长衫男人拱手一礼，手抱在胸前，弯了弯腰。转身离开。脚步声渐渐远去，很轻，最后听不见了。
走廊重归安静。
陈默坐着没动。窗外天色阴沉，云层压得很低，灰蒙蒙的，像是要下雨却迟迟不下，憋在那儿。他低头看了看手中的木匣，掀开一条缝。里面是一张折好的信纸，白白的，还有枚印章印痕，红红的。他没全打开，又合上了。
过了几分钟。他起身，拎着木匣走到走廊尽头的茶室。
推门进去。屋里没人，空荡荡的。桌上摆着一套粗瓷茶具，几个杯子，一个茶壶。水还是温的，壶嘴冒着若有若无的热气。应该是刚才有人用过，走得急，没收。
他给自己倒了一杯。坐到靠窗的位置。椅子是木头的，坐着有点硬。
木匣搁在桌面，他没再碰。
脑子里回放着发布会的画面——专家说话时的神情，嘴一张一合，手比划着；观众点头的样子，下巴一点一点；还有那个工程师举着打印纸激动的声音，声音有点发颤。他知道，今天这场仗赢了，不是因为他多能说，而是事实自己站了出来。
可他也知道，有些人低头，不是因为认了理，是因为扛不住压力。
他从衣兜里掏出随身带的小笔记本，封皮磨得发毛。翻开一页空白，钢笔拧开笔帽。笔尖在纸上停了停，然后落下去。写下三行字，一笔一划：
信众易导，权势难撼。
今日低头，明日反扑。
防明敌易，防暗手难。
写完，合上本子。轻轻拍了两下封面，啪、啪。
茶水已经凉了。他没喝第二口。
站起身。把笔记本塞回口袋，拎起木匣。走向门口，皮鞋踩在地上笃笃响。
手搭上门把时，停了一下。回头看了眼桌上的茶杯。杯底一圈浅黄的茶渍，干了，像年轮，又像没画完的圈，一圈一圈的。
他拉开门。走了出去。