“两面受敌！”英军指挥部里，蒙哥马利看着地图上突然出现的蓝色箭头，脸色铁青。南线的毛利人搅乱了他的补给线，北线的巴布亚人切断了他与悉尼的联系，原本合围墨尔本的计划，此刻竟变成了被反包围的架势。
“让第三旅去堵南线！第五旅顶北线！”蒙哥马利对着通讯兵吼道，军靴把地板跺得咚咚响，“必须把这些野蛮人赶出去！”
但已经晚了。毛利勇士们在城南的罐头厂找到了大量炸药，拉帕带着人把炸药捆在马背上，骑着缴获的英军战马冲向英军阵地。战马受惊狂奔，带着炸药冲进英军的炮兵营，爆炸声此起彼伏，将十二门榴弹炮炸成了废铁。
城北的巴布亚人则更擅长“无声的杀戮”。卡努带着二十个最精锐的猎头师，钻进英军的战壕，用石斧和吹箭解决掉哨兵，然后在弹药库里塞了把火。当英军发现时，整个弹药库已经变成了巨大的火球，爆炸声震得城北的教堂顶都塌了。
联盟的士兵们看着盟军的英勇，士气像被点燃的煤油。原本退守在市政厅的残兵们主动请缨，跟着毛利人冲锋；巷战里受伤的士兵咬着牙爬起来，给巴布亚人当向导，指出英军的暗堡位置；连躲在防空洞里的平民都涌了出来，给盟军送水送粮，用石头砸追来的英军。
天宇在钟楼里看着这一切，眼眶有些发热。他想起三个月前和塔卡、卡努签订盟约时，老祭司曾用骨刀在他们的手掌划开小口，将血滴在同一个陶罐里：“从今往后，我们的血要一起流，我们的土地要一起守。”
现在，盟约的誓言正在炮火中兑现。
傍晚时分，盟军的增援部队全部进入阵地。毛利人在南线构筑了临时防线，用圆木和沙袋搭起掩体，石斧和来复枪并排架在上面，像一道奇特的风景线；巴布亚人则在北线的丛林里设下重重陷阱，每个陷阱旁都插着羽毛，那是他们警告“闯入者必死”的标记。
市政厅的广场上，天宇握着塔卡和卡努的手。三个不同民族、不同肤色的首领，手掌上都布满了伤痕，此刻却紧紧握在一起，汗水和血水混在一处。
“感谢你们。”天宇的声音有些沙哑。
塔卡笑了，露出两排白牙：“盟约不是纸，是骨头。”他指了指自己的绿玉权杖，“祖先说，帮朋友就是帮自己。”
卡努没说话，只是用木杖在地上画了个圈，把代表英军的石子圈在中间，然后重重一杖砸下去，石子碎成了粉末。拉伊翻译道：“族长说，现在该收网了。”
广场上的士兵们爆发出雷鸣般的欢呼。联盟军、毛利勇士、巴布亚猎手，不同的语言喊着同一个意思的口号，声音震得市政厅的窗户都在抖。一个年轻的毛利士兵和一个巴布亚少年凑在一起，用手势比划着交流，突然同时举起武器，对着天空发出呐喊。
蒙哥马利站在指挥部里，听着外面的欢呼声，第一次感到了恐惧。他原本以为这场战争只是对付一群“叛乱的平民”，却没想到会面对如此顽强的联盟——澳洲的士兵熟悉地形，毛利人勇猛善战，巴布亚人精通丛林战术，他们像三块拼在一起的钢板，坚硬得让他无处下嘴。
“将军，”副官脸色惨白地跑进来，“我们的粮道被彻底切断了，南线的罐头厂被毛利人炸毁，北线的水源也被污染了。”
蒙哥马利瘫坐在椅子上，看着地图上那道越来越清晰的蓝色包围圈，突然觉得手里的指挥棒重如千斤。他想起出发前伦敦的电报：“速战速决，彰显帝国威严。”可现在，威严没彰显，反而被一群“野蛮人”困在了这座燃烧的城市里。
夜幕降临时，墨尔本的枪声暂时停歇。城南的毛利营地升起了篝火，勇士们围着火焰跳起战舞，木杖敲击地面的声音像远古的鼓点；城北的丛林里，巴布亚人吹响了海螺，声音在夜色里悠远而神秘；城区的街道上，联盟士兵和盟军互相分享着干粮，用手势和简单的词语交流，笑声在废墟间回荡。
天宇坐在市政厅的台阶上，看着这一切。塔卡递给他一块烤红薯，卡努塞给他一个烤熟的野果，三个首领并肩望着燃烧的夜空，没人说话，却都明白：从盟军踏上这片土地的那一刻起，这场战争的天平，已经开始倾斜。
远方的星空格外明亮，仿佛有无数双眼睛在注视着这片土地。天宇知道，那些眼睛里，有毛利人的祖先，有巴布亚人的魂灵，也有澳洲大地上所有渴望自由的灵魂。
援军已到，反击的时刻，不远了。