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津浦线，返回奉天的火车上，这个点已经是凌晨。
夜色如墨，夜风呼啸而过。
火车在华北平原上疾驰，车轮碾过铁轨，发出单调而沉闷的“哐当、哐当”声。汽笛偶尔长鸣一声，撕裂寂静的夜空，随即又被浓重的夜色吞没。
车厢里的灯光昏黄而温暖，与外头的寒冷隔绝成两个世界。徐承业靠在座位上看文件，偶尔抬头看一眼对面那个空着的位置。
张学良不在。
车厢连接处的门敞开着，冷风呼呼地灌进来。张学良站在门外的小平台上，双手撑着栏杆，任由刺骨的寒风吹打在脸上。
大衣的领子竖着，却挡不住那刀子似的风。他像是浑然不觉，只是那么站着，望着窗外飞掠而过的夜色。
田野、村庄、树木，都在黑暗中化作模糊的影子，一闪而过，像那些留不住的人和事。
风把他的绿帽吹掉了。
他没有动。
眼前飞掠而过的，不只是夜色。
还有那个人的脸。
那个倔强的革命者的脸
“我就这么个人，我宁折也不弯！”
张学良的脑海里回忆着郭松龄对他说的话。
那时候是他坐在病床边，最后一次试图把那个人拉回来。
“太极端了。”
他听见自己的声音，在记忆中响起。那声音里有恳求，有无奈，还有一种说不清的疲惫：
“我们可以寻找很多别的办法，事缓则圆。真的不能这样。”
他顿了顿，像是在说服一个固执的孩子：
“我这个人就与你不同——我是宁弯不折。”
他记得郭松龄听了这话，笑了。
那笑容很短，很淡，带着一丝说不清的意味——是嘲弄？是悲悯？还是别的什么？
“你怎么这么大哲学？”
郭松龄的声音在记忆中响起，带着那种熟悉的、老师对学生说话的语气：
“不是哲学。做人嘛，不可以这样！”
他记得郭松龄说这话时，身子微微前倾，那目光直直地盯着他，他那目光里，有一种近乎祈求的东西。
祈求他理解。祈求他懂得。祈求他——再一次站回到自己这一边。
“我的哲学——”
郭松龄的声音顿了顿，然后一字一顿，像是要把这几个字刻进张学良的骨子里：
“就是把不行，变成行！”
火车剧烈地颠簸了一下，把张学良从回忆中拉了回来。
他依旧站在寒风里，双手撑着栏杆，一动不动。
远处，天边隐隐有一线灰白——那是黎明前的微光。可离天亮还早。离一切尘埃落定，还早。
他闭上眼睛。
风呼啸着掠过耳畔，像无数冤魂在哭泣。
他想起自己离开病房前，说的最后一句话。
“好，我的话说完了。”
他听见自己的声音，平静得近乎冷酷：
“我，问心无愧。”
问心无愧。
他睁开眼睛，望着那片深不见底的夜色。
问心无愧。
这四个字，像四块石头，压在胸口。
他真的问心无愧吗？
他已经做了能做的一切。劝了，求了，甚至低声下气了。可他不肯回头，他能怎么办？
他是张学良。是少帅。是第三军团的军团长。可他也是张作霖的儿子，是整个奉军整个东北未来的主人！
他不能跟着那个人一起反他的父亲。
他不能。
可为什么……