那呼唤并非来自耳畔，而是炸响在颅骨深处，带着一股陈旧的奶腥味和血锈气。
“玄儿。”
这两个字像是一把带着倒刺的钩子，硬生生从陈默脑海深处钩出了一片被刻意遗忘的记忆碎片。
金碧辉煌却冷彻骨髓的偏殿，并不是宰相府的柴房，而是一个女人最后怀抱的温度。
那不是苏家的任何一个女人，那是他的母亲，一个在深宫中瑟瑟发抖的废太子妃。
襁褓中的他被一只粗糙的大手强行抱走，替换成了一个死婴。
陈默低头，看向手中那柄名为“断鸿”的短刃。
这并非凡铁，而是母亲临终前托付给心腹，辗转二十年才落入他手中的遗物。
刀身灰暗，毫无光泽，唯有刃口那一线，红得刺眼。
它此刻正在掌心疯狂颤动，发出如孤雁哀鸣般的低吟，那是游子归家前的悲啼。
这不是兵器，这是一把钥匙。
他不再迟疑，双手反握刀柄，对着玉璧上那道蜿蜒如龙的裂隙，狠狠刺下。
没有什么惊天动地的爆炸，只有一声如同骨骼复位的脆响。
严丝合缝。
头顶沉闷的机械声转动，一块满是灰尘的石板滑开，一道暗槽弹了出来。
没有绝世秘籍，没有金银财宝，只有一卷用金漆封缄的陈旧密诏，轻飘飘地落在他脚边的尘埃里。
陈默弯腰拾起，指尖挑开早已干脆的金漆。
黄绢展开，字迹潦草狂乱，却透着一股绝望的霸气：“朕若有后，持此刃者，即为真龙。”
地宫死寂，陈默攥紧黄绢，指节发白。
与此同时，数百里外的伏牛山村，灶火正旺。
苏清漪挽着袖子，正用木勺搅动着锅里翻滚的药汤。
蒸汽腾腾，熏得她额角微湿。
她下意识地抬头，看向灶台边灰泥墙上挂着的那幅《风象疫图》。
原本灰白色的图纸边缘，不知何时渗出了一丝丝淡淡的红痕，像是有生命般向着中央蔓延。
苏清漪眉头微皱，放下木勺，沾了点清水去擦拭。
那红痕非但没褪，反而在水渍的浸润下，显出一行极细的小字，字迹锋利，透着杀伐之气：
“门启之时，血洗旧章。”
她的手顿在半空，指尖微凉。
屋内沉默了片刻，只听见柴火爆裂的噼啪声。
苏清漪转身，取下那张图，铺在桌案上，提笔，蘸墨。
她没有惊慌失措，而是极为冷静地将这张图拓印了七份。
六份卷好，命人送去给守村的六位里长；最后一份，她带到了村口的学堂。
那一日的课，她没有讲经义，也没有教算术。
她在黑板上写下了十个大字：“如何在风暴中心保持清醒。”
入夜，风雪渐大。苏清漪提着一盏孤灯，独自走到了归心桥头。
她将灯放在桥墩上。
昏黄的灯光照不亮前路，只映在桥下潺潺的流水中。
她盯着那破碎的水光，恍惚间，水面波纹聚散，竟勾勒出一个熟悉的背影轮廓。
那人衣衫褴褛，却脊背如枪。
幻象转瞬即逝，苏清漪嘴角却勾起一抹极淡的笑意，转身离去，脚步比来时轻快了许多。
箭楼之上，柳如烟猛地从榻上惊坐而起，冷汗浸透了背后的薄衫。
梦里太真了。
那个盲童就站在皇城高耸的城门前，手里的一截竹笛吹得如泣如诉，而他身后，无数百姓如潮水般跪拜，头颅低垂，仿佛在恭迎什么神圣的降临。
柳如烟抓过床头的冷茶灌了一口，眼底精光闪烁。
既然是梦，那就让它变成谶语。
她当即下令启动“梦语誊录计划”。