火把光还在晃，影子贴着墙抖。刚走几步，前头的路就被一张大网拦死了。
那网横在通道中间，从顶上垂下来，两边黏在石壁上，下头快挨到地面。蛛丝不是细线，是一根根灰白色的粗绳，缠得密密麻麻，像是有人拿麻绳打了无数死结，再一层层糊上去。火光照过去，丝线泛着油光，像涂了层胶，空气里飘着一股子腥味，说不上来是霉还是腐肉，吸一口嗓子眼就发干。
张驰走在队伍前头，离网还有三步时停住了。他没说话，也没往后看，只是把手里的青龙偃月刀往地上一顿，“哐”一声闷响，震得脚底板发麻。
他抬头看了看网的厚度，又伸手戳了下。手指刚碰上，就被粘住了一瞬，拉回来时带起一根细丝，断了，还颤。
“操。”他低骂了一句，嗓音压着，像是从喉咙底挤出来的。
他退半步，双臂一振，把刀抡起来。刀身沉，百十来斤的分量，他用的是腰力，不是胳膊。刀锋划过空气，带出一声短促的“呼”，然后狠狠劈进网中央。
“嗤——”
刀切入蛛丝，像砍进湿透的牛皮，割开时有细微的拉扯声。尺许长的口子裂开，几根断丝飞出来，打着旋落在地上。火光一照，能看到切口处的丝线微微回缩，像是活的一样。
可还没等他收刀，那口子就开始合。
不是慢慢粘，是猛地一抽，两边的丝线像有手在拽，迅速靠拢，缺口缩到只剩巴掌宽。张驰眉头一拧，没撤刀，反而往前送了半步，把刀卡在网里，硬生生撑住不让它闭合。
他喘了口气，额角已经见汗。这地方闷得很，呼吸都带着热气，衣服贴在背上，湿漉漉的。他左手扶着刀柄，右手抹了把脸，顺手把下巴上那道旧疤蹭了蹭——小时候练刀误伤的，现在摸着还有点糙。
“不让你合。”他咬牙。
下一秒，他猛地抽刀后撤，双臂轮圆，左斜劈——
“呼！”
刀锋从左上往右下猛砍，再次切入蛛网，位置比刚才偏下，力道更狠。这一刀下去，网面剧烈抖动，几根支撑的主丝“嘣”地断了两根，垂下来晃荡。
可它还在收。
张驰眼睛一瞪，落地转身，右横扫——
“呼！”
刀背带风，横着抽进网中，把刚刚开始粘连的裂缝再次撕开。这一下力道猛，震得他虎口发麻，刀身嗡嗡作响。蛛网整个晃起来，像块破布挂在墙上，边缘的丝线簌簌掉落。
但他没停。
脚尖一点地，身子前倾，第三刀直捅而出——
刀尖扎进网心，往前一送，整张网被顶得向后拱。他借着这股劲，双手握柄，猛力一绞。
“咔啦！”
那是丝线彻底崩断的声音。
整张网从中裂开，哗啦一声塌下来，一边滑落石壁，一边垂在地上，像一堆烂渔网。最后还挂着几根没断的，颤了两下，终于松脱。
张驰站在原地，刀尖拄地，微微喘。
火把光从他背后照过来，把他影子投在墙上，高大，肩宽，靠旗的残角还在晃。他低头看了眼刀，刃口有点卷，但没豁，滴血未沾——这网里确实没虫。
他抬起脚，往前踩了半步，鞋底碾过地上那堆断网。黏，踩两下才甩开。他又往前走了两步，确认后面能过人，才侧身站到通道左边，刀横在身前，没收。
队伍还在后头，一个个靠着墙缓劲。刚才那一串动作太快，他们连反应都没来得及。有人手里火把差点熄了，歪着头吹了两口，重新举高。
张驰没回头叫人，只是把刀往肩上一扛，左手拍了拍刀杆，发出“啪”的一声轻响。
这是戏班里的暗号，意思是：“路通了，跟上。”