老人出来了，不是一个人。他身边站着一个人，穿着粗布衣裳，脚上是一双草鞋，脸被太阳晒得黝黑，手上全是茧子。他的眼睛是黑色的，平静得像一潭死水，死水下有光。
林清瑶站在麦田边，看着那个人。那个人也看着她。风从麦田吹过来，带着泥土和麦苗的气息。那些麦苗已经长得很高了，绿油油的，在风中轻轻摇曳，像无数只手在招她回来。
她走过去，走过麦田，走过土路，走到他面前。她看着他，看着这张被太阳晒黑的脸，看着这双平静的眼睛，看着这个在麦田边等了她不知道多少天的人。
“回来了？”他问。
林清瑶点头。“回来了。”
墨尘伸出手，轻轻擦去她脸上的沙。他的手很糙，指节粗大，指甲缝里还有泥。那是种地种出来的，不是杀人杀出来的。
“瘦了。”他说。
林清瑶摇头。“不瘦。”
墨尘看着她，看了很久。然后他笑了，那是一个很轻、很淡、却带着无尽温柔的笑。“馒头蒸好了，在锅里，还热着。”
林清瑶的眼泪流了下来。她走进屋，灶台上的笼屉还冒着热气。她揭开盖子，馒头白白的，圆圆的，一个一个整齐地码在笼屉里，像一窝刚孵出来的小鸡。她拿起一个，掰开，一半塞进嘴里，一半递给墨尘。墨尘接过，咬了一口。麦子的清香在口中化开，很软，很甜，像太虚山后山那些清晨，像一万三千年前河边那个午后，像他们每一次相遇、每一次相爱、每一次生离死别后的重逢。
“好吃。”他说。
林清瑶笑了。“好吃就多吃点。”
苏浅雪站在门口，看着他们。她没有进去，只是站在那里，看着那两个人掰开一个馒头，一人一半，慢慢吃着，像在吃什么珍贵的东西。老人站在她身边，也看着那两个人，浑浊的眼睛里有光。
“丫头。”他开口。
苏浅雪转头看他。
“你也进去吃一个，锅里还有。”
苏浅雪摇头。“我不饿。”
老人看着她。“你饿了，你从昨天就没吃东西。”
苏浅雪愣住了。“您怎么知道？”
老人没有回答，只是走进屋，从笼屉里拿出一个馒头，递给她。馒头很烫，在手里滚来滚去，她舍不得放下，就那么颠着，一口一口地咬。嚼着嚼着，眼泪就下来了。不是伤心，是暖，很暖。
那天晚上，他们坐在麦田边，看着月亮。月亮很大，很圆，挂在天空正中，把麦田照得银白银白的。麦苗在月光下轻轻摇曳，像无数只手在抚摸大地。
“墨尘。”林清瑶开口。
“嗯。”
“我找到意剑了。”
墨尘看着她。“我知道。你回来的时候，我就感觉到了。六剑在你身上，它们在说话。”
林清瑶从腰间解下绝剑和意剑，放在他面前。六把剑，诛、戮、陷、绝、心、意，并排躺在麦田边，剑身上流转着不同的光。血红、暗红、漆黑、透明、洁白、金色，六道光交织在一起，把麦田照得五彩斑斓。
“还差一把。”林清瑶说。
墨尘看着她。“哪一把？”
林清瑶没有回答，只是看着他腰间的剑鞘。那里插着一把剑，剑身漆黑，剑柄血红，剑身上流转着四万七千道细小的纹路。那是他自己的剑，用四万七千怨念铸成的剑，用十七年杀戮炼成的剑，用一颗裂开的魔心养着的剑。
墨尘低头看着那把剑。那些怨念在低语，不是咆哮，不是嘶吼，是低语——“给她，给她，给她。她等了一万三千年，该给她了。”
他解下剑，放在那六把剑中间。七把剑，并排躺在麦田边，剑光交织在一起，把整片麦田都照亮了。那些麦苗在剑光中轻轻颤动，像是在点头，像是在说——够了，够了，七把够了。
林清瑶看着那七把剑，看着那些交织在一起的光，忽然明白了。六剑不是六把，是七把。第七把是墨尘自己，是四万七千怨念，是十七年杀戮，是一颗裂开的魔心。六剑齐聚，不是六把剑放在一起，是七颗心放在一起。她的心，墨尘的心，四万七千个死者的心，一万三千年等待的心，三年守望的心，那些在麦田里点头的心，全部放在一起。
她伸出手，握住墨尘的手。他低头看着那只握着他的手，很小，很暖，很稳。他忽然想起老人说的话——麦子种下去的时候是完整的，把它埋进土里，它就裂了。他也裂了，裂开的地方长出了根须，扎进了土里，扎进了她手里，扎进了这片麦田里。他不会再倒了，风再大也吹不倒。
远处，虚空中那颗一直亮着的星辰，又闪烁了一下。不是点头，不是指路，是在笑，是在说——对，就是这样，七颗心放在一起，就是家。