离开敦煌是在第四天凌晨。
沙婆的话像根刺，扎在四个人心里。尤其是最后那句“不要相信任何主动给你们带路的人，尤其是姓张的人”。陈岁安一路上都在想，张青崖如果还活着，现在该多大年纪了？九十？一百？一个近百岁的老人，真能在沙漠里活五十年？
火车一路向西。过了吐鲁番，景色彻底变了——戈壁滩、盐碱地、远处是天山的雪线，白得晃眼。空气越来越干，嘴唇裂开细小的口子，舔一下都是血丝。
曹蒹葭的嗓子又出了问题。西北太干，她得不停地喝水，但水喝多了又恶心。白栖萤从布包里翻出个小瓷瓶，倒出些褐色粉末，用温水冲了让她喝。
“这是什么？”陈岁安问。
“密修会的方子，润喉安魂的。”白栖萤自己也喝了一口，“央金说，我的灵视刚成，在沙漠地带容易受地气干扰。这药能稳住心神。”
她说话时，鬓角的白发在车窗透进的光里泛着银光。陈岁安注意到，那缕白发的发根处，黑色和白色的分界越来越模糊了，像是两种颜色在互相吞噬。
“你的头发……”他忍不住说。
白栖萤摸了摸鬓角：“灵视的代价。央金说，等我完全掌控了能力，或许能恢复。但也可能……永远就这样了。”
她语气平静，但陈岁安听出了一丝别的意味。他想说点什么安慰的话，却发现自己词穷。纳木错之后，每个人都付出了代价——王铁柱肩上的疤，曹蒹葭的嗓子，他自己的心火，还有白栖萤的头发。可这些代价换来了什么？只是一扇又一扇门，一个又一个解不开的谜。
下午三点，火车抵达喀什。
喀什的气味和敦煌又不一样。刚出车站，一股混合着香料、烤馕、尘土和牲口气味的暖风扑面而来。街上多是维吾尔族人，男人戴着小花帽，女人围着鲜艳的头巾。店铺招牌上是看不懂的维吾尔文，音调起伏的叫卖声从四面八方涌来。
按照奶奶信里的线索，他们要找的是一个叫“艾山江”的老人——当年考古队维吾尔语翻译的儿子，现在应该六十多岁了，在喀什老城开古董店。
老城在艾提尕尔清真寺后面，迷宫一样的巷子，土黄色的墙，木雕的窗，葡萄藤从院墙里探出来，叶子黄了，在风里沙沙响。地面铺着六角砖，缝隙里长着顽强的草。
四个人在巷子里转了快一个小时，才找到那家店。门脸很小，招牌上汉文和维吾尔文并列写着“艾山江古董”，玻璃橱窗里摆着些旧铜壶、陶罐、还有泛黄的书籍。
推门进去，门楣上的铜铃叮当一响。
店里光线很暗，空气中浮着灰尘，闻得到旧书和木头腐朽的气味。柜台后面坐着一个老人，戴着一顶深蓝色的小花帽，脸膛黝黑，皱纹深得像刀刻。他正在用放大镜看一本古书，听见铃声抬起头。
“买什么？”他的汉语带着浓重的口音。
陈岁安走到柜台前：“请问，您是艾山江·阿布都拉的儿子吗？”
老人的动作顿住了。他放下放大镜，仔细打量陈岁安，又看看他身后的三个人。过了好几秒，才缓缓点头：“我是。你们是……”
“我叫陈岁安。”陈岁安掏出那枚双鱼佩，放在柜台上，“我奶奶是白仙芝。她让我来找您。”
艾山江的眼睛猛地瞪大了。他伸手去拿玉佩，手指在快碰到的时候又缩了回去，像是怕烫着似的。
“白仙芝……”他喃喃重复，眼神变得恍惚，“她……她还活着？”
“应该还活着。”陈岁安说，“她三年前去了沙漠。您知道她去了哪里吗？”
艾山江没有立刻回答。他站起身，走到店门口，把“正在营业”的牌子翻成“休息”，然后锁上门，拉下百叶窗。店里彻底暗下来，只有柜台上一盏老式台灯发出昏黄的光。
“跟我来。”他掀开柜台后的帘子，示意四人进去。
帘子后面是个小房间，堆满了杂物：成捆的旧地毯、生锈的马镫、破损的陶罐。墙上挂着一张巨大的新疆地图，上面用红蓝铅笔画了许多标记。
艾山江从杂物堆里翻出个小木箱，打开。里面是些泛黄的信件、照片，还有几本笔记本。他抽出其中一张照片，递给陈岁安。
又是那张照片。1942年，沙漠，四个人。但这一张的角度不一样——是从侧面拍的，能清楚看见他们身后的景象：一座巨大的、月牙形的沙丘，沙丘底部有个黑黢黢的洞口。
“这是沙海之门。”艾山江指着那个洞口，“我父亲当年拍的。他是考古队的翻译，也是向导。他熟悉塔克拉玛干的每一条路，每一个水源地。”
“他后来怎么样了？”白栖萤问。
艾山江沉默了一会儿：“1950年，有人来找他，问当年那扇门的具体位置。他不肯说。第二天……他就失踪了。我们在城外十公里的戈壁滩上找到他的尸体，整个人……干透了，像是被抽光了所有水分，只剩一层皮包着骨头。”
他顿了顿：“警察说是晒死的。但我知道不是。我父亲是老沙漠人了，不可能在离家那么近的地方迷路晒死。”
“来找他的人是谁？”陈岁安问。
“不知道。我母亲说，是三个外国人，两个男的，一个女的。说的不是俄语，也不是英语，是一种她听不懂的语言。”艾山江从箱子里又翻出个东西——是个小小的、银制的十字架，做工粗糙，边缘已经氧化发黑，“这是从其中一个外国人身上掉下来的。我母亲捡回来的。”
王铁柱接过十字架，仔细看：“这不是基督教的十字架。”
确实不是。这十字架的四个末端不是直的，而是弯曲的，像某种藤蔓的卷须。十字架中央镶嵌着一颗小小的、暗红色的石头。
“像眼睛。”曹蒹葭小声说。
白栖萤接过十字架，放在掌心，闭上眼睛。几秒后，她睁开眼，脸色发白：“这里面……有东西。很微弱，但确实有。像是……一缕残魂。”
“能看出是什么吗？”陈岁安问。
白栖萤摇头：“太微弱了，而且时间太久，几乎散尽了。但这缕残魂的属性……很怪。不是人的魂，也不是动物的魂。硬要说的话，像是……沙子的魂。”
房间里静下来。只有台灯灯泡发出的轻微电流声。
“你们要去找那扇门？”艾山江忽然问。
陈岁安点头。
艾山江叹了口气。他走到墙边，指着地图上一个用红圈标记的点：“如果我父亲没记错，门应该在这个位置——尼雅遗址西北方向，大约八十公里，一片叫‘鬼牙’的沙丘地带。但那里是黑沙漠深处，没有路，没有水源，连野骆驼都不去。”
“您知道怎么去吗？”王铁柱问。
“知道。”艾山江说，“但我不会告诉你们。我父亲用命换来的教训——那扇门，靠近的人都没有好下场。”
“可我奶奶……”
“你奶奶当年救过我父亲的命。”艾山江打断他，“1942年，日本人的祭祀引动了门，沙子涌出来的时候，是你奶奶把我父亲从流沙里拽出来的。所以我欠她一条命。”
他走到杂物堆旁，费力地挪开几个旧木箱，露出后面的墙壁。墙上有个暗格，他伸手进去，掏出一个油布包。
包打开，里面是一本笔记本，皮质封面，边缘磨损得很厉害。
“这是我父亲当年的日记。”艾山江把笔记本递给陈岁安，“他用维吾尔文写的，我已经翻译成汉文，抄在后面。里面记录了去‘鬼牙’的路线，沿途的水源地，还有……门附近的一些特征。”
陈岁安接过笔记本。很沉，纸张已经发脆。
“最后提醒你们一件事。”艾山江的声音很低，“最近这半年，有好几拨人来打听过那扇门。有外国人，也有中国人。其中一拨人……眼睛不太对劲。”
“怎么不对劲？”
“他们的瞳孔，”艾山江一字一顿地说，“在阳光下会泛黄，像是……琥珀的颜色。”
***
从古董店出来，已经是傍晚。
喀什老城的傍晚很美。夕阳把土黄色的墙染成金色，清真寺的宣礼塔剪影映在天幕上，远处传来悠长的唤礼声。街边的馕坑冒着烟，烤包子的香味飘得满街都是。
四个人找了家小旅馆住下。旅馆在一条僻静的巷子里，三层小楼，院子种着无花果树，叶子落了，枝干光秃秃的。
陈岁安在房间里翻开那本日记。
艾山江的父亲用维吾尔文写的部分字迹很潦草，但汉文翻译部分工整清晰。日记从1942年8月开始，记录了考古队从喀什出发，穿越塔克拉玛干，最终抵达尼雅的过程。
翻到1942年10月的部分，陈岁安的手停住了。
“十月十七日，晴，大风。
日本人疯了。他们把抓来的牧民绑在木桩上，用刀割开喉咙，让血流进沙子里。队长说这是祭祀，为了打开‘神之门’。白芷（注：即白仙芝）脸色很难看，她说这不是神之门，是饿鬼道。
晚上，我听见白芷和张青崖在帐篷里争吵。张青崖说必须阻止日本人，白芷说我们人太少，硬拼是送死。后来伊万诺夫也加入进来，他说他感应到门内的东西在‘醒’，再不阻止就来不及了。
最后他们决定，第二天凌晨动手。”
“十月十八日，阴，有沙暴。
出事了。
我们趁日本人换岗时潜入营地，张青崖布阵，白芷画符，伊万诺夫准备通灵术。一切就绪时，日本人突然开始新一轮祭祀——这次他们用了自己人，一个年轻士兵，被绑在最大的那根祭柱上。
刀割下去的时候，地动了。
不是地震，是沙子在动。整个沙丘像活过来一样，开始起伏、流动。日本人尖叫着逃跑，但沙子比他们快——像潮水一样涌上来，把他们吞进去，连骨头都不吐。
白芷大喊：‘门开了！快封！’
我们冲上去。张青崖的阵布到一半，沙子已经涌到脚下。伊万诺夫用通灵术勉强稳住一片区域，但支撑不了多久。白芷咬破手指，用血在沙地上画符——她的血滴到沙子上，沙子居然退开了一点。
就在这时，陈老狠（注：陈岁安的爷爷）从营地外围冲了进来。他说“祸因我起，我的血被它记住了。那就让它记住个够！”
他猛地用猎刀划开自己双臂手腕，滚烫的鲜血喷涌而出，并非洒向裂缝，而是被他奋力泼洒在星图铜盘和双鱼佩形成的屏障上！
门的注意力似乎被这同源的、带着“锚点”印记的血液强烈吸引。
就这一瞬间的干扰。我们抓住机会，完成了封印。
我们连夜逃离。回头看时，整个沙丘都在发光——绿色的光，像鬼火。”
日记到这里中断了。后面的几页被撕掉了，撕口很整齐，像是有人故意为之。
陈岁安合上日记，胸口堵得难受。他想象着那个场景：1942年的沙漠夜晚，年轻的奶奶看着爷爷扑向门，看着门吞了他，然后弯腰捡起那枚玉佩——那枚现在正贴在他胸口发烫的玉佩。