那个装“梦丝卷”的匣子彻底废了。
里头那些比头发丝还细的丝线，像是有了自个儿的主意，不再记录什么狗屁情报，而是自行纠缠、拼接，硬是在半空中织出了一幅地图。
图上标了九个红点。
那是几十年前，被朝廷为了掩盖战败真相，强行抹去的九个义庄。
“藏得够深啊。”柳如烟指尖划过那些红点，“原来这帮老鬼一直没走，就在这儿等着呢。”
她当即下了那道让影阁长老们惊掉下巴的命令：重启义庄。
不挂招牌，不收尸体，只在门口挂一盏青灯。
灯亮的那晚，守夜的杀手们一个个吓得脸都白了。
没人进门，可耳边总有人在低声报名字、讲生平，末了还客客气气地说声“谢安葬”。
柳如烟让人把这些听来的话记下来，装订成册，封皮上没写书名，就画了个只有她和陈默懂的暗号。
她把这本《无名谱》扔给信使，嘴角勾起一抹讥讽：“送给陈默。告诉他，皇上那本户部名册是擦屁股纸，这本，才是大周真正的江山底册。”
乡野田间，程雪孙儿推了推眼镜，看着那帮围着“暖砖”背书的屁孩子。
这帮娃娃大字不识几个，可嘴里念叨的农谚，连她这个搞科研的都没听过。
什么“霜降引水三寸半”，什么“立冬埋骨养根苗”。
只要孩子们一背书，那砖头表面就会浮现出画面，跟放电影似的，把这套失传的《四季耕心诀》演示得明明白白。
“懂了。”程雪孙儿在笔记本上飞快地写下一行公式，“这就是生物共振。血脉就是天线，声音就是密码。传承这东西，从来不靠书，靠的是命。”
她转身吩咐助手：“搞个‘童诵计划’。让这帮孩子每天对着砖头背祖训。这哪里是背书，这是在给土地充电。”
蓝花坡下，韩九正对着一堆破坛子发呆。
这些“回音瓮”成精了。
他试着把不同姓氏的祖宗名字写在符纸上烧了扔进去，结果发现，特定的瓮群会对特定的姓氏起反应。
扔进“赵”字的瓮，嗡嗡声像蜜蜂；扔进“李”字的瓮，声音像敲锣。
直到他把那个代表全军覆没的“铁脊营”番号扔进去。
那几百个瓮同时发出一种悲壮激昂的旋律，低沉，嘶哑，像是几百个嗓子冒烟的汉子在吼。
那是百年前的军歌。
韩九眼眶通红，把那些幸存的后人全拽了来。
几百号人围着瓮，跟着那个调子吼。
一曲唱完，脚底下的地都在抖。
“咚——咚——咚！”
深埋地下的那面破战鼓，在没人的情况下，自己响了三声。
一个缺了条胳膊的老兵噗通跪在地上，把脸埋进土里，哭得像个孩子：“将军，我们没走远，我们回来了。”
边关大营，风沙漫天。
李昭阳光着膀子，站在那座新搭的“念名台”上。
火盆里的火苗蹿起老高，那是几千个士兵写下的名字在烧。
娘的，爹的，媳妇的，还没满月儿子的。
灰烬没扔，全拌进了染料桶，刷在了那面崭新的“李”字大旗上。
这一仗打得邪乎。
北狄的精锐骑兵刚冲锋，这面旗往风里一展。
呼啦一声。
那风声里夹杂着万千人呼喊名字的声音，像海啸，像雷鸣。
北狄那些训练有素的战马，竟然像是看见了什么极恐怖的东西，嘶鸣着掉头就跑，互相踩踏，溃不成军。
大胜回营的路上，李昭阳拆开家书。
老娘信里就一句话：“昨夜梦见你爹，那个死鬼说，‘旗上有动静，是我儿在念叨我呢，我得去给他撑个场子’。”
李昭阳捏着信纸，仰头看着头顶那片苍茫的天，眼泪顺着眼角滑进鬓角。
“哪里是我在念你们。”他轻声嘟囔，“分明是你们这帮老骨头，在撑着我这副身板子往前走啊。”
夜风猎猎，卷过京城。
陈默站在祖庙的屋脊上，俯瞰着这座沉睡的巨城。
听心术带来的嘈杂已经退去，世界重归寂静。
但他知道，这寂静底下，涌动着怎样波澜壮阔的暗流。
“系统。”他在心里默念。
“宿主我在。”
“签到多少天了？”
“九百九十九天。”
陈默点了点头，目光投向东方那抹即将破晓的鱼肚白。
他的双眼突然传来一阵难以名状的刺痛，像是有火在眼球深处烧，又像是有人拿着凿子在凿开那层蒙蔽了凡人视线的壳。
视野中的世界开始扭曲。
那些原本方方正正的房屋、街道、城墙，此刻边缘都在融化，取而代之的，是一条条流动不息的、五颜六色的“气”。
“还有一天。”陈默闭上眼，任由两行清泪流下，嘴角却勾起一抹令人生畏的弧度，“等这双招子真的亮了，我倒要看看，这大周的皮囊底下，到底是个什么鬼样子。”