他看见一个约莫十岁的男孩，吃力地拖着一袋土，小脸憋得通红；看见一个妇人用身体护住受伤的丈夫，徒手拔出射入丈夫肩头的箭；看见几个书生模样的年轻人，笨拙地挥舞着刀剑，与攀上城头的辽兵搏命……
这就是他要守的洛阳。
不是皇宫里那个昏聩的皇帝，不是朝堂上那些争权夺利的官员，而是这些普普通通、却愿与城共存亡的百姓。
“相爷！西城告急！”
“相爷！箭矢不足了！”
“相爷！伤兵营满了！”
噩耗接连传来。
刘文正深吸一口气，拔出佩剑：“调北城预备队五百人援西城。令城中所有铁匠铺、裁缝铺昼夜赶制箭矢、绷带。征用寺庙、学堂、富户宅院作为临时伤兵营。”
他顿了顿，沉声道：“告诉将士们，老夫与洛阳同在。城在，老夫在；城破，老夫殉。”
命令一道道传下，这座濒临崩溃的城池竟又奇迹般地稳住了阵脚。
血战从清晨持续到黄昏。
辽军如潮水般一波波涌上，又一轮轮被击退。城墙下尸体堆积如山，最深处已近半墙高，鲜血渗入泥土，将护城河染成暗红色。乌鸦在天空盘旋，发出不祥的啼鸣。
夕阳西下时，辽军终于鸣金收兵。
城墙上，守军东倒西歪，许多人累得直接瘫倒在地，连手指都动弹不得。伤兵的呻吟、失去战友的痛哭、劫后余生的喘息，交织成悲怆的乐章。
刘文正依然站立在城楼。
他脚下已积了一小滩血——那是他自己咳出的。连续六个时辰站立指挥，水米未进，这位老人已到了极限。甲胄下的里衣被冷汗浸透，又在寒风中冻成冰壳，刺得皮肤生疼。
“父亲！”刘瀚冲上城楼，见到父亲嘴角血迹，大惊失色，“快！快扶相爷下去！”
“不必。”刘文正摆摆手，声音嘶哑得几乎听不清，“统计……伤亡。”
刘瀚含泪道：“初步统计，今日阵亡两千余人，重伤三千，轻伤不计其数。辽军尸体……约在八千具以上。”
十比四的交换比，对守城方而言已是惨胜。
但辽军有二十五万，而洛阳守军，经此一役，可战之兵已不足六万。
“百姓呢？”刘文正问。
“死伤约五百，多是搬运物资时中箭……”刘瀚说不下去了。
刘文正闭了闭眼，再睁开时，浑浊的眼中闪过决绝：“传令：今夜所有将士加餐，每人发酒二两。阵亡者名录造册，抚恤家属。重伤者全力救治，药材不足，就用老夫府里的。”
“父亲，您府里那些是……”
“救命要紧。”刘文正打断他，顿了顿，低声道，“瀚儿，你去写封信。”
“给谁？”
他嘴唇动了动，最终却摇了摇头：“罢了……还不是时候。”
他转过身，面向城内。
万家灯火次第亮起，炊烟袅袅升起。这座饱经战火的城市，在夜幕降临时，竟显出一种顽强的生机。
夜风骤起，卷起城头残破的旗帜。
老臣白发如雪，在风中飘摇，却始终不曾倒下。