那种抢着往前冲的劲头，不再是被鞭子抽出来的恐惧，而是为了那一丝吊在驴鼻子前面的胡萝卜。
……
午时三刻，开饭的铜铃响了。
黑山沟的空地上，摆着两排大木桶。
左边那排，热气腾腾，那一股子浓烈的、勾人的肉香味儿，直接钻进人的鼻孔里，把胃里的馋虫全给钩了出来。
肥肉片子在汤里翻滚。
那是给甲队的饭。
因为甲队今儿上午超额完成了三成。
而右边那排，冷冷清清，只有几个大筐，里面堆着黑乎乎、硬邦邦的窝头。
那是拓跋枭所在的丙队吃的。
丙队里有个老头受不住累，干活的时候晕过去半个时辰。
就因为这半个时辰，全队的产量没达标。
拓跋枭端着那只缺了口的破碗，排在队伍最后头。
轮到他的时候，负责打饭的伙计连眼皮都没抬，随手抓起两个黑窝头，“哐当”一声扔进他碗里。
那窝头硬得跟石头蛋子一样。
拓跋枭捏着碗沿不放，指节绷得泛白。
他转过头，看向不远处。
甲队那帮人正蹲在墙根底下，每个人手里都捧着大碗。
那个叫哈尔巴的百夫长，以前连给拓跋枭提鞋都不配。
这会儿却把嘴张得老大，一口咬掉半块流油的肥肉。
“吧唧、吧唧。”
那咀嚼的声音，在空旷的场地上格外刺耳。
油脂顺着哈尔巴的嘴角流下来，滴在黑漆漆的胸毛上。
他舒坦地打了个饱嗝，又端起碗，呼噜噜地喝了一大口肉汤。
拓跋枭的胃狠狠抽搐了一下。
那种剧烈的痉挛让他差点弯下腰去。
那是饿。
是连骨髓都在尖叫的饿。
他曾经是大汗，吃的是烤全羊最嫩的后腿，喝的是几十年的陈酿。
可现在，他看着那碗肉汤，脑子里那些所谓的尊严、荣耀、黄金家族的血统，全都在这一瞬间变成了屁。
如果这时候让他跪下叫爹就能喝上一口，他会毫不犹豫地跪下去。
“看什么看！死瘸子！”
哈尔巴发现有人盯着自己，扭头一看是拓跋枭，非但没行礼，反而轻蔑地吐了口唾沫。
“没用的废物！连累全队吃糠！要不是看在你以前是大汗的份上，老子早把你踹坑里填煤了！”
拓跋枭没说话。
他低下头，看着碗里那两个黑窝头。
他拿起一个，狠狠地咬了一口。
“咔嚓。”
牙齿差点崩断。
嘴里全是沙子和霉味，那股子泔水般的酸臭味直冲脑门。
但他没吐。
他用力地嚼着，腮帮子鼓起老高，像是一头正在撕咬猎物的老狼。
他必须吃。
不吃就会死。
死了，就永远是三千零一号，永远是一堆烂在坑里的臭肉。
只有活着，才有那一万分。
那个在干活时晕倒的老头，这会儿正缩在角落里哼哼。
拓跋枭扫了他一眼，眼神里没有半点同情，只有一股子想要杀人的暴戾。
就是因为这个废物。
害得老子没肉吃。
这种想法一旦冒出来，就跟野草似的疯长，怎么也压不住。