根网轻微晃动，但没断。
她知道这还只是开始。这种动荡不是外敌，也不是阵法反噬，是这片空间自己在调整。就像刚烧开的锅，气泡乱冒，谁也不知道下一秒从哪儿炸。
她把《菜经》翻到第一页，重新念起。
小时候爹教她种地，说过一句话：苗再娇，土对了，就能活。
她不信那些大道理，她只信这个。
远处的迷雾还在翻腾。她没看，也不打算看。那种地方藏着什么，谁说了都没用。她只知道眼前这块地不能塌，这株苗不能死。死了就得重来，而她不想再跑一趟。
风又起了。
这次带了冰碴子，刮在脸上生疼。她拉起袖子挡了下眼，手背上立刻多了几道红痕。地下震动频率变了，不再是规律的跳动，而是急促地抽搐。根网开始松动，有两根须断了，缩回土里，像受惊的虫。
她换了个坐姿，双腿交叉，把重心压低。嘴里哼起一支小调，是山里人喂鸡时唱的，调子傻，但稳。音波落进地里，根须抖了抖，慢慢又伸了出来。
一根接上，两根接上。
摇篮重新闭合。
她停下哼唱，耳朵动了动。
风里有声音。
不是雷，也不是啸叫，是一种低频的嗡鸣，像是从极远的地方传来的钟声。每响一次，地就抖一下，根网就收一次。她忽然明白过来——这不是破坏，是同步。
这片天地在找节奏。
她把手贴回地面，闭上眼。
心跳放慢，呼吸拉长。
她不再对抗，而是跟着那声音，一下一下，把自己的脉动调过去。地下的根网感应到了，也开始跟着震，频率一点点靠拢。
第三次风暴来时，她笑了。
风卷着火星和碎石砸过来，她没躲。根网主动张开，迎着乱流展开，像一张网兜住了整个冲击波。能量被分散，导入地下，顺着根系循环一周，最后从摇篮顶端缓缓溢出，化作一层薄薄的光膜。
罩住了。
她睁开眼，看着头顶那层晃动的光，像小时候看见的露珠，在叶尖上滚来滚去，就是不落。
她从药篓里摸出一把小铲子，铁皮做的，边缘磨得发亮。这是她常用的工具，挖土、松根、刮苔都用它。现在，她把它插进摇篮旁边的地上，当标记。
风还在吹。
她坐着不动。
手一直贴在土上。
心跳和地脉同频。