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方浩坐着，没动。风从拱门那边吹过来，带着点暖意，也带着点说不清的静。他刚才还在想巷子里的韭菜盒子，现在不想了。那股味儿还在鼻子底下打转，可他已经顾不上回味。
手还搭在膝盖上，掌心朝下，贴着地面。指尖能感觉到平台的温度——不冷也不热，像晒过太阳的石板。他把呼吸放慢，再放慢，耳朵里只剩下自己心跳的声音，一下，又一下。周围那些新来的时间生命体已经站成了一排，彼此靠得挺近，气息统一得像一锅熬匀了的粥。挺好，确实挺好。可他总觉得哪儿不对劲。
“气味趋同。”他心里念叨这四个字，像是嚼一块老牛肉，“把不一样都变成一样，这就叫和谐？”
他不信。
早年在菜市场，十个摊主九种味儿，辣子、蒜泥、烤肠、臭豆腐，混在一起简直能熏出眼泪。可就是那样的地方，才有人气。你闻着臭豆腐想吐，旁边人闻着烤肠流口水，吵归吵，买归买，最后谁都吃得饱。真要全城只准卖清汤面，那不是和谐，那是坐牢。
他慢慢抬起手，摸了摸胸口。那儿有个东西贴着皮肤，温乎的，像揣了块刚出炉的烧饼。是青铜鼎，不大，巴掌长，锈迹斑斑，看着跟废品站捡的破铜烂铁一个样。可他知道，这不是普通玩意儿。
指头轻轻敲了敲鼎身，三下，不轻不重。
咚、咚、咚。
声音小得只有他自己听见。这一敲，不是习惯，也不是瞎试，是忽然觉得——好像有话要听。
然后他就听到了。
不是声音，是感觉。一股子震，从鼎里传出来，顺着手指往胳膊里钻，像蚂蚁爬，又像电流过。紧接着，眼前一黑，不是真黑，是识海炸开了花。
画面来了。
不是一段一段的，是一堆一堆的，挤着、叠着、缠着。过去、现在、未来，全混在一块儿。他看见自己小时候蹲楼道口吃冰棍，糖水滴在裤腿上；看见穿越那天被雷劈中，躺在废墟里咳血；看见玄天宗重建大典，底下跪了一片弟子；还看见不知道多少年后，一座桥横跨星河，桥上走的全是不同模样的生命体，脚步错乱，却走得踏实。
这些事本来不该同时出现，可它们就是出现了，像一棵树上的叶子，有的绿，有的黄，有的还没长出来，可根都是同一个。
他愣住了。
更离谱的是，他发现自己不是在“看”这些画面，而是在“活”它们。那一口冰棍的甜，那一道天雷的痛，那一声宗门钟响的脆，全都回来了，而且不是回忆，是正在发生。
“我……在哪儿？”他喃喃。
答案没有用嘴给，是用身体给的。
他坐在拱门前，手按鼎，眼闭着，可另一部分的他，正走在星河桥上，正咳着血躺在废墟里，正舔着冰棍傻笑。每一个他，都是真的，每一个时间，都在动，可它们之间，有根看不见的线，牵着，拽着，谁也断不了。
“原来不是先后。”他忽然明白了，“是共生。”