电报，神色慌张地拦住了她。
“娄女士！紧急情况！”
娄晓娥心头猛地一跳，心里又是咯噔一下。
“怎么了？”
工作人员喘着粗气，把电报递给她：“北京来的急电。关于‘红星制衣厂’的……”
娄晓娥接过电报，手有些抖。展开一看，上面的字很少，却让人浑身发凉，浇灭了刚才那股热乎劲儿。
【国内政策变动，红星制衣厂面临改制清算。所有外汇账户已被冻结。速归。】
如果账户冻结，意味着他们在这里接下的所有订单，都将变成无法履行的废纸。这也意味着，这场大秀赢来的，可能只是一场空欢喜。
林承德并没有输光。
他的手，伸得比想象中还要长。
娄晓娥猛地捏紧了电报纸。她抬起头，看向不远处正被人群簇拥着、还不知道发生了什么的罗晓军和赵四海。