他们走了。
黑色的桑塔纳消失在雨幕中，像是一群闻到了血腥味暂时退去的鬣狗。
然而，危机并没有解除。
回程的路上，天色黑得像是被人泼了墨。
我口袋里的社区工号终端突然开始疯狂震动。
我掏出来一看，屏幕上原本绿色的操作界面瞬间变成了一片猩红。
“警告：静夜思社区儿童身份确权专员权限已被上级管理员冻结。”
“理由：操作异常，涉嫌违规泄露敏感数据。”
那行红字闪烁着，像是在嘲笑我刚才的“胜利”。
“这就是他们的后手。”我看着黑掉的屏幕，心里一片冰凉，“切断了我的权限，我们就成了瞎子。只要他们今晚动手转移那些陶罐，或者是毁掉老屋……”
“嗤——”
摩托车在村口的老槐树下停住了。
顾昭亭熄了火，长腿一支，跨下车。
他没有看我，而是径直走向那棵足有三人合抱粗的老树。
树干上有一个巨大的树洞，里面黑漆漆的。
他把手伸进树洞深处，摸索了片刻，掏出了一枚东西。
那是一枚铜哨。
锈迹斑斑，上面还缠着一根已经发黑的红绳。
我认得这个。
小时候，姥姥就是把这东西挂在脖子上。
她说这是当年大饥荒时，村里用来召集人守粮仓用的。
“你姥姥当年不只是用它守粮。”
顾昭亭把铜哨凑到嘴边，侧脸在车灯的余光下显得格外坚毅，“第一批从‘那个地方’逃出来的孩子，就是听着这哨声，被村里人藏进地窖才活下来的。”
“嘘——！”
尖锐、凄厉的哨音瞬间刺破了雨夜的宁静。
那声音不像现在的警哨那么清脆，而是带着一种古老、沉闷的震颤，像是某种野兽的嘶吼，顺着湿冷的空气传遍了整个村落。
一秒。两秒。
原本漆黑一片的村庄，突然有了动静。
“吱呀——”
离老树最近的那户人家，窗棂被人推开了。
紧接着是第二户，第三户……
不到半分钟，远处那三十多户人家，几乎同时推开了对着街道的窗户。
没有开电灯。
每一扇窗户后面，都亮起了一盏昏黄摇曳的煤油灯。
那是上世纪八十年代，这个村子为了防拐卖定下的死规矩——哨响灯亮，全村封路，这就是这一方水土最原始、最野蛮也最有效的“防御系统”。
看着那连成一片的昏黄灯火，我握着那个死机的终端，眼眶发热。
系统冻结了我的权限，但这片土地没有。
回到姥姥家时已经快半夜了。
顾昭亭守在院子里检查那些陷阱，我拖着疲惫的身体回到房间。
屋里没开灯，只有窗外透进来的那点月光。
我刚准备关上房门，门缝处突然传来极其轻微的“咔哒”一声。
不是风吹的。
那是有人在外面，极其小心地压下了铜锁的锁舌，正屏住呼吸，试图把门推开一道缝。