有的发明了“抱娃踢腿”，有的练出了“洗衣扫堂腿”，怎么顺手怎么来。
柳如烟走的时候，身后是一片真正的欢笑声和拳脚破风的声音。
北方，某州。
程小雅看着那家挂着金字招牌的“善念积分银行”，觉得自个儿脑仁疼。
这地方的人才更多，居然把做好事变成了做生意。
存“德行”，贷“美德”，甚至还有人搞“道德期货”，赌谁家下个月做的好事多。
她看见一个穿着破棉袄的老农，正哆哆嗦嗦地跟柜台里的掌柜求情：“掌柜的，我这月扫了三条街，能把上个月借的‘孝顺分’还上不？”
“不够不够，还得再扶两个老人过马路才行。”掌柜的算盘打得噼里啪啦响。
程小雅没去砸店。
她在隔壁开了个窗口，叫“遗忘窗”。
规矩就一条：谁要是愿意放弃自己的积分，可以匿名捐给想给的人，然后这笔账一笔勾销。
头一天没人来，大家都怕吃亏。
第七天，门口排起了长龙。
那个穿破棉袄的老农，把攒了三年的积分折子递了进去。
“我攒了三年，本来想换儿子进学堂的名额……但这玩意儿攒得我心累。”老农的手指头粗糙得像树皮，“我想把它全给隔壁那个天天帮我挑水的小丫头，她没爹没娘，这分给她，能让她少挨两顿饿不？”
程小雅拿过那本账册，当着所有人的面，扔进了火盆。
她在墙上提笔写了一行字：“善不可贷，心不能押。”
南岭，韩九的老家。
新盖的学堂里，孩子们的课本首页印着四个大字：“干活算数”。
这是村长为了纪念韩九定下的死规矩，老师天天逼着背，背不出来就罚站。
孩子们背得滚瓜烂熟，可下了课看见倒在地上的扫帚都不带扶一下的。
苏清漪到了村里，没去学堂训话。
正是秋收最忙的时候，她卷起裤腿下了田，顺便把那帮正在背书的孩子全赶了下来。
“别背了，帮忙。”
大毒日头底下，割麦子可是个苦差事。
一个瘦得跟猴似的小男孩累得脸煞白，一头栽倒在麦垛里。
没人喊口号，也没人想这事儿算不算数。
周围几个孩子扔下镰刀就冲了过去，有的掐人中，有的去打水，最后轮流背着他往家跑。
回去的路上，没人提那四个字。
但每个人都自觉地多背了一捆麦子。
苏清漪站在村口，接过村长递来的一碗凉井水，喝了一口，透心凉。
“看，他们不用背，他们早就懂了。”
那天晚上，不知道是谁在课本首页那四个大字上画了个大大的叉。
然后在旁边用歪歪扭扭的字迹补了一行：“今天我帮了二狗子，心里舒坦。”
夏至，午夜。
昆仑深处的信泉潭，水面无风自动。
那朵巨大的青莲虚影再次浮现，这一次，花瓣铺开，竟然变成了一张巨大的地图。
地图上密密麻麻全是光点。
每一处光点，都是一个新兴的自治村落，都在按照自己的方式活着，没有统一的规矩，却有着一样的人味。
那些光点微微闪烁，像是在呼吸。
莲心处浮出一行小字：“签到者，已在路上。”
同一时刻，万里之外的东海。
陈默站在一片礁石群上，脚下的海水正有节奏地拍打着岩石。
那声音，“哗——哗——”，听着听着，竟然跟他体内的呼吸声合上了拍，甚至暗合了《缩地成寸》的步法频率。
他闭上眼，任由冰凉的海水漫过脚面。
袖子里那枚一直带在身边的、已经磨得溜光水滑的木签，顺着指尖滑落。
“扑通”一声，沉入海底。
也就是一眨眼的功夫，海底的珊瑚丛中泛起了一层柔和的微光。
那些新生的枝桠疯长，最后竟然盘根错节地长成了“辰时已至”四个字的模样。
陈默睁开眼，看着那一轮正破开云层、把万顷波涛染成金红色的红日。
“行了，以后不用这玩意儿提醒了。”
他对着大海轻声说了一句：
“你们走的每一步，都是新的签到。”
海风卷起他的衣摆，猎猎作响。
他转过身，背对着那轮新日，朝着西南方向那片连绵不绝的大山走去。
听说在那深山老林里，最近冒出个怪事。
有个荒废的山神庙，不知被谁给修整了一番，里面不供神佛，却供了个没脸的泥塑像，手里拿着卷书，腰里别着个酒葫芦，当地人管这叫“青衫先生”。
最怪的是，这庙里从来不烧香，供桌上摆的全是些刚从地里刨出来的红薯、花生，还有谁家刚纳好的千层底布鞋。
陈默摸了摸下巴上的胡茬，脚下的步子迈得更大了些。