许铮看了他一眼，不再多说，转身走向连接前后厅的那道门，拿起搁在门边矮柜上的对讲机：“陈老板，人按住了，没碰核心区。”
对讲机里传来陈砚舟平静无波的回应，只有一个字：“好。”
厨房里重新陷入一片寂静，只有头顶老旧日光灯管发出的、几乎听不见的“滋滋”电流声，和冰箱压缩机启动时低沉的嗡鸣。
钱多多僵在原地，像一尊骤然失去牵引线的木偶。后背的工装已经被冷汗浸湿，冰凉地贴在皮肤上。他不敢动，也不敢抬头看许铮，更不知道接下来等待他的是什么。被扭送派出所？以商业窃密罪起诉？还是……更直接、更无声的“处理”？恐惧像冰冷的藤蔓，悄悄缠紧了心脏。
许铮走到角落，拖过一把蒙着灰尘的旧木椅坐下，机械臂的装甲板无声滑回，严丝合缝，恢复成流畅自然的手臂外形。他没再看钱多多，只是目视前方虚空，像一尊没有生命的金属雕像，却又散发着令人窒息的、无形的压力。
陈砚舟还在前厅的灶台前。
他将熬汤的砂锅下那圈幽蓝的小火关到最小，揭开厚重的锅盖。浓郁的、带着山林阳光与风土气息的笋干香味，混着水汽“呼”地蒸腾而起，模糊了他片刻的面容。他拿起一把干净的长柄勺，探入锅中，轻轻搅动了两下，舀起一点清亮的汤，吹了吹，凑近唇边尝了一口。舌尖传来的温度与滋味让他微微颔首。
他将汤小心地盛进一个保温性能极好的深口提桶里，盖上严密的盖子，贴上一张手写的标签：“安神笋干汤，辰时熬制，今日限量”。
然后，他再次走到冷藏柜前，弯下腰，透过冰凉的玻璃门，仔细看了看那五只静静躺着的密封盒。封口的蜡印在内部灯光的照射下，反射着柔润而完整的光泽。
他直起身，回头，目光平静地越过操作台，落在后厨门口那个僵立如木桩的身影上。
他没说话，只是拿起刚才那柄被他特意转了个方向的长勺，将它轻轻横放在光洁如镜的操作台台面上。
勺柄的指向，不偏不倚，精准地朝着正南方。
许铮几乎是立刻站了起来，没有发出任何多余的声音，转身走向通风口下方，开始熟练而安静地检查、回收某些肉眼难以察觉的微型设备。
一直沉默如石的钱多多，喉咙里忽然发出一声极其轻微的、像是被粗糙砂纸打磨过的抽气声。他抬起头，脸上依旧没什么血色，眼神里挣扎着一种近乎绝望的困惑、不甘，最终，化为一缕极微弱的、连他自己都未曾预料到的渴求。
“我……”他的声音沙哑得几乎只剩下气音，干裂的嘴唇嚅动着，“我能……讨一碗那个汤……喝吗？”
陈砚舟转过身，正眼看向他，目光里没有嘲讽，没有愤怒，甚至没有太多审视，只是一片深潭般的平静。
“你费尽心机想偷的，是落在纸上的几行配方、几个数字。”陈砚舟的声音不高，却清晰地在寂静中传递，“但真正的味道，能让心落回肚子里的那种踏实，从来不在纸上。”
他走回提桶边，打开盖子，用一只干净的素白瓷碗，稳稳地盛了大半碗热气袅袅的汤，走回来，递到钱多多微微颤抖的手中。
钱多多伸出双手去接，指尖碰到温热的碗壁时，几不可察地痉挛了一下，仿佛那温度烫着了他冰凉的皮肤。
他双手捧住那只碗，像是捧着一件易碎的珍宝，又或是一捧随时会从指缝漏走的流沙。他低下头，凑近碗沿，很小心、很慢地喝了一口。
热汤滚过干涩的喉咙，落入空荡许久的胃囊，像一场迟来的甘霖洒在龟裂的土地上。那股温润厚朴的暖意，夹杂着笋干经过时间与阳光淬炼后特有的、沉甸甸的醇鲜，毫无预兆地，像一把生了锈却恰好对齿的钥匙，“咔哒”一声，捅开了一道他自己都以为早已焊死的、记忆的锁。
他肩膀猛地一塌，整个人像被骤然抽掉了所有支撑的力道，背脊深深地、无法控制地弓了下去，几乎要弯成一个痛苦的弧度。
许多年前，也是这样一个清冷透骨的早晨，破旧的小屋里冷得像冰窖，呵气成霜。母亲总是天不亮就窸窸窣窣地起来，在呛人的煤球炉子前，守着那个掉了瓷的搪瓷锅，用家里能找到的一切边角料——也许是几片菜叶，也许是几粒黄豆，也许是邻居给的一小块碎肉——熬着一锅内容模糊的“杂烩汤”。汤熬好了，她总会用那只豁了口的碗，先盛上大半碗，吹了又吹，递到他手里，看着他喝下第一口，然后才用那双被生活磨得粗糙的手，轻轻摸摸他的头，声音带着疲惫的温柔：“人饿了，总得想法子找口吃的；身上冷了，得加件衣裳；可要是心里头空了、凉透了，啥衣裳啥山珍海味都抵不过事……就得靠一口滚烫的、实实在在的热汤，把它给焐回来。”
那味道，混杂着贫瘠、辛劳，却也奇异地混杂着一种近乎执拗的温暖。他已经记不清，有多少年，自己刻意不去想起这碗汤，以及汤背后那段他不愿回首的岁月。
他低着头，视线模糊地看着瓷碗里袅袅升起、不断变幻形状最终消散在空气中的白汽，喉结剧烈地、不受控制地上下滚动了好几下，吞咽着某种远比热汤更灼热、更汹涌的东西。
陈砚舟看着他微微颤抖的、弓起的背脊，过了一会儿，才复又开口，语调依旧平缓，没有太多起伏：“你要是真觉得，之前那条道走到头了，黑得看不见五指，想试着换条道，走走看光亮的地方……”他停顿了一瞬，像是给对方一点消化的时间，“明天清早六点，街灯还没熄的时候，带着你的工具箱再来。”
钱多多的头垂得更低了，几乎要埋进胸口。
“不是让你来偷，来窥探。”陈砚舟补了一句，声音依旧没什么波澜，“是让你来修。店里有些线路，年头久了，是该有个真正懂行的人，好好查查，紧一紧了。”
钱多多没应声，也没抬头。他只是用那双曾经灵巧地撬锁、操纵精密仪器的手，更紧地、近乎痉挛地捧住了那只渐渐不再烫手的碗，指关节因为过度用力而泛出青白的颜色，仿佛那不是一只普通的瓷碗，而是茫茫冰海黑夜中，唯一一块能承载他重量的浮木。
许铮已经利落地收拾好了所有设备，重新站回通风口下那片阴影里，安静地看着这一幕。
他没有催促，没有打断，脸上也没有流露出任何可以称之为“同情”或“理解”的表情。他只是看着。他明白，对于某些在黑暗中行走太久、几乎忘了自己原来模样的人来说，冰冷的手铐和严厉的审判，未必是最有效的清醒剂。有时候，恰恰是一碗猝不及防、对上了某根心弦的热汤，一段被遗忘在角落、突然被唤醒的记忆，比任何外力都更能让人在瞬间看清，自己究竟站在怎样一片土地上，又该转身，面向哪一个方向。
陈砚舟已经转身回到了灶台前，拧开了另一个闲置灶眼的开关。
“噗”地一声轻响，幽蓝的火苗窜起，安静而稳定地燃烧着，开始温柔地舔舐着洁净干燥的锅底，为不知何时会到来的下一道食物，积蓄着最初的热量。
就在这时，门外由远及近，传来了送奶三轮车那特有的、叮叮当当的清脆铃声，混着早晨清新凛冽的空气，一起涌进了这间刚刚经历了一场无声交锋的小店。
陈砚舟抬起头，望了一眼墙上那面老式圆钟。
黑色的铁质指针，静静指向七点十九分。
新的一天，刚刚铺开它素淡而坚实的底子，晨光正努力穿透云层。而有些偏离了太久的轨迹，或许，正需要一个微小的契机，一个温暖的支点，来尝试一次艰难而沉默的转向。