只是很轻的一步，向前。
同时她手腕一翻，剑身由下而上撩起。这一剑很慢，慢得寻卿能看清剑锋上流动的寒光，能数清剑脊上细密的云纹。
可当剑动时，整个擂台的空气都变了。
不再是层层叠叠的浪，而是海啸。
铺天盖地的压力从四面八方涌来，寻卿感觉自己像是一叶孤舟，被抛进暴风雨夜的怒海。
视野里除了剑，只剩下滔天巨浪——寻卿这下彻底明白了，那不是幻觉，是气劲凝实到极致后引发的空气扭曲，是物理意义上的“浪”！
人面对此等浪潮时，也只能呆愣在原地。
时间仿佛静止了一瞬。
然后，寻卿倒飞出去。
…………
一刻钟后，寻卿失魂落魄的回到了属于自己的选手休息室。
怎么会上次也是，这次也是……败在一个名不见经传的人手上？自己这四百年苦修究竟是为了什么？
寻卿独自坐在冰冷的地板上，背靠着同样冰冷的墙壁。
刚才擂台上那滔天海啸般的剑意仿佛还压在胸口，每一次呼吸都带着铁锈般的血腥味——不是真的血，是败北的滋味，比血更腥，更苦。
四百年。他以为四百年的光阴足以让伤口结痂，让耻辱沉淀成动力。
可当妙珺采那看似轻描淡写的一剑袭来时，他才发现那道伤从未愈合，只是被厚厚的茧包裹着，一戳就破，流出新鲜的、滚烫的痛楚。
他低头看着自己的双手。缠手布上的血渍早已发黑，像一个个嘲讽的句点。
这双手曾在无数个日夜击打礁石、撕裂风暴、与异星猛兽搏杀，他以为它们已经足够坚硬，足够承载“雪耻”二字的重量。
可就在刚才，那双手在真正的“势”面前，颤抖得像初学拳法的稚童。
“我究竟……在练什么？”他喃喃自语。
就在这时，门口传来极轻的脚步声。
寻卿没有抬头。大概是工作人员，或者是某个好奇的、想来看看“被一招击败的老家伙”惨状的旧识吧。
他不想理会，只想把自己埋进这片失败的阴影里，越深越好。
“你还好吗？”
声音很平静，像深山幽潭的水，清冽得不带丝毫情绪。
寻卿猛地抬头。
妙珺采站在门口，玄衣依旧整洁如新，连束发的丝带都没有乱一分。
她刚才在擂台上引发那样恐怖的海啸，此刻身上却连汗意都没有。
她就那样站着，没有进门，保持着一段恰当的距离，目光落在他身上——不是俯视，也非同情，只是纯粹的看着。
寻卿感到一股灼热的羞耻感冲上脸颊，他扯了扯嘴角，想挤出一个无所谓的笑，却只发出干涩的声音：“怎么，打赢了还不够？特地来看看我这个手下败将有多狼狈？还是说……”
他顿了顿，语气里渗出一丝自嘲的尖刻：“要来指点指点，我这四百年的拳，到底蠢在哪里？”
妙珺采似乎没听出他话里的刺，或者说，听出了也不在意。她轻轻摇了摇头，墨色的发梢随着动作微动。
“嘲笑你，并无意义。”她的声音依旧平稳，“胜与败，是擂台上的事。下了擂台，便只是两个习武之人。”
寻卿一愣，准备好的更多尖酸话语堵在喉咙里。
妙珺采的目光扫过他紧握的、仍在微微颤抖的拳头，停留了一瞬，然后重新看向他的眼睛。
“我来，只是想对你说一句话。”
她向前迈了半步，依旧站在门外光与影的交界处。
休息室昏暗的光线勾勒出她清晰而平静的侧脸。
“你的拳，”她一字一句，清晰地说道，“应当为自己而挥。”
寻卿瞳孔骤缩。
为自己而挥？
四百年来，他的每一拳都带着“要赢回去”、“要证明自己”、“要洗刷耻辱”的嘶吼。
他的拳意里浸满了对四百年前那个下午的执念，对伏季那双平静眼睛的耿耿于怀，对看台上哄笑声的愤怒。
他的拳，早就不再是为“寻卿”这个人而挥，而是为一个叫“雪耻”的幽灵而舞。
妙珺采说完，不再多言。她微微颔首，算是告别，然后转身。
玄色的衣角在门口划过一道利落的弧线，随即消失在走廊的光亮中。脚步声渐远，轻得仿佛她从未出现过。
休息室重新陷入昏暗和寂静。
寻卿依然坐在地上，一动不动。
“为自己……而挥？”
他重复着这五个字，声音轻得几乎听不见。
脑海中却猛然闪过一些早已模糊的画面：不是擂台，不是对手，不是看客。
是很久很久以前，少年时的自己，在月下的沙滩上，对着潮起潮落的海浪出拳。
没有章法，没有胜负，只是觉得浑身力气要溢出来，只是觉得对着天地挥拳的感觉，畅快无比。那时拳头打在虚空里，心里却满是饱满的欢欣。
后来呢？后来他上了擂台，得了名声，赢了喝彩，也输了关键的一战。
再后来，拳就成了工具，成了枷锁，成了执念的载体。
他忽然抬起自己的双手，怔怔地看着。
他想起了那天自己被打败时，那个少年——伏季对自己说的话：“前辈，你的拳很好，虽然晚辈这次侥幸获胜，但你那份纯粹的，对拳的热情，是我要学习的。”
他悟了。
寻卿长出一口气，重新站了起来。