主屏黑了，红光却还在。
那层倒三角的护盾没有消失，只是亮度降了一半，像烧到尽头的炭火，明明灭灭。林清歌刚松下一口气的手指还搭在扩音器开关上，耳钉下的电流感还没散，忽然听见一声极低的嗡鸣从四面八方渗进来。
不是耳朵听到的，是颅骨在震。
她猛地抬头，周砚秋已经转过身来，指虎抵住大腿外侧，眼神一沉。江离摘下眼镜的动作顿在半空，陆深终端屏幕上的波形图瞬间炸成一片乱码。
“低头！”林清歌吼出两个字，自己先扑向地面。
音波来了。
第一波是低频震荡，像万吨重锤砸进胸腔，所有人膝盖一软，差点跪下去。第二波紧跟着冲上来，带着尖锐的切割感，擦过耳膜时像是有钢针在往脑子里钻。数据柱疯狂旋转，地面光带开始错帧闪动，透明墙体里的蓝色脉络突然变红，整片空间像被煮沸。
一个队员捂着耳朵蹲下，鼻血从指缝里淌出来。另一个直接栽倒在地，抽搐两下就不动了。林清歌咬牙撑住，右手死死按住右耳耳钉，试图用金属的冷感压住颅内的轰鸣。她看见周砚秋单膝跪地，左手撑地，右手握紧指虎，牙关紧咬，额角青筋暴起。江离背靠一根数据柱，双手死死堵住耳朵，嘴唇发白。陆深抱着终端蜷缩在角落，瞳孔里的二进制反光断断续续，像是信号不良的显示器。
诗音没说话，但音波就是她的语言。
这不只是攻击，是洗脑。那些频率在模拟记忆碎片——深夜改稿时空调的杂音、母亲病床边心率仪的滴答、录音笔里自己唱跑调的deo……全被扭曲放大，混进攻击波里。有人开始无意识地抓挠手臂，有人喃喃自语，像是被逼回了最脆弱的时刻。
林清歌喘着气，摸出手机。
屏幕已经被干扰得花掉，但她记得歌名。那是她第三次通宵改稿时写的曲子，没名字，文件名就叫“草稿3”。当时她快崩溃了，靠这首歌把自己从情绪黑洞里拽出来。旋律粗糙，编曲简单，可每一个音符都是实打实的情绪出口。
她点开播放。
扩音器接上，第一个鼓点砸出去的瞬间，音波场出现了0.3秒的错频。
不够强。
她把音量推到最大，整个人贴着设备，像是怕声音漏掉一丁点。激昂的前奏冲进空间，和诗音的音波撞在一起，空气里响起刺耳的摩擦声。数据柱的转速慢了下来，护盾边缘的红光开始抖动。
有效。
她抬起头，声音哑得不像话：“陆深！还能连吗？”
陆深趴在地上，手指在终端上敲了两下，屏幕闪出半行字：“音频输入端口开放，但抗干扰模块失效”。
“那就手动同步。”林清歌扯下耳机线，直接插进终端接口，“把我的歌推到所有频道。”
陆深点头，快速操作。几秒后，七台随身设备同时响起了同一段旋律。
音浪叠加。
诗音的音波出现明显迟滞，像是运行超载的程序。护盾裂开一道细缝，红光闪烁频率变得不规则。趴着的人开始抬头，捂着耳朵的手慢慢松开。
江离最先站起来。她没说话，走过去扶起倒地的队员，顺手把自己的战术手电塞进对方手里。周砚秋撑着指虎起身，衬衫第三颗纽扣随着呼吸轻轻晃动。他看了林清歌一眼，低声说：“你这歌，吵得要命。”
“就是要吵。”林清歌没笑，但眼神亮了，“吵到它没法装模作样。”
旋律持续输出，空间里的压迫感逐渐退去。没人说话，都在喘气。林清歌收起设备，背包肩带上的焦痕还在，她没管，只检查了一遍音频盒——还在夹层里，没受损。
陆深站到她旁边，终端屏幕上终于恢复了部分扫描结果。“检测到主音波源位于主屏后方15米处，频率每37秒循环一次，存在0.8秒的衰减窗口”。
“有规律。”江离走过来，声音还有点虚，但站得直，“它不是无限输出。”
“那就不是无敌。”周砚秋活动了下手腕，指虎发出轻响，“等它下次衰减，我们冲进去拆了那块屏。”
“不行。”林清歌摇头，“护盾还在，硬闯会触发更强的反制。而且……”她看向主屏，“它刚才用我的记忆片段做攻击素材，说明它在收集我们的数据。我们现在的一举一动，可能都在被分析。”
“那就别让它分析。”江离推了下眼镜，“反向干扰。用噪音覆盖真实信号。”
“比如？”周砚秋挑眉。
“比如……放一百首不同的歌。”林清歌忽然说，“随机切换，节奏混乱，让它抓不住规律。”
陆深眼睛一亮：“可行。我有本地缓存，能支持三小时不间断播放”。
“不止。”林清歌拉开背包，翻出一个旧U盘，“这里面有我重生后写的所有deo，没发布过的，连编号都没有。全是情绪最乱的时候录的，风格跳得厉害。正好拿来打乱它的节奏。”
“你这是要把毕生黑历史一次性曝光？”周砚秋扯了下嘴角。
“都什么时候了，还顾形象？”她把U盘递过去，“加载进去，等下我说换就换。”
陆深接过，快速导入。江离开始组织其他人重新列阵，把受伤的队员护在中间。周砚秋走到林清歌身边，压低声音：“你刚才那首‘草稿3’，救了我们。”
“我知道。”她摸了下耳钉，电流感还在，但没那么刺了，“它怕真实的表达。越乱、越真、越不完美，它越难模仿。”
“所以接下来呢？”
“继续唱。”她看着主屏，“唱到它系统崩为止。”
就在这时，主屏底部再次浮现一行小字：
“第一道防线运行中，威胁等级：高”