裂缝里的声音还在响，像是有人在哼一首听不清词的歌。
我刚跨进去，脚底就踩到了一片软乎的东西。低头一看，是半块发霉的苹果核，沾着泥，边上还长了层白毛。
我闻了闻——没毒，就是馊得厉害。
我抬头。前面躺着个人，女的，穿着件灰扑扑的外套，怀里搂着一把琴。那琴看着比我家巷口修鞋大爷的板凳还旧，木头都裂了缝，几根弦松垮垮地挂着，黑乎乎的雾缠在上面，像晾衣绳上挂了条湿抹布。
她不动，胸口几乎没起伏。
我凑过去，用鼻子碰了碰她的手腕。凉的，脉搏细得跟快断的挂面似的。
我转头看了看自己脖子上的项圈。苹果核剩三颗了，其中一颗特别小，是上次啃完医院垃圾桶里那半个烂苹果时留下的。现在它正微微发烫，像是锅里快煎干的油，滋啦了一下。
我知道它想干嘛。
我没犹豫，低头把那颗最小的苹果核蹭到她手背上。绿光“噗”地冒出来，像打火机点着了，一闪一跳的。她手腕抖了一下，呼吸深了半寸。
够了。
我绕到她背后，拿鼻尖顶了顶那把破琴。冰凉的木头贴上来，一股子腐味直冲脑门。我闭眼，把项圈往前推，让剩下的两颗苹果核贴住琴身。
绿光顺着我的脖子往下淌，流进琴里。
第一秒，啥也没发生。
第二秒，缠在弦上的黑雾动了下，像被风吹的塑料袋。
第三秒，最细那根弦“嗡”了一声，音不高，但震得我耳朵根子一麻。
我往后缩了半步，尾巴不自觉夹紧。这声音不对劲，不像人弹的，倒像是琴自己想叫。
我又往前顶了顶脑袋，把更多绿光送进去。苹果核开始发烫，热得我脖子皮都有点疼。可我不敢停。她要是死了，这琴也就废了，到时候我这点能量全打了水漂。
绿光越来越亮，像夏天夜里那种老式荧光灯管，嗡嗡响。
琴身上那些裂缝慢慢渗出光来，从里往外亮，像是有人在木头底下点了根蜡烛。
突然，一根弦自己动了。
不是风吹，也不是谁拨的，就是它自己绷直了一瞬，然后“叮”地一声，短促清亮，像玻璃珠掉在水泥地上。
我耳朵竖起来。
又是一声。这次是另一根弦，音低了些，拖得长一点。
接着第三声、第四声……七零八落地响起来，不成调，但能听出是个节奏。像是有人在教一个聋子弹琴，一下一下，耐心地敲。
绿光顺着琴弦爬，把黑雾一点点逼到边缘。
那雾不甘心，扭来扭去，像条被踩了尾巴的蚯蚓。可它挡不住光，只能缩在角落，冒着细烟。
我喘了口气，腿有点软。
这时候，琴突然停了。
整个空间也跟着静了。
连风都没了。
我抬头，发现面前的墙不见了。或者说，那堵墙还在，但上面浮出了一大片影子——像是用老电视放出来的录像，灰蒙蒙的，边角还带雪花。
那是个地方。很大，一眼望不到头。地上全是坑，密密麻麻的，每个坑里插着一件东西：有刀、有钟、有镜子、还有个像是儿童玩具的铁皮青蛙。所有东西都被埋到一半，露在外面的部分锈得不成样，表面覆盖着一层暗色的壳，像是干透的血痂。
远处有座山，形状怪得很，顶上平的，像被人用刀削过。山顶立着一块碑，看不清字，但轮廓像个“井”字。
我认得这种地方。
坟地。
可这不是普通的坟地。这些坑太整齐了，间距一致，排列成环形，一圈套一圈。而且每件东西周围都有一圈浅痕，像是曾经有过光，烧过地面留下的印子。
我低头看那把琴。
它还在发光，但不再是被动接收绿光，而是自己往外冒。琴桥底下那个凹槽，正好卡住了我项圈上的一颗苹果核，像是锁扣咬合。
“叮——”