我在老何那间充斥着草药与腐烂气息的医坊里，度过了昏昏沉沉的三天。
这三天里，我如同一具被抽去骨头的皮囊，大部分时间都在高烧、剧痛、昏睡和半梦半醒的呓语中度过。老何的药膏和汤剂霸道无比，每一次换药都如同经历一场酷刑，那辛辣刺鼻的药膏涂抹在伤口上，仿佛将皮肉生生剜去一层，痛得我浑身痉挛，冷汗浸透草席。
但痛楚过后，随之而来的是一种奇异的清凉与麻痒。左肩那原本溃烂发黑、恶臭扑鼻的伤口，以肉眼可见的速度收敛、结痂，新生的肉芽呈现出一种健康的粉红色。右腿断骨处的肿胀也渐渐消退，虽然依旧剧痛，但那种骨头错位摩擦的刺耳痛感消失了，取而代之的是一种被牢牢固定住的、带着沉重压力的钝痛。
老何每日只来两次。一次清晨，端来一碗苦涩得能让人把胆汁都吐出来的汤药，逼我灌下。一次黄昏，用他那双枯瘦如鸡爪、却精准得可怕的手，粗暴地撕开我伤口上干结的旧药膏和脓痂，无视我的闷哼，将新捣好的药膏狠狠涂抹上去，再用干净的（相对而言）布条重新包扎。
他几乎不说话，对我的来历、身份、为何重伤毫无兴趣，那双浑浊的灰白眼球偶尔“扫”过我，也如同看着一块需要修理的木头或一件待处理的死物。只有在换药时，他会用那破锣般的嗓子，自言自语般地嘟囔几句：“腐肉尽去，新肌始生……筋络淤塞，气血两亏……嗯，死不了……”
第三天黄昏，我喝下最后一碗汤药，强忍着胃里的翻江倒海，竟感到了一丝久违的、虚弱的饥饿感。高烧彻底退了，虽然浑身依旧如同被拆散重装一般酸痛无力，但头脑却异常清明。
老何照例过来换药。他摸索着解开我左肩的布条，枯瘦的手指在已经结了一层薄痂的伤口周围按压了片刻，那力道依旧大得惊人，痛得我龇牙咧嘴。
“行了，肩上不用再敷这猛药了，改用生肌散，慢慢养着。” 他慢吞吞地从药架上摸出一个小瓷瓶，倒出些白色药粉洒在我伤口上，带来一阵清凉，“腿还得再固定七天，不许用力，否则长歪了，老子可没工夫给你再断一次。”
他说得轻描淡写，我却听得脊背发凉。再断一次？这老东西……
“能……能给我点吃的吗？” 我声音嘶哑，喉咙干得冒烟。
老何“瞥”了我一眼（如果那算瞥的话），慢悠悠地走到门口，对外面喊了一声：“阿丑，拿碗粥来。”
片刻后，一个身影畏畏缩缩地推门进来。那是个半大的少年，或许只有十二三岁，身材瘦小，脸上带着一大块暗红色的、如同被火烧过的狰狞胎记，几乎覆盖了半张脸，看起来丑陋而可怜。他手里端着一个粗陶碗，里面是半碗稀得能照出人影的米粥，上面飘着几根咸菜。
少年低着头，不敢看我，将粥碗放在床边一个破凳子上，就像受惊的兔子一样，飞快地退了出去。
“吃吧。饿不死就行。” 老何说完，便不再管我，自顾自地捣鼓他那堆草药去了。
我也顾不得许多，抓起陶碗，几口就将那半碗寡淡的米粥连咸菜一起吞了下去。粥水下肚，一股暖意散开，虽然远远不够，但总算让空瘪的胃袋有了点东西。
喝完粥，我靠在墙上，感受着身体一丝一毫的变化。伤口在愈合，力气在缓慢恢复，丹田那缕气息，虽然依旧微弱，但在《归元导引散诀》的运转下，比之前凝实了一丝丝，流转也顺畅了些许。
“你……” 我犹豫了一下，看向那个佝偻的背影，“为何救我？”
老何捣药的动作顿了一下，没有回头，破锣嗓子慢悠悠地说：“救你？别自作多情。疤脸那小子扔了银子过来，让我别让你死得太快。寨子里缺个劈柴挑水的苦力，你这把骨头，废物利用罢了。”
他的话冰冷而现实，但我却从中听出了一丝……并非全然冷漠的意味。若只是为了个苦力，他大可不必用如此霸道珍贵的药材，也不必如此精准地为我正骨、拔毒。
“不管怎样，谢了。” 我低声道。
老何嗤笑一声，不再言语。