她站起身，带头鼓起了掌。
掌声稀稀拉拉地响起来，然后越来越大，最后震得房顶上的瓦片都在响。
当夜，柳如烟在那本贴身日记里写下一行狂草：
“真正的力量，不是那一剑捅穿谁的喉咙，而是让这世道上的女人们，不必靠拳头，也不必靠姿色，就能挺直了腰杆子活下去。”
京城，律阁。
这里是全天下规矩最森严的地方。
程雪孙儿正面临着一场“围攻”。
十几位穿着紫袍的御史大夫联名上书，痛陈新修订的《百姓章程》太过“粗俗”、“直白”，简直是“有辱斯文”。
“这叫什么话？‘分粥不均则争，均则和’？这是律法吗？这是村口大妈的顺口溜！”一位老御史吹胡子瞪眼。
程雪孙儿没辩解，只是让人抬上来一个粗陶罐子。
罐子还是当初那个从土里刨出来的，上面沾着干掉的泥巴，和这金碧辉煌的大堂格格不入。
她从罐子里掏出一叠纸条，全是各地百姓的手写感悟，字迹歪歪扭扭，有的甚至是用炭灰涂的。
“这是张寡妇写的：‘门前路修平，下雨天摔不着孩子，这就是好规矩。’”
“这是李老汉写的：‘当官的不瞎折腾，咱们就能多收两斗麦子，这就是大德。’”
程雪孙儿念一条，扔一条。
纸条飘飘荡荡落在金砖地上，像是一场雪。
那些原本义愤填膺的御史们，声音渐渐小了。
有的开始低头看脚尖，有的假装整理袖口。
“泥土养人，金册压人。”程雪孙儿的声音不大，却在空旷的大殿里回响，“若是这制度让老百姓感到了它的分量和高贵，那它就是个失败的玩意儿。它得像空气，像水，让人离不开，却感觉不到它的存在。”
韩九的老家，粮仓工地上热火朝天。
村民们为了把粮仓再扩建一圈，连自家的房梁木都拆了搬过来。
有人提议，既然不立碑，那就在粮仓正面的墙上，请最好的画师把“苏陈柳程韩”五位贤人的画像画上去，早晚三炷香。
韩九拄着那根被盘得油光发亮的拐杖，颤巍巍地从人群里走了出来。
他指着那面还没粉刷的空墙，骂道：“画个屁！你们自个儿想想，去年冬天大雪封山，半夜是谁爬上房顶盖草帘子的？”
村民们愣住了，互相看了看。
有人小声说：“是村东头的虎子，还有狗剩他们几个娃……”
“对啊！”韩九把拐杖顿得咚咚响，“记名字只会让人变懒，觉得反正有神仙罩着。记住了那晚的冷风，记住了谁干的活，这才是正经事！”
那晚，几百号人合力夯土。
号子声震天响，没人再提什么画像，也没人提什么纪念。
大伙儿手里握着木杵，脚下踩着实土，心里头比拜任何菩萨都踏实。
秋分，信泉潭。
这里的晨雾比往年都要浓。
那个传说中会显现神迹的水潭，并没有像往常那样浮现出青莲。
水面上只是冒出无数细小的气泡，咕嘟咕嘟，像是潭水在呼吸。
一个放牛的牧童路过，刚趴下身子想喝口水，忽然惊叫起来：“水里有字！”
几个早起的樵夫凑过来细看。
只见那涟漪荡开的地方，隐隐约约浮现出一行古篆，不是什么光影特效，倒像是水底下的淤泥自行排列出来的：
“种者不言，收者不忘。”
这八个字在水面上飘了一会儿，就被一阵风吹散了，重新变成了浑浊的泥汤。
千里之外。
陈默正蹲在一处荒岭驿站的背风处，面前架着一口缺了角的铁锅，里面煮着他在路边挖的野菜汤。
汤水翻滚，热气扑面。
就在那一瞬间，他心头猛地一颤，像是某种一直压在肩头、无形却沉重的担子，终于彻底卸了下来。
他下意识地抬眼，望向南方。
哪怕隔着千山万水，他也知道，有些东西终于落地生根了。
它们不再需要系统的强行灌输，也不再需要他像个保姆一样去守护。
它们成了常识，成了习惯，成了这片土地的本能。
陈默嘴角勾起一抹笑意，从怀里摸出最后一块干硬的饼子，掰碎了扔进野菜汤里。
“熟了。”
他轻声说道，也不知是说汤，还是说这人间。
喝完最后一口热汤，陈默紧了紧身上的破棉袄，起身向北。
越往北走，风越硬，像刀子一样往骨头缝里钻。
路边的枯草上挂着白霜，偶尔能看见几个衣衫褴褛的流民，拖家带口地往南挪。
他们的眼神空洞，嘴唇干裂得起皮，那是饿极了的样子。
前方不远处的镇子口，隐约飘来一股稀薄的米香。
官府设的粥棚前，黑压压地挤满了人，那队伍长得看不到头，却静得可怕，只有寒风卷着雪沫子呼啸的声音。
陈默压了压斗笠，把手插进袖筒里，混进了那群等待施舍的队伍末尾。
这里的风，不仅冷，还透着一股子绝望的血腥味。