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老北风看着他：“行。”
他转身走了。走了几步，又停下来，没有回头：“张先生，那个柳烟，是个好样的。”
张宗兴没有说话。他看着天边那片渐渐沉下去的暗红，很久很久。
山本樱子站在苏州河边，等着。
她穿着一件灰色短褂，蓝布裤子，头发用一块黑布包着，脸上抹了灰，看起来就是个逃难的乡下女人。老北风蹲在她旁边，也穿着一身破衣裳，头上扣着一顶破草帽。赵大牛和另一个弟兄蹲在更远的地方，假装在钓鱼。
“樱子，”老北风压低声音，“你怕不怕？”
山本樱子摇了摇头：“不怕。”
老北风看着她，看着这张在暮色里显得格外安静的脸，忽然问：“你爹的事，你恨不恨我们？”
山本樱子沉默了一会儿。然后她说：“我爹杀过很多人。你们杀他，应该的。”她低下头，看着自己那双泡在水里的脚，声音很轻，“他不死，还会杀更多人。你们救了很多人的命。我替他，谢谢你们。”
老北风看着她，看了很久。然后他伸出手，在她肩上轻轻拍了拍。她没有躲。老北风收回手，看着河面。河水黑沉沉的，不知道流向哪里。远处，一只小船慢慢划过来，船夫戴着斗笠，看不清脸。
山本樱子站起来，冲那边挥了挥手。小船靠岸，船夫抬起头，是个年轻女人，穿着蓝布褂子，脸上也抹了灰，可那双眼睛很亮。
“你是樱子？”她问。
山本樱子点了点头。那女人跳下船，看着老北风：“人呢？”
老北风冲赵大牛那边吹了声口哨。赵大牛站起来，从草丛里扶出一个女人。小红。她的腿上缠着绷带，走路一瘸一拐的，可她自己走，不要人扶。她走到那女人面前，看着她：“你是来接我的？”
那女人点了点头。小红忽然笑了，那笑容很淡，淡得像河面上的月光：“柳烟姐说，会有人来接我。她说的是真的。”
她的眼泪流下来，可她还在笑。那女人扶着她上船，山本樱子也跟着上去了。老北风站在岸边，看着那只小船慢慢离岸，向河心驶去。月亮照在水面上，波光粼粼的，像无数碎银子。
船越来越远，越来越小，最后消失在夜色里。老北风蹲在岸边，抽着旱烟，烟锅子一亮一亮的，像萤火。赵大牛走过来，在他旁边蹲下：“老北风，你说，那个柳烟，要是还活着，会跟咱们去上海吗？”
老北风沉默了一会儿：“不会。”
赵大牛看着他。老北风说：“她活着，也不会走。她会留在苏州，继续杀那些汉奸。杀一个够本，杀两个赚一个。杀到死。”
赵大牛低下头，看着自己那双泡在水里的脚，没有说话。远处，隐隐约约传来歌声。是苏州评弹，软绵绵的，糯糯的，唱的是——
“月儿弯弯照九州，几家欢乐几家愁……”
婉容在法租界的小屋里，点着一盏灯。她把那三封信从枕头底下拿出来，一封一封地看。海棠开了。
海棠谢了。柳烟，我记得你。她看了很久，然后把三封信叠在一起，折好，塞进一个信封里。信封上没有地址，没有名字。她把它放在桌上，用砚台压住。
她不知道这封信要寄给谁，也不知道寄到哪里去。就是想写。写了，压在桌上，好像心里就踏实一些。
她拿起笔，在另一张纸上慢慢写起来。写的是柳烟。写她怎么从“大观园”的头牌变成太湖游击队的交通员，写她怎么用一根丝袜勒死那个汉奸，写她怎么在巷子里被捅了七刀。她写得很慢，每一个字都想很久。写完了，她看了一遍，又看了一遍。然后她把那张纸折好，塞进枕头底下，和那三封信放在一起。
窗外，月亮又圆了。她望着那片月光，忽然想，柳烟死的那天晚上，月亮是不是也这么圆。照在她身上，照在她流出来的血上，照在她那双还睁着的眼睛上。她闭上眼睛，眼泪流下来，滴在枕头上，洇开一小块湿痕。
上海滩的夜还很长。可那些在黑暗里点灯的人，还在点。那些在纸上写字的人，还在写。那些穿着旗袍、踩着高跟鞋、在舞池里转着圈的女人，还在转。她们的笑脸还是那张笑脸，可她们的眼睛是冷的。
冷得像冬天的太湖，看着热，底下全是冰。她们在等。等天亮。等那些死去的人，在纸上活过来。