宫门紧闭，禁军上墙，这是要变天的架势。
老百姓没慌，也没闹。
大家伙儿就像是约好了似的，在最繁华的东市空地上，摆起了龙门阵。
也不说话，就摆东西。
一碗清水，倒扣在地上，水流干了；
一把锄头，当众折断，扔在那；
一双平日里赶路用的草鞋，点了火烧成灰；
一本读烂了的书，撕得粉碎；
最后是一块吃饭用的粗陶碗，狠狠砸在地上，“啪”的一声脆响。
几万人围着，死一般的寂静。
这消息传到城墙上，那个原本在那叫嚣的禁军统领，看着底下一双双冷漠的眼睛，手里的刀突然就变得千斤重。
“水覆、农废、路断、文碎、家破。”
副将哆嗦着嘴唇，“大人，这是……这是万民在发丧啊！他们在说，这世道的仁政，死了。”
当夜，根本不用秦王的大军动手。
守城的禁军自己就把门打开了。
那权臣被抓的时候还在喊冤，说百姓没反。
乡下的程雪孙儿听了这笑话，只是把手里的鸟笼子挂好，对着正在玩泥巴的孙子说：“傻孩子，民心崩了，天就塌了，哪还用得着反？”
这股子民心，在旧村那边，变成了实在的水渠。
新堤坝修好了，周边的村子也跟着学。
也没人统一指挥，大家就照着那“年轮勘测法”自己挖。
百年后，有人把这方圆几百里的水利图画出来一看，吓了一跳。
这一条条沟渠，一道道水坝，密密麻麻地连成了一张网。
那形状，竟跟当年韩九爷喝醉了酒，在桌子上用酒水画的那张“万流归宗图”，惊人地相似。
那图纸早就失传了，没人见过。
守堤联盟的长老看着那张新图，沉默了半晌，最后叹了口气：“他老人家没留下一笔一画，可这片大地，都长成了他的心思。”
时光这东西，最是无情，也最是有情。
多年后。
边关的夕阳把草场染成了金色。
几个放牛的娃娃骑在牛背上，晃荡着脚丫，也不知是谁起了个头，那调子就这么哼了出来。
旋律怪得很，既没宫商角徵羽的讲究，也没起承转合的规矩，就像是风吹过麦浪的声音。
“青衫走，风跟着。”
“不下雨，田也活。”
“不说话，人懂了。”
“不回头，路通了。”
“后来人，接着走。”
“没名字，也像我。”
一个路过的老卒，满脸的褶子都能夹死苍蝇，听到这调子，整个人僵在那，浑浊的眼泪顺着沟壑纵横的脸往下淌。
“这调子……”老卒声音发颤，“这调子怎么人人都会？”
牛背上的牧童把嘴里的狗尾巴草一吐，嘻嘻一笑：“生下来就会呗，风里不都唱着吗？”
而在天地最幽深处。
那股意识终于彻底散开了。
它不再是一个具体的灵魂，而是一阵风。
真正的风。
它穿过幽深的山谷，那里有不知名的野花在开；拂过金色的麦浪，那是今年最好的收成；掠过百姓家低矮的屋檐，那是饭菜的香气。
它轻轻掀动一本摊开在案头的《百姓章程》，那书页哗啦啦作响，像是有人在快速翻阅；它又吹熄了一盏即将燃尽的油灯，让那个熬夜补衣服的母亲能早点睡个好觉。
最后。
它像是一只宽厚的手掌，轻轻落在一个正在窗前练字的孩子肩头。
停顿了一秒。
那是确认，也是托付。
然后。
它没有任何留恋，打着旋儿，继续前行，奔向更远的地方。
风远去了，可北方那片刚刚被发现的干涸盐湖上，新的故事才刚刚起了个头。
盐是挖出来了，堆得跟小山似的。
这东西金贵，谁都知道拿着能换命。
可奇怪的是，这几千号人聚在一起，竟然没人去抢，也没人去占地盘。
他们在湖床上用石头垒了个台子，就把那最大的一堆盐放在正中间。
天黑了下来，风吹过那些盐壳子，发出“叮叮当当”的脆响，像是风铃。
几个管事的汉子围坐在火堆旁，看着那堆盐，谁也没先开口说话，但每个人的手里，都攥着一块沉甸甸的盐块，眼神闪烁，像是在做一个哪怕是当年面对千军万马时，都没做过的艰难决定。