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每一条线都太长，每一个开头都太疼。她端起空碗，站起来：“陈伯，您歇着。我明天再来。”
老人点了点头，闭上眼睛。阳光照在他身上，照在他那张满是皱纹的脸上，像镀了一层金。
婉容端着碗，走回自己的小屋。她把碗洗了，放在窗台上晾着。
然后她坐在桌前，拿起笔。笔尖在纸上停了一会儿，然后开始写。她写那个老人，写他年轻时走过很多地方，老了回到香港，一个人住，没人照顾。
写他喝粥的时候眯起眼睛，说“好喝”。写他问“上海还热闹吗”，她不知道怎么回答。她写了很多，写到天黑。写完了，她把笔放下，看着那些字，看了很久。
窗外，月亮升起来了。她站起来，走到窗前，望着那片月光。月光很亮，洒在海面上，洒在山坡上，洒在这座小小的城市上。她忽然想，这个时候，上海那边，月亮是不是也这么亮。那个人是不是也站在窗前，望着同一轮月亮。她不知道。可她愿意相信。
是的。
上海那边，月亮确实很亮。张宗兴站在七宝旧宅的院子里，望着那轮月亮。苏婉清站在他身边，李婉宁站在他另一边。三个人，并肩站着，谁也没有说话。
过了很久，苏婉清忽然开口：“宗兴，杜先生今天又找我了。”
张宗兴看着她。
苏婉清说：“他说，日本人在华北调兵，可能要打大仗。上海的局势，会越来越紧。咱们这八千人，得有个打算。”
张宗兴沉默了一会儿：“他怎么说？”
苏婉清说：“南边。香港，南洋。那边需要人，那边也能藏人。”
张宗兴没有说话。他看着那轮月亮，看了很久。然后他问：“你呢？你怎么想？”
苏婉清想了想，然后说：“你走，我就走。你留，我就留。”
张宗兴转过头，看着她。月光照在她脸上，照出那双眼睛里深不见底的坚定和温柔。他伸出手，轻轻握住她的手。苏婉清反握住他的手，握得很紧。
李婉宁站在旁边，看着他们，嘴角弯起一个弧度。她没有说话，只是把手也伸过去，覆在他们手上。三只手，叠在一起，月光洒在上面，像一层银霜。
远处，隐隐约约传来更声。一下一下，慢得像这座城的心跳。
天亮的时候，老北风蹲在祠堂门口，抽着旱烟。马宝山从屋里出来，在他旁边蹲下。两个人谁也没有说话。过了很久，老北风把烟袋在鞋底磕了磕，站起来：“宝山，你娘的事，办完了。接下来，该办咱们的事了。”
马宝山看着他：“什么事？”
老北风说：“活着。好好活着。替你娘活着，替那些死了的兄弟活着，替柳烟活着。”他看着马宝山，“咱们的命，不是自己的。是他们的。他们死了，咱们得替他们活。”
马宝山看着他，看着这个在晨光里显得格外粗糙、格外沉默的汉子，忽然点了点头。老北风伸出手，他也伸出手。两只手握在一起，握了很久。
赵铁锤在弄堂里，也看见了那片晨光。他坐在门口的小板凳上，小野寺樱蹲在他旁边，手里端着一碗热粥。他接过来，喝了一口。粥很烫，烫得他直抽气，可他笑了。小野寺樱看着他，也笑了。
“铁锤君，今天你还要去送信吗？”
赵铁锤点了点头：“去。送完信就回来。回来跟你包馄饨。”
小野寺樱笑了。那笑容很淡，淡得像晨光，却透着说不出的温柔。她靠在他肩上，闭上了眼睛。赵铁锤把碗放在地上，伸出手，揽住她的肩膀。阳光照在两个人身上，那么暖，那么亮。
张宗兴站在窗前，看着这片阳光。他想起杜月笙的话，想起苏婉清的话，想起那些跟他从关外走出来的兄弟，想起还在香港等着他的婉容。
他想了很久，然后拿起笔，在纸上写了一行字——“南迁。”写完了，他看着那个字，看了很久。
然后他把纸折好，揣进怀里。
他推开门，走进那片阳光里。