第九根铁环打得比前八根都快。
不是赶。是顺了。老穆拉丁站在锻造台前，夹出烧红的铁，放在铁砧上，举起锤子，敲下去——一下，两下，三下。节奏比之前快，但每一锤都落得稳，落得准，像那只手自己知道该往哪儿敲。
布伦特大师坐在门口的矮凳上，抽着烟斗，看着。他没说话，但眼角的皱纹比平时深了一点。
一个时辰不到，那根铁环就成了。
老穆拉丁举起来看了看，对着门口的光看，对着布伦特大师看。那铁环圆得几乎没有瑕疵，表面光滑，锤痕均匀，在阳光下泛着暗哑的光。
“成了？”他问。
布伦特大师点点头。
老穆拉丁把它挂在腰间。八根变成九根。九根铁环互相碰撞，叮叮当当响成一片，像一群在说话的孩子。
他低头看着那些铁环，看了很久。
“还差一根。”他说。
布伦特大师吐出一口烟。“不急。”
老穆拉丁点点头。他把锤子放下，走到门口，在布伦特大师旁边坐下。
“让我坐会儿。”他说。
布伦特大师没有说话，只是把烟斗递过去。
老穆拉丁接过来，吸了一口，呛得直咳嗽。他把烟斗还回去，咳了好一会儿才停下来。
“这东西真难抽。”他说。
布伦特大师笑了笑。“难抽就对了。好抽的东西，都留不住。”
老穆拉丁没有说话。他望着外面的山谷，望着那些正在操练的矮人战士，望着那些跑来跑去的孩子，望着远处被阳光照亮的山壁。
“我爹也抽烟斗。”他忽然说。
布伦特大师转头看他。
“小时候不懂，觉得那味难闻。现在闻惯了，倒觉得挺好。”老穆拉丁顿了顿，“可惜闻不着了。”
布伦特大师沉默了一会儿，然后说：“闻不着，但记得住。”
老穆拉丁点点头。
两个人坐着，望着山谷，很久很久。
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石友从藏库里出来的时候，手里没抱导航球。
他就空着手走出来，站在门口，眯着眼望着太阳。阳光很刺眼，刺得他眼睛发酸，但他没躲，就那么站着，让那些光直直地照在脸上。
墨纪奈从旁边走过来，在他身边站住。
“球呢？”她问。
“里面。”石友说，“让它歇歇。”
墨纪奈点点头。她也望着太阳，望着那些刺眼的光。
“眼睛不难受？”她问。
“难受。”
“那还看？”
石友沉默了一会儿。“难受也要看。不看就忘了太阳长什么样。”
墨纪奈没有再问。她只是站着，和他一起望着那片刺眼的光。
过了很久，石友忽然说：“我可能不会再找了。”
墨纪奈转头看他。
“那些记录。那只眼睛。那些被抹掉的东西。”石友低下头，“找了太久。够了吧。”
墨纪奈没有说话。她只是看着他，看着他脸上那些被阳光晒出来的红晕。
“够了好。”她终于说。