我伸出手，想要抓住那声音，可抓住的，只有一缕，淡淡的，墨香。
我缓缓闭上眼睛，嘴角，带着一抹微笑。
我知道，我要去见阿姊了，要去见顾先生了，要去见，那些逝去的岁月了。
而江南的雨，还在淅淅沥沥地下着，青石巷的路，还在静静地延伸着，老槐树的影子，还在默默地摇曳着。
世间的画，还在一幅一幅地画着，世间的人，还在一遍一遍地，说着那些，无病呻吟的，欢喜与哀愁。
而我，化作了一抹墨痕，融进了江南的雨里，融进了青石巷的路里，融进了时光的画里，再也，不会孤单。
再也，不会孤单了。
雨，还在下着，滴答，滴答，敲在青石板上，敲在油纸伞上，敲在时光的画里，敲在我，无病呻吟的，一生里。
这雨声，像一首绵长的歌，唱着岁月的沧桑，唱着人生的无常，唱着那些，被时光掩埋的，欢喜与哀愁。
唱着，唱着，便唱到了岁月的尽头，唱到了时光的深处，唱到了，画的尽头。
画的尽头，是江南的雨，是青石巷的路，是阿姊的笑容，是顾先生的墨香，是我，一生的，无病呻吟。
是我，一生的，执念。
是我，一生的，归宿。
风，依旧在吹，墨香，依旧在飘，时光，依旧在流淌。
而我，在画里，在墨里，在江南的雨里，在岁月的风里，静静地，沉睡。
沉睡。
永不醒来。
永不，醒来。
画影琐记
暮春的雨，淅淅沥沥，缠缠绵绵，从拂晓落到黄昏，又从黄昏漫进深夜，打湿了窗棂上糊着的素色宣纸，也打湿了案头那方搁了许久的端砚。砚台里的墨，早已凝了一层薄翳，像隔了经年的旧事，蒙着化不开的雾。我坐在窗前，听着雨打芭蕉的声响，一声，两声，声声都敲在心上，敲得那点藏在心底的愁绪，如砚中化开的墨，晕染开来，漫过了指尖，漫过了素笺，也漫过了那些与画相关的，长长短短，琐琐碎碎的光阴。
说起画，总该先想起那支笔。那是一支狼毫笔，笔杆是经年的湘妃竹，竹节上晕着几点浅淡的紫晕，像美人颦蹙的眉尖，带着几分说不出的愁怨。笔锋很健，蘸了墨，便能在宣纸上挥洒出或浓或淡，或疾或徐的线条。记得初见这支笔，是在江南的一个旧书铺里。那日也是雨天，雨丝如织，织成了一张灰蒙蒙的网，网住了青石板路，网住了白墙黛瓦，也网住了我踉跄的脚步。我躲进那家旧书铺，铺子里弥漫着旧书的霉味和檀香的气息，混杂在一起，竟有几分说不出的古雅。铺子的角落，摆着一个旧木匣，木匣上雕着缠枝莲的纹样，纹样早已被岁月磨得模糊。匣子里，便躺着这支笔。它静静地卧在那里，像一个沉睡了千年的梦，等着有缘人来唤醒。我伸手拿起它，指尖触到竹杆的微凉，那微凉顺着指尖，一路蔓延到心底，竟让我生出几分莫名的悸动。我问铺子里的老掌柜，这支笔要多少银子。老掌柜抬眼看了看我，又看了看那支笔，浑浊的眸子里闪过一丝不易察觉的怅惘。他说，这支笔，是他年轻时游历四方，从一个落魄的画师手里换来的。那画师，画得一手好山水，却潦倒一生，最后病死在破庙里，身边只留着这支笔和一幅未完成的画。老掌柜说，这支笔，沾了画师的心血，也沾了画师的愁绪，寻常人用不得，怕会被那股愁绪缠上。我笑了笑，说，我不怕。我买下了这支笔，揣在怀里，踏着青石板上的积水，一步步走回客栈。雨还在下，淅淅沥沥，缠缠绵绵，像一支唱不完的挽歌。
有了笔，自然要有墨。墨是徽墨，选的是松烟墨，色泽乌黑，质地细腻，研开了，有一股淡淡的松香。研墨是一件磨人的事，急不得，躁不得，得静下心来，一点点地磨。我总爱在黄昏时分研墨，那时，夕阳的余晖透过窗棂，洒在砚台上，洒在墨锭上，洒在我的指尖。我握着墨锭，在砚台上缓缓地顺时针研磨，一圈，两圈，三圈……墨锭与砚台摩擦的声响，细碎而温柔，像春蚕啃食桑叶，像细雨敲打窗棂，像故人在耳边低语。研着研着，砚台里的清水便渐渐染上了墨色，从浅灰到深灰，再到浓黑，像一泓浓缩了的夜色。墨香也渐渐弥漫开来，那是一种沉静的香，不似花香那般浓烈，也不似檀香那般清幽，却能让人的心，一点点静下来，静得像一潭不起波澜的秋水。研墨的时候，我总爱胡思乱想。想那制墨的匠人，是不是也怀着一颗细腻的心，才能制出这般好的墨；想那藏在墨里的松烟，是不是曾在山巅上，看过无数次日出日落，听过无数次风声雨声；想那用这支墨，这幅笔，画出来的画，会不会也带着几分松烟的沉静，几分岁月的悠长。想着想着，天色便暗了下来，夕阳的余晖渐渐褪去，夜色像一张巨大的网，缓缓地罩了下来。砚台里的墨，已经研得浓了，浓得像化不开的愁。我放下墨锭，看着砚台里的墨，怔怔地出神，心里忽然生出几分茫然。我要画什么呢？是画江南的烟雨，还是画塞北的风沙？是画春日的繁花，还是画秋日的落叶？是画故人的眉眼，还是画岁月的沧桑？我不知道，我真的不知道。我只知道，心里有一团说不清，道不明的情绪，像砚台里的墨，浓得化不开，却又不知该如何落笔。
有了笔，有了墨，自然还要有纸。纸是宣纸，选的是半生熟的宣纸，不洇墨，也不滞笔，最适合画山水。宣纸的质地很轻，很薄，捧在手里，像一片轻盈的云，像一缕柔软的烟。宣纸的颜色，是淡淡的米白，带着几分岁月的微黄，像被时光遗忘的信笺。我总爱把宣纸铺在案头上，用镇纸压着四角，然后静静地看着它。看着看着，便觉得那宣纸，像一片广袤的天地，等着我去描绘。有时，我会伸出手指，轻轻地抚摸着宣纸的纹路，那纹路很细腻，像婴儿的肌肤，像江南的丝绸，像时光的纹路。抚摸着宣纸，我总爱想起那些与纸相关的旧事。想起小时候，祖父的案头，也总铺着这样的宣纸。祖父是个爱画的人，他画得一手好兰竹，寥寥几笔，便能勾勒出兰竹的风骨。我总爱趴在案头，看祖父作画。祖父握着笔，蘸了墨，在宣纸上轻轻一点，便是一片兰叶；再轻轻一勾，便是一朵兰花。祖父作画的时候，神情很专注，眉头微蹙，眼神沉静，仿佛整个世界，只剩下他和他的画。那时的我，看不懂祖父画里的风骨，只觉得那些兰竹，好看得紧。我问祖父，为什么总爱画兰竹。祖父放下笔，摸了摸我的头，笑着说，兰生幽谷，竹有节，都是君子。那时的我，似懂非懂。如今想来，祖父的话，竟带着几分禅意。兰生幽谷，不因无人而不芳；竹有节，不因风雨而折腰。这是一种怎样的风骨啊。可惜，祖父早已不在了，他的画，也大多散佚了，只剩下一幅墨竹，挂在我书房的墙上。那幅墨竹，画得极简单，一杆青竹，几片竹叶，却透着一股凛然的正气。每次看到那幅画，我便想起祖父，想起他作画时的神情，想起他说过的话。心里，便生出几分怅惘，几分思念。
笔、墨、纸、砚，都齐了。我握着笔，蘸了墨，悬在宣纸上方，却迟迟不敢落笔。笔尖悬在半空，墨滴在笔尖凝聚，像一颗沉甸甸的泪，欲落未落。我看着那片空白的宣纸，心里像被什么东西堵住了，堵得慌。我想画江南的烟雨。江南的烟雨，是最温柔的。细雨如丝，飘洒在青石板路上，飘洒在白墙黛瓦上，飘洒在乌篷船的篷顶上。乌篷船在烟雨里缓缓地摇，摇过小桥，摇过流水，摇过人家。船上的渔翁，戴着斗笠，披着蓑衣，悠然地垂钓。岸边的柳树，垂下万千条绿丝绦，在烟雨中摇曳生姿。还有那杏花，开得正艳，粉白的花瓣，沾着雨珠，像美人腮边的泪。这样的江南，该是极美的。可是，我怕我画不出江南的温柔，画不出烟雨的朦胧，画不出那份藏在烟雨里的，淡淡的愁。我想画塞北的风沙。塞北的风沙，是最豪迈的。狂风呼啸，卷起漫天黄沙，铺天盖地而来。黄沙中，有戍边的将士，骑着战马，手持长枪，目光如炬，守卫着家国的疆土。战马嘶鸣，长枪闪耀，风沙掠过将士的脸庞，刻下岁月的沧桑。还有那胡杨，生而不死一千年，死而不倒一千年，倒而不朽一千年。胡杨在风沙中挺立，像一个个不屈的战士，守望着大漠的日出日落。这样的塞北，该是极壮美的。可是，我怕我画不出塞北的豪迈，画不出风沙的凌厉，画不出那份藏在风沙里的，烈烈的情。我想画春日的繁花。春日的繁花，是最绚烂的。桃花红，梨花白，杏花粉，海棠艳，一朵朵，一簇簇，开得热热闹闹，轰轰烈烈。蜜蜂在花丛中飞舞，蝴蝶在花瓣上流连。阳光洒在花海上，像一片金色的海洋。这样的春日，该是极明媚的。可是，我怕我画不出繁花的绚烂，画不出春光的明媚，画不出那份藏在繁花里的，浅浅的喜。我想画秋日的落叶。秋日的落叶，是最萧瑟的。秋风起，落叶飘，一片片，像一只只疲倦的蝴蝶，在空中盘旋，然后缓缓地落在地上。落叶铺满了小径，踩上去，沙沙作响。远处的山峦，染上了秋色，红的像火，黄的像金，绿的像玉。这样的秋日，该是极静美的。可是，我怕我画不出落叶的萧瑟，画不出秋色的静美，画不出那份藏在落叶里的，深深的寂。
我握着笔，悬在宣纸上方，久久不敢落笔。窗外的雨，还在下，淅淅沥沥，缠缠绵绵，像一支唱不完的挽歌。案头的墨，已经凉了，凉得像深秋的井水。我的指尖，也凉了，凉得像寒冬的冰雪。心里的愁绪，像砚台里的墨，越积越浓，浓得化不开。我忽然想起那个落魄的画师，想起老掌柜说过的话。那个画师，是不是也像我一样，握着笔，蘸着墨，对着一片空白的宣纸，迟迟不敢落笔？是不是也像我一样，心里藏着一团说不清，道不明的情绪，像浓墨一样，化不开？是不是也像我一样，在无数个雨夜，听着雨打芭蕉的声响，愁绪万千？我不知道，我真的不知道。我只知道，那个画师，最后病死在破庙里，身边只留着一支笔和一幅未完成的画。那幅未完成的画，画的是什么呢？是江南的烟雨，还是塞北的风沙？是春日的繁花，还是秋日的落叶？是故人的眉眼，还是岁月的沧桑？我想象着那幅未完成的画，想象着画师临终前的神情，心里忽然生出几分悲凉。原来，有些情绪，是永远也画不出来的。原来，有些愁绪，是永远也化不开的。
我放下笔，走到窗前，推开窗。雨丝扑面而来，带着几分微凉，几分湿润。窗外的芭蕉，被雨水打得沙沙作响，叶片上的水珠，像一串串晶莹的泪，滚落下来。远处的青山，被烟雨笼罩着，朦朦胧胧，像一幅未完成的水墨画。我看着那片烟雨，看着那座青山，看着那株芭蕉，心里忽然生出几分释然。或许，画不出来，也是一种美。或许，那份藏在心底的愁绪，那份说不清，道不明的情绪，本身就是一幅最美的画。这幅画，没有笔墨，没有色彩，没有线条，却藏着江南的烟雨，塞北的风沙，春日的繁花，秋日的落叶，藏着故人的眉眼，藏着岁月的沧桑，藏着我所有的欢喜与悲伤，所有的迷茫与怅惘。
我关上窗，回到案前。砚台里的墨，依旧浓黑，像化不开的愁。案头的宣纸，依旧空白，像一片未被惊扰的时光。我拿起那支狼毫笔，蘸了一点墨，在宣纸的角落，轻轻写下两个字：画影。然后，我放下笔，静静地看着那两个字，看着那片空白的宣纸，看着窗外的雨，淅淅沥沥，缠缠绵绵，从深夜，落到黎明。
黎明将至，雨渐渐停了。一缕晨曦，透过窗棂，洒在宣纸上，洒在那两个字上，洒在我的指尖。我看着那缕晨曦，心里忽然生出几分暖意。或许，那些与画相关的，长长短短，琐琐碎碎的光阴，那些藏在心底的，说不清，道不明的情绪，都会像这缕晨曦一样，温暖而明亮。或许，那个落魄的画师，并没有走远。他就藏在这支笔里，藏在这块墨里，藏在这片纸里，藏在这幅未完成的画里，藏在岁月的长河里，静静地，等着有缘人，去读懂他的愁，去读懂他的梦，去读懂他的画影。
我站起身，伸了个懒腰。窗外的天空，已经泛起了鱼肚白。远处的青山，渐渐清晰起来，像一幅刚刚完成的水墨画。屋檐上的水珠，还在滴答滴答地落着，像一支温柔的曲子。我走到案前，看着那幅写着“画影”二字的宣纸，看着那方凝着墨翳的端砚，看着那支卧在木匣里的狼毫笔，心里忽然生出几分满足。原来，画，不一定要画在纸上。画，也可以画在心里。心里的画，没有笔墨，没有色彩，没有线条，却比纸上的画，更动人，更悠长，更耐人寻味。
我想起祖父的那幅墨竹，想起祖父说过的话。兰生幽谷，竹有节，都是君子。或许，那个落魄的画师，也是一位君子。他用一生的时光，去追寻一幅画，一幅藏在心底的画。他潦倒一生，却从未放弃过。他的画，或许没有完成，却早已刻在了岁月的丰碑上。他的愁，或许没有化开，却早已化作了一缕墨香，萦绕在时光的长廊里。
我拿起那支狼毫笔，又蘸了一点墨。这次，我没有犹豫，在宣纸的中央，轻轻勾勒出一道淡淡的线条。那道线条，像一缕烟，像一片云，像一段时光，像一个梦。我知道，这幅画，我可能永远也画不完。但没关系，我可以用一生的时光，去画。画江南的烟雨，画塞北的风沙，画春日的繁花，画秋日的落叶，画故人的眉眼，画岁月的沧桑，画心底的愁绪，画梦里的时光。画着画着，或许，那些愁绪，就会慢慢化开。画着画着，或许，那些迷茫，就会渐渐消散。画着画着，或许，我也会像那个落魄的画师一样，把自己，画进岁月的画影里，静静地，等着后人，去读懂我的愁，去读懂我的梦，去读懂我的画影。
窗外的晨曦，越来越亮了。阳光洒在宣纸上，洒在那道淡淡的线条上，洒在我的指尖。我看着那道线条，看着那片空白的宣纸，看着窗外的世界，心里充满了希望。我知道，新的一天，已经开始了。新的画卷，也已经展开了。我握着笔，蘸着墨，在宣纸上，缓缓地，缓缓地，画着，画着……
时光，像一支温柔的笔，在岁月的宣纸上，画着我们的画影。那些欢喜，那些悲伤，那些迷茫，那些怅惘，那些长长短短，琐琐碎碎的光阴，都化作了笔墨，化作了色彩，化作了线条，化作了心底的画。这幅画，没有终点，只有永远。这幅画，没有完美，只有真实。这幅画，就是我们的人生，就是我们的岁月，就是我们的画影。
雨停了，风住了，阳光暖了。我握着笔，蘸着墨，在宣纸上，画着，画着……画着江南的烟雨，画着塞北的风沙，画着春日的繁花，画着秋日的落叶，画着故人的眉眼，画着岁月的沧桑，画着心底的愁绪，画着梦里的时光，画着我们的画影，画着永远的，永远的岁月长歌。
我想，这世间最美的画，莫过于此。没有笔墨，没有色彩，没有线条，只有一颗细腻的心，一份真挚的情，一段悠长的岁月，一个未完的梦。我想，这世间最动人的愁，莫过于此。没有缘由，没有尽头，没有化解，只有一缕墨香，一片纸影，一段往事，一个故人。
我放下笔，看着窗外的阳光，心里忽然生出几分感慨。原来，画影，就是画心。画心，就是画岁月。画岁月，就是画人生。人生如画，画如人生。我们都是画中人，我们都是作画者。我们用一生的时光，画着自己的画影，也画着别人的画影。我们在画里，寻找着自己，也寻找着岁月的痕迹。
案头的墨，还在散发着淡淡的清香。宣纸的空白，还在等着我去填满。窗外的世界，还在阳光里，静静地流淌。我知道，这幅画，我会画一辈子。画着画着，青丝会变成白发，岁月会刻上额头。但没关系，只要心里有画，只要心里有梦，只要心里有那份淡淡的愁绪，这份画影，就会永远，永远，在岁月的长河里，熠熠生辉。
我又拿起笔，蘸了墨，在宣纸的角落，轻轻添上了一行小字：浮生若梦，画影成殇。殇而不悲，怅而不伤。然后，我放下笔，静静地看着这幅画，看着那片空白的宣纸，看着窗外的阳光，心里，一片宁静。
暮春的雨，已经停了。初夏的风，带着几分暖意，吹进了窗棂。案头的墨香，与窗外的花香，混杂在一起，竟有几分说不出的惬意。我知道，新的季节，已经来了。新的画卷，也已经展开了。我会握着这支笔，蘸着这块墨，在这片纸上，继续画下去。画着江南的烟雨，画着塞北的风沙，画着春日的繁花，画着秋日的落叶，画着故人的眉眼，画着岁月的沧桑，画着心底的愁绪，画着梦里的时光，画着我们的画影，画着永远的，永远的岁月长歌。
时光荏苒，岁月如梭。许多年后，当我白发苍苍，垂垂老矣，我还会坐在窗前，握着这支笔，蘸着这块墨，看着这片纸，静静地画着。画着那些逝去的时光，画着那些难忘的故人，画着那些藏在心底的愁绪，画着那些未完的梦。那时，或许会有一个年轻人，像当年的我一样，走进这家旧书铺，看到这支笔，看到这幅画，看到这行小字。他会问老掌柜，这支笔，这幅画，是谁画的。老掌柜会告诉他，这是一个爱画的人，画了一辈子的画影。他潦倒一生，却从未放弃过。他的画，没有完成，却早已刻在了岁月的丰碑上。他的愁，没有化开，却早已化作了一缕墨香，萦绕在时光的长廊里。
那个年轻人，或许会像当年的我一样，买下这支笔，揣在怀里，踏着青石板上的阳光，一步步走回客栈。那时，阳光正好，微风不燥。他会坐在窗前，握着这支笔，蘸着墨，对着一片空白的宣纸，静静地思考。他会想，我要画什么呢？是画江南的烟雨，还是画塞北的风沙？是画春日的繁花，还是画秋日的落叶？是画故人的眉眼，还是画岁月的沧桑？他会像当年的我一样，茫然，怅惘，却又充满了希望。他会像当年的我一样，在宣纸上，轻轻写下两个字：画影。然后，他会握着笔，蘸着墨，在宣纸上，缓缓地，缓缓地，画着，画着……
这，就是画影的故事。一个关于笔，关于墨，关于纸，关于砚，关于愁绪，关于梦想，关于岁月，关于人生的故事。这个故事，没有开头，没有结尾，只有永远。这个故事，没有主角，没有配角，只有画影。这个故事，会在岁月的长河里，静静地流淌，流淌，直到永远，永远……
窗外的阳光，越来越暖了。初夏的蝉鸣，已经隐隐约约地传来。我看着那幅写着“画影”二字的宣纸，看着那方凝着墨翳的端砚，看着那支卧在木匣里的狼毫笔，心里，一片安然。我知道，这幅画，会陪着我，走过岁岁年年，走过朝朝暮暮，走过一生一世。我知道，这份画影，会在岁月的长河里，永远，永远，熠熠生辉。
浮生若梦，画影成殇。殇而不悲，怅而不伤。这，就是我一生的追求，一生的梦想，一生的画影。