陆承宇的喉结动了动，指尖摩挲着玉佩上的“宇”字。他想起梦里那个古老的房间，檀香缭绕中，他提笔写下“相思”二字，窗外的雨下得很大，像要把整个世界都淹没。
那些反复出现的梦，那些深入骨髓的熟悉感，终于有了答案。不是偶然，不是幻觉，是跨越了生死的执念，是刻在灵魂里的牵绊，借着这对玉佩，在百年后的时空里，指引着他们重新找到彼此。
离开松山寺时，夕阳正浓。苏晚晴把玉佩贴身戴好，隔着布料，能感受到玉坠的温热，像他掌心的温度。陆承宇走在她身边，两枚玉佩在衣料下偶尔相碰，发出细微的声响，像在诉说着跨越百年的思念。
“难怪梦里总看不清你的脸。”苏晚晴忽然笑了，眼角有泪光，“原来隔着整整一个世纪。”
陆承宇停下脚步，转过身认真地看着她，目光里的温柔像浸了水的棉花：“这次看清了。”
他伸手拂去她发间的一片松针，动作自然得仿佛做了千百次。阳光穿过松林，在他脸上投下斑驳的光影，苏晚晴忽然想起梦里那句始终没听清的话，此刻在心底清晰地浮现——
“阿晚，等我。”
而这一次，他说的是：“阿晚，我在。”
两枚玉佩在阳光下泛着温润的光，仿佛也带着笑意。那些丢失的记忆，那些未说出口的话，终于在百年后的田埂、松林、老寺里，找到了归宿。
往后的日子，苏晚晴的梦境渐渐变得完整。她能看清民国时的栀子坞，青石板路上，他撑着油纸伞送她回家；能听清他在月下说的情话，带着江南的水汽，温柔得能滴出水来。而陆承宇的梦里，也多了她坐在窗前绣栀子花的模样，指尖拈着丝线，眉眼弯弯。
他们不再刻意追寻原因，只是珍惜着眼前的时光。会一起去松山寺看松，去栀子坞采花，会在加班的深夜，他提着热汤出现在她公司楼下，像民国时那个书生，跨越半个城，只为看她一眼。
某个雨夜，苏晚晴靠在陆承宇怀里看老照片，窗外的雨和梦里的雨渐渐重合。她摸着胸口的玉佩，轻声问：“你说，我们是不是把当年没走完的路，重新走了一遍？”
陆承宇低头吻了吻她的发顶，声音低沉而笃定：“是，而且这一次，不会再分开了。”
雨声淅沥，玉佩在衣料下轻轻相碰，发出细碎的声响，像在应和。百年的时光隔着雨幕漫过来，最终落在他们交握的手上，温暖而踏实。
那些反复的梦境，终究成了现实里最温柔的序章。