翻开第一页，纸页微颤，停在某一行。
她歪着头，小声念出不认识的字：
“我……不……怕……末法……只……怕……无……人……记……得……该……为……何……而……修……”春分的风还未散尽，渔村的夜已悄然降临。
海浪轻拍着礁石，像是低语着某个无人倾听的秘密。
行史阁的小木屋内，油灯摇曳，映照出小女孩稚嫩的脸庞。
她跪坐在地，膝盖压着一张粗麻席，手中握着一支秃了头的炭笔，一笔一划地描摹着那句她并不理解的话：
“我不怕末法，只怕无人记得该为何而修。”
字迹歪歪扭扭，却极认真，仿佛每一道划痕都在心底刻下了一道印记。
写完后，她吹了吹纸上的炭灰，小心翼翼地将这张纸贴在床头——那里原本空无一物，如今却像被点亮了一角。
窗外月色如水，一片静谧中，她抱着膝盖睡去。
梦来了。
梦里没有山海，没有仙神，只有一片无边的花雨。
粉色的道芽花瓣随风飘落，温柔地拂过她的脸颊、手臂、发梢。
忽然，一朵金光流转的花瓣从天而降，不偏不倚，落在她掌心。
它没有枯萎，反而缓缓融化，化作一道温润的声音，直接响在灵魂深处：
“你也会成为别人的光。”
声音轻得像风，却又重得让她心跳骤停。
她想回应，张了张嘴，却发不出声。
再抬头时，天地已暗，唯有那句话悬在空中，熠熠生辉，如同星辰坠入凡尘。
她猛然惊醒。
窗外天还未亮，潮声低回。
可就在她怔忡之际，目光忽然定格在窗台上——
那里，静静躺着一片干枯的花瓣。
不是渔村常见的野花，也不是海边的咸腥植物。
它的脉络清晰如符文，边缘泛着极淡的金纹，虽已失却生机，却仍透出一股难以言喻的道韵。
她颤抖着伸出手，指尖刚触到花瓣，一阵微不可察的波动便自其上漾开，仿佛有谁，在遥远之地轻轻点头。
她不知这是谁留下的，也不懂这花瓣来自何方。
但她知道——这不是偶然。
从那天起，她每天清晨都会来到行史阁，不再只为翻那本《苏师言行录》，而是开始学着认字。
一个字一个字地啃，一句一句地读。
她读到了“无敌领域”，读到了“混沌归元”，也读到了那个傻徒弟如何走出庇护圈，教人走路的故事。
她不懂大道理，却记住了那句话：“修的若不是人心，那还修什么？”
十年过去。
深山密林，云雾缭绕。
一名年轻道士披着青蓑，拄着竹杖，在泥泞小路上艰难前行。
他翻山越岭三日，只为寻访传说中的金鳌岛——那个曾庇护万灵、传下救世真经的地方。
途经一渔村，他见一老妇正在檐下晒网，布衣素发，神情安宁。
“敢问婆婆，可知金鳌岛往何处去？”
老妇抬眼一笑，眼角皱纹如海波舒展：“不必去了。”
道士一愣：“为何？”
“现在哪都是金鳌岛。”她指向脚下被雨水浸润的土地，“你看这路，是不是像极了传说中的道芽根脉？”
道士俯身细看——泥土浅层竟隐隐泛着微光，如星点蛰伏，连成一线，蜿蜒向远方。
他心头剧震，伸手轻触，竟感到一丝温润的灵气流转。
他默然良久，取出随身笔记，郑重写下：
“世人谓苏师已逝，然其所立之道，不在经文，不在神通，而在千万人低头迈步时，那一瞬的心意相通。太平非静止之境，乃步步生莲之声。”
而在无人知晓的混沌深处，一缕无形之风穿越虚无，轻轻拂过一片永恒漂浮的落叶。
那叶上似有残字若隐若现，风过处，仿佛应和着人间的低语，微微颤动。
春雨连绵，码头湿滑难行。