春分又至。
南岭的风不再裹挟着寒意，而是带着泥土苏醒的湿润与桃花初绽的清香，轻轻拂过山野。
五年了，没有钟鼓齐鸣，没有香火缭绕，没有万人跪拜祈愿的仪式。
往年的这一天，整片南域都会响起诵经声——《混沌归元真经》的第一章，曾被奉为“开天气音”，如今却只是村塾里孩童晨读的一段普通课文。
洛曦坐在渔家小院前，指尖穿梭于细密的渔网之间。
她的动作极稳，仿佛不是在织网，而是在梳理某种看不见的命运丝线。
夕阳将她影子拉得很长，映在青石板上，像一道沉默的誓言。
一个小女孩赤着脚跑来，怀里抱着一只粗陶碗，热气袅袅升起。
“姐姐喝一口，手才不会冻裂。”声音清脆如露滴竹叶。
洛曦低头接过，指尖触到碗底时微微一滞——那里刻着一个小小的脚印图案，线条稚嫩，却清晰深刻。
“这是……？”她轻声问。
“大家都刻呀。”小女孩仰起脸，眼睛亮晶晶的，“说是‘走路人的印记’。”
洛曦怔住。
她记得三百年前，那个风雨交加的夜晚，驿站墙上的字迹被雨水冲刷殆尽，唯独留下“更累”二字，泛着微光。
那时人们终于明白：他们不需要神明俯视，也不需要奇迹降临；真正值得守护的，是彼此肩并肩站在一起的姿态。
而现在，连这份“明白”都不再需要言说。
这脚印，不是崇拜，不是纪念，甚至不是信仰。
它只是一个习惯，一种本能——就像呼吸、像心跳，像春天来了花就该开。
她忽然笑了，眼角有些发酸。
原来最深的传承，从来不是刻在碑上，而是融进日常的每一口饭、每一针线、每一次默默伸手。
碗中的汤还温着，她喝了一小口，暖意从喉咙滑落，直抵心口那道陈年旧伤。
奇怪的是，今日竟不觉疼痛，反倒有种清凉之意缓缓弥漫开来……
与此同时，南岭深处，桃树纷飞如雪。
玄尘盘坐于老桃树下，膝上摊着一本残破的册子，纸页泛黄，边角焦黑，显然是从某场大火中抢出的遗物。
几个孩童围坐在他身旁，叽叽喳喳地跟着念：“不必等光来，你先做一点亮。”
“先生，”一个扎着羊角辫的小儿抬起头，歪着脑袋问，“这话说谁呢？”
玄尘笔尖微顿，墨汁在纸上晕开一小团乌云。
他望着远处山脊线上缓缓西沉的太阳，嘴角轻轻扬起：“不知道。也许是个傻徒弟吧。”
孩子摇头，认真反驳：“那他不聪明。”
玄尘轻笑，伸手揉了揉孩子的头，力道很轻，像是怕惊扰了时光本身：“可他让后来的人都变聪明了。”
风吹过桃林，花瓣簌簌落下，盖住了书页上模糊的名字。
没人再去追问“苏师”是谁，正如没人再问空气为何能呼吸、河水为何向东流。
他的存在，早已成为这片土地的底色。
而在极东海畔，太初子踏上了最后一段归途。
他站在高崖之上，遥望金鳌岛方向。
昔日仙气缭绕、万妖朝拜的圣地，如今安静得如同凡间岛屿。
道芽树静静矗立，枝干苍劲，花开无声。
它不再预警灾劫，不再显化神迹，甚至连一片叶子都不曾无故飘落。
仿佛它也学会了“放下”。
太初子取出一只空陶罐，对着夕阳倒扣片刻，任海风灌入其中，然后缓缓封存。
身后有人不解：“先生取风作甚？”
他只淡然一笑：“我要带一罐没有名字的风回去。”
转身离去时，脚步未停，心却已释然。
就在他走后不久，沙滩上几个孩童正用树枝在地上连点成线，嘻嘻哈哈地画着什么。