三天。
风干的鸟粪味和陈腐的积灰里，陈默像尊泥塑般一动未动。
他的眼睛充血，视野里的世界早已不是常人眼中的红墙绿瓦。
在那极度损耗精神的“天子望气术”下，皇宫上空的紫气正在溃烂，像是一匹被虫蛀空的华贵绸缎，稀薄得遮不住底下的惶恐。
反倒是宫墙之外，那些原本如散沙般的金色光点，变了。
起初只是星火，如今却汇聚成了一条条粗壮的光河。
每到子时，这条围绕着皇城的金色光带就会猛烈搏动一次，那种频率沉重而有力，咚、咚、咚，仿佛整座京城变成了一颗巨大的心脏，震隔着厚厚的宫墙，要把里面的那位震醒。
陈默动了。
他从怀里掏出那张烧剩的《民本三论》残页，也没找水，直接在那干涩的舌尖上咬了一口，混着带血的唾沫在掌心磨开了一块墨锭。
手指粗糙，在废塔斑驳的内壁上狠狠划下。
“民为邦本，本固邦宁。”
最后的一笔捺出，指尖那一抹殷红瞬间变得滚烫。
墙壁没裂，也没发光，但空气里那种粘稠的压抑感突然松动了。
陈默能感觉到，脚下的地脉像是被人拧开了阀门，那股庞大的、来自千家万户的“意”，终于找到了宣泄口。
“不是我要进宫。”陈默收回手，看着指尖干涸的血迹，嗓音沙哑得像是砂纸摩擦，“是这城自己开了门。”
光是怎么连成片的？
苏清漪没空看天上的气运，她只盯着手里的账本发愁。
伏牛村送进来的灯是免费的，油是贴钱的，这种只出不进的慈善做不长久。
“灯在人在，理总得有人行。”
她看着村塾里那帮玩泥巴的孩童。
孩子们在沙盘上画格子，谁管粮仓，谁管巡逻，分得清清楚楚。
苏清漪脑中灵光一闪。
既然官府不管坊市里的烂泥沟和流浪汉，那就百姓自己管。
她当即提笔，也没用什么华丽辞藻，只画了一张这一帮孩子都能看懂的“百坊自治图”。
信送出去没几天，京畿十七个坊市的角落里，多了些不起眼的“夜议台”。
没有衙门的惊堂木，就是几条长板凳，大家凑在一起商量怎么通沟、怎么防贼。
灯火不再是死物，它成了规矩。
而在东市那间并不起眼的“静心茶肆”里，柳如烟做的事更绝。
墙上的竹片早已被摘空，那本这就足以杀头的《万民声》被她扔进了灶膛。
火光映照着她妖娆却冷漠的脸，她将那一捧纸灰细细筛过，混进了新熬的灯油里。
这油点的灯，邪门。
有个贪了赈灾粮的小吏，半夜盯着灯花发呆，竟在墙上看到了自己下大狱的影子，吓得连夜弃官逃了。
消息传开，这灯就成了“照妖镜”。
可偏偏是宫里的太监，偷偷托人来买。
他们不做亏心事，只想在这吃人的深宫里，借这点光睡个安稳觉。
地上的事有人做，地下的事也有人愁。
程雪的小孙女趴在那个早已废弃的深井边，耳朵贴着井口。
井底没有水声，只有一种极其细微的、像是琴弦崩断的震颤。
那是伏牛村那边的“火种”在和京城的地脉共鸣。
“爷爷说，水能载舟。”女孩抓起一把掺了磁粉的铁砂，撒进井里，“那水也能传话。”
磁粉顺着地下暗河流动，改变了微弱的地磁场。
当晚，城南贫民窟那个断了一条腿的老兵就在梦里听到了水声。
第二天一早，他带着一帮老兄弟疏通了堵塞了十年的暗渠，在渠底发现了一行由铁砂吸附而成的字：画井字，通天地。